Traurige Therapeuten: Roman (German Edition)

an diesem langen Nachmittag.
    Nach sechs Stunden gab es einen gewissen Überblick, und das Riesen-Gemälde war freigeschaufelt.
    Wir teilten uns eine Büchse Corned Beef.
    Ich bezog mein Stryker-Bett. Die Matratze stank nach Sagrotan und Essigspray.
    Der gute Locke schrieb einmal: «Arbeit um der Arbeit willen ist gegen die Natur.»
    Die Empiristen haben immer recht.
    Ein paar Moleküle von Passow machten sich im Schlafzimmer noch breit, aber sonst war alles clean; ich stellte die Klimaanlage – ein kleiner, immer hysterisch überlasteter Apparat – auf 11° Celsius. Rief den Kater, und wir schlossen für eine Stunde unser Refugium ab. Das Notizbuch unserer Beatrice bettete ich neben mein Ohr auf das frische Kissen; Yorick schnüffelte attraktive Pheromone und legte sich auf meine Brust, eine Pfote auf den Notizen unserer potentiellen Geliebten.
    Die gute Jutta weckte mich gegen 20 Uhr und verlangte ihr Honorar. Ich suchte lange in meiner anämischen Brieftasche und kratzte, glaube ich, 150 Einheiten der inflationären neuen Währung zusammen. Sie bestand auf einer Ekel-Zulage. In einem Seitenfach fand ich noch einen Not-Schein, einen Fünfziger, den sie schweigend nahm. Du bist ja richtig ’runtergekommen, sagte sie zum Abschied. Ich müsse mein Leben ändern.

 
    71 Am Sonntag erschien pünktlich Mr A. Schlitz, ein verfetteter juveniler Greis, ein wahrer Bloodhound in der klassischen Typologie der Tierähnlichen – mit rot unterlaufenen Augen, deren untere Lider die entzündete Bindehaut entblößten, die rosigen Backen hingen herab wie beim Bluthund die Lefzen (die korrekte Bezeichnung ist natürlich Schweißhund), das üppige weiße Haar trug er mit einem blauen Gummiband gebunden, und der Hals quoll als Wamme über ein gelbes Seidenhemd; unter seinem Trenchcoat leuchtete ein großzügig kariertes Sacco in durablem Stoff, die grauen Hosen fielen weit und komfortabel auf Stiefel aus zwiefarbenem Leder, weiß und schwarz; es fehlten nur die Gamaschen eines der Helden meiner Lieblingscomics. Er war ein Riese, aber freundlich.
    Schöne Überraschung, sagte er, Sie sind ein Singram – a shoot von Max, I presume. Sprach er deutsch, dann mit einem leichten Akzent.
    In der Tat, sagte ich, mein Vater war Max Singram.
    Schlitz schaute auf mich hinunter und lächelte.
    Well, sagte er, unverkennbare Ähnlichkeit, my name is Aram.
    Arthur, sagte ich, und wir machten noch einmal shake hands.
    Wo ist das Bild?, fragte er und warf seinen Mantel auf den Ohrensessel, den ich an die Nordwand gerückt hatte, damit der teure Gast Die Arche Noah im Sitzen betrachten konnte.
    Ich hatte wegen des Riesenformats natürlich keine Staffelei auftreiben können, glaubte aber, Max’ Arche werde auch auf nackten Dielen Zauber und Pracht entfalten. Sie war von einem Laken verhüllt, das Ophelia Miele mit viel klagendem Hamlet-Hamlet blütenweiß ausgespuckt hatte. Feierlich wie bei einer Schiffstaufe zog ich den Schleier vom Rahmen.
    Wow, sagte Schlitz und setzte sich mit offenem Mund auf den Trenchcoat; seine Lefzen hingen über dem Hemdkragen. Wow!
    Aram, sagte ich, wollen Sie etwas trinken?
    Why not, sagte er, zu diesem Anlass. Ein Champagner wäre nicht schlecht.
    Naja, ich war wieder einmal nicht präpariert. Außenwelt-Besuche nicht gewöhnt, hatte ich nur das gute Paderborner.
    Aram, sagte ich, auf einen derart exklusiven Besuch war ich nicht gefasst; es gebe nur Dosenbier und eine Flasche Rotkäppchen-Sekt. Schlitz fixierte aus seinen Bloodhound-Augen die Arche.
    Nothing, sagte er –, ah, Rotkäppchen, DDR-shit, I know.
    Ich schleppte den Messingtisch an die Flanke des Ohrensessels, brachte Gläser und öffnete die Flasche.
    Arthur, sagte Schlitz, Ihr Vater ist – für mich – der beste Tiermaler der Welt. Wissen Sie, ich sammle, ich sammle wenig, nur The Best of all. Ich habe daheim in Amerika Balthus, ich habe viele Degas, ich habe drei Escher, den Mann mit den vier Dimensionen, ich habe göttliche Courbets – alle Löwenjagden –, aber die Singram-Arche ist exzellent. Sie wussten nicht, dass ich Ihren Vater gut kannte. Wir haben uns aus den Augen verloren. Lost. Verlust irgendwie. Er blieb in der Nazizeit, ich ging nach Amerika 1932. Der beste Entschluss meines Lebens. Deutschland war shit, heute vielleicht immer noch, presumable.
    Schlitz trank einen Schluck, stand auf und trottete zum Bild.
    Light wrong, sagte er, ich möge ihm eine Lupe reichen und ihn allein lassen mit der Arche Noah seines alten Max.
    Ich reichte ihm