Ulysses

wissen Sie warum?
    Schmiergelder. Ist das Tatsache? Ohne jeden Zweifel. Na, ich bitte Sie, überlegen Sie doch mal.
    Und dabei heißt es doch, Amerika wäre das Land der Freiheit. Ich dachte immer, wir wären schlecht dran hier.
    Ich hab ihn angelächelt. Amerika , hab ich gesagt, ganz ruhig, so wie jetzt. Was ist das denn auch?
    Der Abschaum aller Länder, einschließlich unseres eigenen. Stimmt’s etwa nicht? Ist doch Tatsache.
    Oberfaule Sache, mein lieber Herr. Nun, ja, natürlich, wo Geld springt, da gibt’s auch immer einen, der’s aufhebt.
    Genau gesehn, wie er nach meinem Gehrock gelinst hat. Die Kleidung macht’s. Nichts geht über eine kleidsame Erscheinung. Das haut sie um.
    - Hallo, Simon, sagte Pater Cowley. Wie stehn die Aktien?
    - Hallo, Bob, alter Knabe, antwortete Mr. Dedalus und blieb stehen.
    Mr. Kernan hielt an und putzte sich vor dem schrägen Spiegel von Peter Kennedy, Friseur.
    Modischer Rock, ohne allen Zweifel. Scott in der Dawson Street. Gut und gern den halben Sovereign wert, den ich Neary dafür gegeben habe. Wird nie unter drei Guineen gebaut. Paßt mir wie angegossen. Hat wahrscheinlich mal irgend so einem Gecken aus dem Kildare Street Club gehört. John Mulligan, der Direktor der Hibernian Bank, hat doch richtig Stielaugen gemacht auf der Carlisle Bridge, wie wenn er sich an mich erinnerte.
    Ähem! Für solche Burschen muß man den Charakter ausstaffieren. Ritter der Straße. Gentleman.
    Und nun, Mr. Crimmins, haben wir vielleicht die Ehre, Sie wieder zu unsern Kunden zählen zu dürfen, Sir. Der Becher, der berauscht, doch nicht trunken macht, wie das alte Sprichwort sagt.
    An North Wall und Sir John Rogerson’s Quay westwärts segelnd, entlang an Schiffsrümpfen und Ankerketten, segelte ein Skiff, ein zerknülltes Flugblatt, auf dem Kielwasser der Fähre schaukelnd, Elias kommt.
    Mr. Kernan warf einen abschiednehmenden Blick auf sein Bild. Lebhafte Farbe, natürlich.
    Durchgrauter Schnurrbart. Heimgekehrter indischer Offizier. Tapfer trug er seinen untersetzten Körper vorwärts auf begamaschten Füßen, dehnte die Schultern. Ist das da drüben Lamberts Bruder, Sam? Was? Ja. Also die Ähnlichkeit ist doch verdammt verblüffend. Nein. Die Windscheibe des Automobils in der Sonne da. Bloß so ein Aufblitzen. Ist ihm verdammt ähnlich.
    Ähem! Heißer Geist des Wacholdersaftes wärmte ihm Inneres und Atem. Guter Tropfen war das, der Gin. Seine Rockschöße blinkten im hellen Sonnenlicht zu seinem fetten stolzierenden Gang.
    Da unten ist Emmet gehängt, gestreckt und gevierteilt worden. Fettiger schwarzer Strick. Hunde haben das Blut aufgeleckt von der Straße, als die Frau des Gouverneurs in ihrem Einspänner vorbeifuhr.
    Warte mal. Ist der nun eigentlich in St. Michan’s beerdigt worden? Oder nein, es gab da doch ein Mitternachts-Begräbnis in Glasnevin. Die Leiche wurde durch eine Geheimtür in der Mauer reingebracht. Dignam ist da jetzt. Erloschen wie ein Licht, das man ausgepustet hat. Na ja, na ja.
    Lieber hier runter. Mach einen Umweg.
    Mr. Kernan wandte sich und ging die abwärts führende Watling Street hinunter, an der Ecke von Guinness Besucherwarteraum. Vor den Lagerhallen der Dublin Distillers Company stand ein Outsider ohne Fahrgast und Kutscher, die Zügel am Rad festgemacht. Verdammt gefährliche Sache. Irgendein Tölpel aus Tipperary, der das Leben der Bürger gefährdet. Gaul kann doch durchgehen.
    Denis Breen mit seinen Folianten, müde von einstündigem Warten in John Henry Mentons Büro, führte seine Frau über die O’Connell Bridge, um das Büro der Herren Collis und Ward aufzusuchen.
    Mr. Kernan näherte sich der Island Street.
    Zeit der Wirren. Muß Ned Lambert mal bitten, daß er mir die Erinnerungen von Sir Jonah Barrington leiht. Wenn man so zurückblickt jetzt auf das alles, in einer Art retrospektivem Arrangement. Spiel bei Daly’s. Keine gezinkten Karten damals. Einem von den Kerls wurde die Hand mit einem Dolch an den Tisch genagelt. Irgendwo hier ist doch Lord Edward Fitzgerald dem Major Sirr entwischt. Ställe hinterm Moira House.
    Verdammt guter Gin war das.
    Feiner schneidiger junger Edelmann. Aus gutem Stamm, natürlich. Dieser Schuft, dieser nachgemachte Landjunker mit seinen violetten Handschuhen, hat ihn verraten. Natürlich waren sie auf der falschen Seite. In dunklen und schlimmen Tagen, da standen sie auf zum Kampf. Feines Gedicht das: Ingram. Warn Gentlemen. Ben Dollard singt die Ballade ja wirklich ergreifend.
    Meisterhafte