Ulysses

ihrer aller Gesichter.
    - Gehen die Herren patres conscripti ihren friedfertigen Beratungen nach? sagte er in reichlich ätzendem Ton zu dem Hilfsstadtsekretär.
    - Also da hat sich heute wieder mal die Hölle der Christenheit aufgetan, sozusagen, sagte Jimmy Henry aufgebracht. Die mit ihrer verdammten irischen Sprache! Wo denn der Marshal wäre, wollte er wissen, damit er für Ordnung sorgt im Ratssaal. Und der alte Barlow, der Amtsstabträger, mit Asthma zu Bett, kein Amtsstab auf dem Tisch, nichts klappte, keine geschäftsfähige Anzahl erschienen, Hutchinson, der Oberbürgermeister, in Llandudno, und der kleine Lorcan Sherlock an seiner Stelle als locum tenens . Ein verflixtes Zeug, dieses Irisch unserer Vorväter.
    Der Lange John Fanning blies eine Rauchwolke von seinen Lippen.
    Martin Cunningham sprach umschichtig, die Spitze seines Bartes zwirbelnd, mit dem Hilfsstadtsekretär und dem Untersheriff, während John Wyse Nolan sich ruhig verhielt.
    - Was für ein Dignam war das eigentlich? fragte der Lange John Fanning.
    Jimmy Henry zog eine Grimasse und hob den linken Fuß.
    - Aua, meine Hühneraugen! sagte er jammernd. Kommt um Gottes willen mit nach oben, daß ich mich irgendwo hinsetzen kann. Uff! Au! Paßt doch auf!
    Mürrisch schaffte er sich Platz neben des Langen John Fanning Flanke und ging hinein und die Treppe hinauf.
    - Kommen Sie mit rauf, sagte Martin Cunningham zu dem Untersheriff. Ich glaube nicht, daß Sie ihn gekannt haben, aber immerhin, möglich wäre es schon.
    Zusammen mit John Wyse Nolan folgte ihnen Mr. Power nach drinnen.
    - War eine anständige gute Seele, sagte Mr. Power zu dem stämmigen Rücken des Langen John Fanning, der dem Langen John Fanning im Spiegel entgegenstieg.
    - Ziemlich klein von Gestalt, Dignam aus Mentons Büro, sagte Martin Cunningham.
    Der Lange John Fanning konnte sich nicht an ihn erinnern. Pferdehufschlag klang aus der Luft.
    - Was ist denn das? sagte Martin Cunningham.
    Alle drehten sich um, wo sie standen; John Wyse Nolan ging wieder hinunter. Aus dem kühlen Schatten des Torwegs sah er die Pferde durch die Parliament Street laufen, Geschirr und glänzende Fesseln im Sonnenlicht schimmernd. Fröhlich liefen sie an seinen kühlen unfreundlichen Augen vorüber, nicht sonderlich rasch. In den Sätteln der Leitpferde, ruckenden Leitpferde, ritten Vorreiter.
    - Was war’s denn? fragte Martin Cunningham, als sie weiter das Treppenhaus hinauf gingen.
    - Der Herr Lord-Statthalter und Generalgouverneur von Irland, antwortete John Wyse Nolan vom Treppenfuß.
    Während sie über den dicken Teppich schritten, flüsterte Buck Mulligan hinter seinem Panama Haines zu:
    - Parnells Bruder. Da in der Ecke.
    Sie wählten einen kleinen Tisch am Fenster gegenüber einem langgesichtigen Mann, dessen Bart und Blick sinnend auf ein Schachbrett niederhingen.
    - Was, das ist er? fragte Haines, sich auf seinem Stuhl verdrehend.
    - Ja, sagte Buck Mulligan. Das ist John Howard, sein Bruder, unser City Marshal.
    John Howard Parnell zog ruhig einen weißen Läufer, und seine graue Klaue ging wieder an seine Stirn zurück, wo sie verhielt.
    Einen Augenblick später blickten seine Augen unter dem Handschirm rasch und geisterhell zu seinem Feind hinüber und senkten sich dann erneut auf die Angriffsecke.
    - Ich nehme eine mélange , sagte Haines zu der Kellnerin.
    - Zwei mélanges , sagte Buck Mulligan. Und bringen Sie uns ein paar Scones mit Butter und außerdem noch etwas Gebäck.
    Als sie gegangen war, sagte er lachend:
    - Wir sagen D. B. G. dazu, weil die Kerls wirklich Dublins beschissenste Conditoreiwaren bieten.
    Oh, du hast übrigens was verpaßt: Dedalus über Hamlet !
    Haines öffnete sein neugekauftes Buch.
    - Tut mir leid, sagte er. Shakespeare ist der ewige Jagdgrund für alle Köpfe, die aus der Balance geraten sind.
    Der einbeinige Seemann grölte am Vorplatz von Nelson Street Nummer 14:
    - England erwartet…
    Buck Mulligans primelgelbe Weste schuckerte fröhlich zu seinem Gelächter.
    - Den solltest du erstmal sehen, wenn sein Körper aus der Balance gerät, sagte er. Den Wandernden Aengus nenne ich ihn.
    - Ich bin sicher, er leidet an einer idée fixe , sagte Haines, gedankenvoll mit Daumen und Zeigefinger sein Kinn kneifend. Ich überlege jetzt bloß, was für eine es wohl sein könnte. Solche Leute haben das immer.
    Buck Mulligan beugte sich ernst über den Tisch.
    - Sie haben ihm den Verstand verwirrt, sagte er, durch Visionen von der Hölle. Er wird’s nie zum attischen