Traurige Therapeuten: Roman (German Edition)

reservierte ich für mich, den Rest teilte sich die Mannschaft.
Johnson bot dem Baron einen Teller Irish Stew an, der lehnte höflich ab und hielt sich an Brotreste.
Liebe Freunde, sagte ich und saß wie ein alter normannischer König an der Tafel, nun zum Letzten mit diesem zwölf Jahre alten Wein … sozusagen letzte Toasts auf die Erinnerungen an unsere gelehrte Enklave Singram –
Auf die Schweine! Mögen sie noch lange unbehelligt leben.
Man erhob die Gläser auf die Schweine.
Auf die Schildkröten, mögen uns Melmoth und Yvette überleben!
Auf Jenkins, den bravourösen Butler!
Nur Treeball hob sein Glas (hatte niemals Unannehmlichkeiten mit Jenkins gehabt) und sagte, der Affe sei dem Menschen verschwistert, wie die Hure der Mutter, Prost.
Der Reverend, sagte ich freundlich, lasse es heute an Geist nicht fehlen, trinken wir nun auf die anderen Gefährten, die uns verließen. Wir tranken.
Ich denke gern an alle zurück, sagte ich, freilich nur an die Tiere, an den auch sterblichen Rest denke ich mitunter ohne Liebe, aber ohne Zorn –
Trinken wir auf die allgemeine menschliche Insuffizienz … auf den heroischen Eskapismus, auf die Enklave, die das Paradies war.
Wir taten es.
Und jetzt allein und nur für mich, liebe Freunde, ganz speziell auf die Parasiten und die Parasiten der Parasiten, auf die kleinen Bandwürmer der großen Bandwürmer – ich trinke auf den Baron Strehlow!
Strehlow erwiderte den Toast comme il faut, ganz armer und dankbarer Schmarotzer.
Sir Edward, sagte er, auf House Singram, weitab von den Widrigkeiten des normalen Lebens, lernte ich an diesem Orte und dank Ihrer weisen Anleitung die Kahlheit und Öde meines Lebens zu überwinden … alles ist determiniert, obgleich ich nicht an die Prädestination glaube … ich trinke auf das Positive, tritt es auch mitunter in zweifelhafter Gestalt auf … in der Form reicher Tierliebhaber, auf Sir Singram! (Der Baron knallte die Hacken zusammen, hatte früher mal gedient). Auf die Schildkröten, die bei ihrer göttlichen Größe vier Eimer real turtle soup ergeben hätten, aber ich trinke auch auf Schneehühner im Winter und Sumpfhühner im Sommer. Dann schwieg er und sagte ernst: Ich trinke nie mehr auf den Dr. Heyse, Herrn Schmitt, auf Taxidermisten und nicht auf geile Photographen, die da unzüchtige Photographien sedierter Damen des Hauses herstellen, um mit ihnen zu, ja, zu –
– wichsen, sagte ich hilfreich.
Danke, sagte der Baron; Huxley verließ den Saal.
Herrliche Rede, sagte Treeball, sag selbst, luzide Lucy – meine Frau liebt die Rhetorik der Exhibitionisten, jene Reden, gehalten mit eingezogenem Schwanz, bei Jesus! Wahrlich, das muss ich konstatieren –
Reverend Treeball war der Einzige der Tafelrunde, dem der gute Margaux zu einer flotten, ja unerhofft frischen Zunge verhalf.
Ich selbst war schwer angeschlagen. Weiß das wahre Finale nicht mehr. Kamen irgendwie auf tödliche Krankheiten. Der Baron behauptete, Magenkrebs zu haben und bald sterben zu wollen.
Sterben, sagte Dr. Heyse, sei keine Entschluss-Sache, wenn man eine Krankheit durch ein falsches Leben erworben habe. War schwerlich was einzuwenden. Der Reverend hatte noch einen Geistesblitz, für den ihn Johnson nach meiner Order mit einem Glas Margaux aus meiner Pulle belohnte; er sagte: Die Krankheit zum Tode ist alles, was wir Sterblichen hienieden haben.
Dr. Schmitt sprach von seinen Demenz-Anfällen, die bei ihm nicht mehr ins Gewicht fielen, hatte seine Approbation schon vor 10 Jahren eingebüßt … und Frécot, überraschend berauscht, gab seiner Hoffnung Ausdruck, uns alle perfekt auszustopfen.
Hob dann, denke ich, die Tafel auf, noch ehe wir einen Katalog würdiger Epitaphe für jedermann notiert hatten, und so ging ein schöner und friedlicher Abend endlich zu Ende.
Liebe Feinde, sagte ich an der Tür – wir werden morgen gegen 11 Uhr (commode Zeit) eine Exkursion unternehmen, verbunden mit einer Inventur; bitte informieren Sie noch heute die Erniedrigten und Beleidigten.
Danke.

59 Nach der Exkursion.
Alles sinnlos. Ging mit dem Baron, er lief gebückt wie ein alter Primat.
Injurien, sagte er unter Ulmen, greifen die Natur an. Täte ihm alles leid; sei doch mitunter eine ergreifende Symbiose gewesen von Geist, Gefühl und Interesse – ähnlicher Beobachter-Status, fügte er in seinem weichen Idiom hinzu.
Stimmte zu, Zustimmung spart Energie. Gute Sache.
Viel Schnee auf den wenigen begehbaren Pfaden im Park.
Muss Strehlow meine letzten Gedanken diktieren,