Ulysses

Stephen, ein anderes Buch öffnend.
    - Weint denn nicht mehr , sagte Comyn.
    - Dann fahre fort, Talbot.
    - Und die Geschichte, Sir?
    - Nachher, sagte Stephen. Los, Talbot.
    Ein bräunlicher Knabe öffnete ein Buch und stellte es gewandt hinter der Verschanzung seines Ranzens auf. Abgehackt rezitierte er die Verse und warf dabei gelegentlich Blicke auf den Text:
    - Weint denn nicht mehr, ihr Hirten, weint nicht mehr, Denn Lycidas, um den ihr trauert, starb
    Euch nicht, wiewohl ihn tiefe Wasser decken…
    Es muß dann wohl eine Bewegung sein, eine Aktualität des Möglichen als einer Potentialität. Der Satz des Aristoteles formte sich in den hingeplapperten Versen und flutete hinaus in die emsige Stille der Bibliothek von Saint Geneviève, wo er, geschützt vor der Sünde von Paris, Abend um Abend gelesen hatte. An seiner Seite studierte ein zartgebauter Siamese ein Handbuch der Strategie. Wohlgenährte und sich wohlnährende Gehirne um mich: unter Glühlampen, wie aufgespießt, mit schwach schlagenden Fühlern: und in meines Geistes Dunkelheit ein Faultier der Unterwelt, widerstrebend, klarheitsscheu, seine drachenschuppigen Falten träge verlagernd. Der Gedanke ist das Gedachte des Denkens. Ruhige Klarheit. Die Seele ist gleichsam alles, was ist: die Seele ist Form der Formen. Ruhe plötzlich, riesenhaft, weißglühend: Form der Formen.
    Talbot wiederholte:
    - Durch Dessen Macht, der aus dem Wasser wandelt’ -
    Durch Dessen Macht...
    - Wende nur um, sagte Stephen gelassen. Ich sehe nichts.
    - Was, Sir? fragte Talbot einfältig, sich vorbeugend.
    Seine Hand schlug die Seite um. Er lehnte sich wieder zurück und fuhr fort, als hätte er sich just entsonnen. Durch dessen Macht, der auf dem Wasser wandelt’. Auch hier über diesen feigen Herzen liegt sein Schatten und auf des Spötters Herz und Lippen und auf meinen. Er liegt auf derer eifrigen Gesichtern, die ihm einen Zinsgroschen brachten. Dem Kaiser, was des Kaisers, und Gott, was Gottes ist. Ein langer Blick aus dunklen Augen, ein rätselhafter Satz, den der Kirche Webstühle dann weben und weiterweben sollten, fort und fort. Ach ja.
    Rate mich, rate mich, rattattattat -
    Mein Vater schickt mich aus zur Saat.
    Talbot ließ das geschlossene Buch in seinen Ranzen schlüpfen.
    - Habe ich alles gehört? fragte Stephen.
    - Jawohl, Sir. Hockey um zehn, Sir.
    - Halbtag, Sir. Donnerstag.
    - Wer kann ein Rätsel raten? fragte Stephen.
    Sie packten ihre Bücher weg, Bleistifte klapperten, Seiten raschelten. In buntem Getümmel riemten und schnallten sie ihre Ranzen zu, alle lustig plappernd dabei:
    - Ein Rätsel, Sir? Fragen Sie mich, Sir!
    - Oh, fragen Sie mich doch, Sir!
    - Ein schweres, Sir!
    - Hier ist das Rätsel, sagte Stephen.
    Es krähte der Hahn
    Zum Himmel hinan:
    Der Glocken Klagen
    Hat elf geschlagen.
    ‘s ist Zeit, dies arme Seelchen
    in den Himmel zu tragen.
    - Was ist das?
    - Was, Sir?
    - Noch einmal, Sir. Wir haben’s nicht richtig gehört.
    Ihre Augen wurden größer, als er die Verse wiederholte. Nach einer Schweigepause sagte Cochrane:
    - Was ist es, Sir? Wir geben auf.
    Stephen, ein Jucken in der Kehle, antwortete:
    - Der Fuchs, wie er seine Großmutter unter einem Holderbusch beerdigt.
    Er stand auf und stieß ein nervöses Gelächter hervor, zu dem ihre Schreie Schrecken echoten.
    Ein Stock schlug an die Tür, und eine Stimme auf dem Flur rief:
    - Hockey!
    Sie fuhren auseinander, seitwärts aus ihren Bänken, im Sprung darüber weg. Im Nu waren sie verschwunden, und aus der Rumpelkammer drang das Klappern von Stöcken herüber und der Krach ihrer Stiefel und Zungen.
    Sargent, der allein zurückgeblieben war, kam langsam nach vorn, ein aufgeschlagenes Heft in der Hand. Sein wirres Haar und sein dürrer Hals gaben Zeugnis von Gehemmtheit und durch die nebligen Brillengläser blickten schwache Augen flehentlich empor. Auf seiner Wange, matt und blutlos, saß ein sachter Tintenfleck, dattelförmig, frisch noch und feucht wie ein Schneckenbett.
    Er hielt Stephen das Heft hin. Auf die oberste Linie war das Wort Rechenaufgaben geschrieben.
    Darunter standen torkelnde Ziffern und am Fuß eine krakelige Unterschrift mit unleserlichen Schleifen und ein Klecks. Cyril Sargent: sein Name und Sigill.
    - Mr. Deasy hat gesagt, ich soll sie alle nochmal abschreiben, sagte er, und Ihnen zeigen, Sir.
    Stephen berührte die Ränder des Heftes. Aussichtslos.
    - Hast du denn auch verstanden jetzt, wie du sie machen mußt? fragte er.
    - Nummer elf bis fünfzehn,