Traurige Therapeuten: Roman (German Edition)

könne man annehmen, es sei Porphyr gewesen, also das dichte, feinkörnige Eruptivgestein; und die Pigmente – von Bleiweiß bis Tresterschwarz habe Max garantiert gemixt wie die alten Meister.
    Schlitz trat wieder zur Arche.
    Betrachten Sie einmal diesen alten Pavian auf dem Ast der Blutbuche im Segment vier rechts oben – Quadrant 44 –, der misstrauisch den Himmel voller Regenwolken beäugt, als wollte Max zeigen, dass der Affe Angst hat, aber auch hochmütig ist – sehen Sie seine Augen –, und diese Große Reise verweigern wird, you understand.
    I see, sagte ich.
    Arthur, sagte er, sehen Sie sich das weiße Kaninchen im Vordergrund an – was bemerken Sie.
    Dass es ein Hase ist, sagte ich.
    Noch besser, sagte Schlitz, thank you, passt noch besser, denn unterziehen Sie einmal das Profil einer Prüfung mit der Lupe – was sagen Sie nun?
    Es hat, sagte ich, etwas sehr Menschliches irgendwie.
    Sure, sagte Schlitz, es ist ein Porträt Ihrer lieben Mama, der guten Helene.
    Da sei was Wahres dran, sagte ich.
    Hat wenig anthropomorphisiert, der gute Max, sagte Schlitz, ein paar Tiere vielleicht, wie z.B. die Eule auf dem Ast über der weißen Häsin, ein Selbstporträt von Max, what a picture …
    In der Tat, mein Vater hatte physiognomisch enorme Ähnlichkeit mit einer Eule – wütende grüne Augen unter einem wilden Schopf.
    Schlitz hockte sich wieder auf seinen Mantel, der treulose Yorick folgte ihm und setzte sich auf den Hintern, den Schwanz um die Vorderpfoten gelegt.
    Beide starrten Noahs Arche an. Schlitz entnahm einem Lederetui eine dünne Zigarre und entzündete sie mit einem silbernen Feuerzeug von Dupont. Da ist Geld, dachte ich mir damals, Geld ist Freiheit, aber Freiheit wozu eigentlich.
    Arthur, sagte Schlitz mit Enthusiasmus, haben Sie bemerkt, dass die sich küssenden Wiesel in einer anderen Manier gemalt sind – eine Hommage an G. Stouters Bild On Point von 1854, desgleichen der Pointer im Schilf , der die beiden Wachteln fixiert – man sieht es an den Federn; die Affen auf dem Rasen –
    Gibbons und Makaken, sagte ich geistesgegenwärtig; für Affen war ich durch Edward Experte.
    – well, sagte Schlitz, die da Backgammon auf dem ägyptischen Brett spielen, zwei Spieler, drei Zuschauer, You see, dieser Bild-Partikel ist wieder eine Hommage an Frans Francken aus Antwerpen 1621 mit dem Titel Affen beim Brettspiel – und so hat unser Genie Singram viele Parodien und Allusionen gemacht in diesem Götterbild – die schönste vielleicht ist die in Quadrant 17 links – ein trauriger Affe betrachtet wilde Dahlien – sehen Sie die melancholischen Mundwinkel und das Licht auf der Pupille des rechten Auges – eine perfekte Hommage, Sie werden es erraten haben – an Gabriel Cornelius von Max und sein Gemälde Affe mit Blumen am Fenster , Datierung nicht bekannt, Öl auf Mahagoni, 32 × 23 – yes, selbst von Max hat Max nichts vergessen … Ape with flowers at the window .
    Der Affe, sagte ich, sei ein Schimpanse.
    May be, sagte Schlitz, may be, in der Kunst, solle sie perfekt sein, sei alles präzise.
    Im Segment 2 des Atelierfensters erschien eine matte Sonne und warf einen flüchtigen Strahl (sehr kurz) auf ein Lämmchen, das maßlos töricht an einer Distel roch.
    Wissen Sie, sagte Schlitz, ich habe nicht mehr viel Zeit, irgendein dunkles Magenleiden, auch das Herz … die Verdauung … Sein Entschluss sei aber fest, in remembrance of Max, seinen alten Freund, wolle er dieses Bild erwerben – I need it, sagte er und paffte wild seine Zigarre.
    Ich erwiderte, dass ich mich ungern von der Arche trennte.
    Self evident, murmelte Schlitz, aber ich muss es haben.
    Ich dachte ans blöde Lämmchen (wahrscheinlich eine Hommage an einen alten Meister, den ich nicht kannte) und sagte einen Satz aus einem alten Film, der mir einfiel: Sie sollen es haben. Das Zitat zog.
    Arthur, sagte Schlitz, Sie werden es nicht bereuen. Und er streifte mit einem dicken Zeigefinger die Asche ab; der graue Kegel fiel auf Yoricks Kopf, der sofort entrüstet hinter einem Müllhaufen verschwand. Schlitz schrieb einen Scheck auf seinem feisten Schenkel aus, den er dezent neben der leeren Flasche Rotkäppchen deponierte, fixierte mich mit den Augen eines Bluthundes, der Beute gemacht hat, und sagte: Da haben Sie einen guten Coup gelandet.
    Zur Feier des Tages holte ich das Sixpack Paderborner aus dem Kühlschrank, 4,8 % Vol., und wir tranken auf die Kunst. Aram belehrte mich; alles sei inzwischen Junk Art, also Shit, Dreck,