Ulysses

früher Fehrenbach, anderthalb Pfund Schweinesteak bei sich.
    - Da war mal ein großes Festessen draußen in der Glencree-Besserungsanstalt, sagte Lenehan eifrig. Das Jahres-Diner, verstehn Sie. In vollem Lametta, so die übliche Geschichte. Der Oberbürgermeister war da, Val Dillon damals, und Sir Charles Cameron und Dan Dawson sprachen, und Musik gab’s auch. Bartell D’Arcy sang und Benjamin Dollard…
    - Ich weiß, unterbrach M’Coy. Meine Ehehälfte hat da auch mal gesungen.
    - Ach, tatsächlich? sagte Lenehan.
    Ein Schild Unmöblierte Zimmer erschien wieder auf dem Fensterrahmen von Eccles Street Nummer 7.
    Er hielt seine Geschichte einen Augenblick zurück, doch brach dann in röchelndes Gelächter aus.
    - Aber warten Sie, bis ich Ihnen erzähle, sagte er. Delahunt aus der Camden Street hatte das Fressen zu liefern, und Ihr sehr Ergebener war Chef-Flaschenwäscher. Bloom und die Frau waren da.
    Mensch, was haben wir da alles aufgefahren: Portwein und Sherry und Curaçao, und allem wurde reichlichst zugesprochen. Ein dolles Besäufnis war das. Nach den flüssigen Sachen kamen die festen. Kalter Braten in rauhen Mengen und Fleischpasteten…
    - Ich weiß, sagte M’Coy. In dem Jahr, wo meine Ehehälfte da…
    Lenehan hakte sich warm bei ihm ein.
    - Aber warten Sie doch, bis ich Ihnen erzähle, sagte er. Also wir nahmen noch ein Mitternachtslunch zu uns nach der ganzen Festivität, und wie wir uns dann auf die Socken machten, war’s glatt schon wieder Morgen nach dem Abend vorher. Wir trudelten so heim, und es war eine phantastische Winternacht auf dem Featherbed Mountain. Bloom und Chris Callinan saßen im Wagen auf der einen Seite und ich und die Frau auf der andern. Wir fingen an und sangen im Chor und auch Duette: Schau, der erste Morgenstrahl . Sie hatte ‘ne ganz schöne Ladung Delahunts Port unter der Bauchbinde. Jeder Ruck, den der verdammte Wagen machte, schmiß sie mir aufs Vorhemd. Ein höllisches Vergnügen! Sie hat ganz ordentlich Holz vor der Tür, segne sie Gott. So etwa diesen.
    Er hielt die gehöhlten Hände eine Elle weit von sich und sagte stirnrunzelnd:
    - Ich hab ihr die ganze Zeit die Wolldecke untergeschoben und die Boa gerichtet. Verstehn Sie, was ich meine?
    Seine Hände modellierten weitläufige Luftkurven. Er schloß die Augen fest vor Entzücken, sein Körper schrumpfte, und süßes Zwitschern kam von seinen Lippen.
    - Der General war jedenfalls in Habachtstellung gegangen, sagte er mit einem Seufzer. Sie ist wirklich ein tolles Pferdchen, da gibt’s nichts. Bloom erklärte derweil Chris Callinan und dem Kutscher die sämtlichen Sterne und Kometen am Himmel: den großen Bären und Herkules und den Drachen und den ganzen anderen Flimmerkram. Aber ich, bei Gott, ich hatte mich total auf der Milchstraße verirrt sozusagen. Er kennt die Dinger ja alle, tatsächlich. Endlich zeigte sie auf einen winzig klitzekleinen meilenweit weg. Und was für ein Stern ist das da, Poldy? fragt sie. Bei Gott, da hatte sie Bloom aber in die Enge getrieben. Der da, wenn Sie den meinen , sagt Chris Callinan, also das ist bloß sozusagen ein kleiner Nadel-Stich ins Schwarze . Bei Gott, und damit hatte er ja auch durchaus ins Schwarze getroffen.
    Lenehan blieb stehen und lehnte sich an die Flußmauer, japsend vor sanftem Lachen.
    - Ich kann nicht mehr, schnaufte er.
    M’Coys weißes Gesicht lächelte augenblickslang darüber und wurde ernst. Lenehan setzte sich wieder in Bewegung. Er lüpfte seine Yachtkappe und kratzte sich geschwind den Hinterkopf. Er linste seitlich ins Sonnenlicht nach M’Coy.
    - Er ist ein kultivierter Allerweltskerl, der Bloom, sagte er ernst. Keiner von diesen Feldwaldundwiesen… Sie wissen schon… Er hat irgendwas vom Künstler an sich, der olle Bloom.
    Mr. Bloom wandte müßig Seiten der Furchtbaren Enthüllungen von Maria Monk um, dann von Aristoteles’ Meisterwerk . Schlampiger pfuscherhafter Druck. Stiche: Kinder, zu einer Kugel zusammengekauert in blutroten Gebärmüttern, wie die Lebern geschlachteter Kühe. Massen davon sind wie die in diesem Moment, in der ganzen Welt. Alle mit ihren Schädeln am Stoßen, um da raus zu kommen. Jede Minute wird ein Kind geboren irgendwo. Mrs. Purefoy.
    Er legte beide Bücher beiseite und warf einen Blick auf das dritte: Geschichten aus dem Ghetto von Leopold von Sacher-Masoch.
    - Das hatte ich schon, sagte er und schob es fort.
    Der Händler ließ zwei Bände auf den Ladentisch fallen.
    - Das sind zwei gute, sagte er.
    Zwiebeln seines