Ulysses

Yards genau. Eier auf den Flaschen. Legt die Kanone über die Schulter an. Zielt.
    Er wandte den Körper halb herum, kniff das rechte Auge vollständig zu, verzerrte seine Züge dann irgendwie nach der Seite und plierte mit einem nicht gerade für ihn einnehmenden Gesichtsausdruck in die Nacht hinaus.
    - Bumm! brüllte er sodann.
    Das gesamte Auditorium wartete, auf eine zusätzliche Detonation gefaßt, da ja noch ein weiteres Ei vorhanden war.
    - Bumm! brüllte er ein zweites Mal.
    Ei zwei war offensichtlich zu Bruch gegangen, denn er nickte und blinzelte und fügte blutdürstig hinzu:
    - Buffalo Bill, der schießt, wie er will,
    Bei dem geht jede Kugel ins Ziel.
    Schweigen trat ein, bis Mr. Bloom um der annehmlichen Stimmung willen sich bemüßigt fühlte, ihm die Frage zu stellen, ob es sich um ein Preisschießen wie das Bisley gehandelt habe.
    - Wie meinen? sagte der Matrose.
    - Schon lange her? fuhr Mr. Bloom fort, ohne auch nur um Haaresbreite zurückzuweichen.
    - Nun, erwiderte der Matrose, der bis zu einem gewissen Grad unter dem Einfluß des Diamant schneidet Diamant erschlaffte, so zehn Jahre kann die Sache schon her sein. Er ist damals mit Henglers Royal Circus quer durch die weite Welt gezogen. Wo ich das gesehn hab’ von ihm, das war in Stockholm.
    - Seltsame Koinzidenz, vertraute Mr. Bloom Stephen unaufdringlich an.
    - Murphy ist mein Name, fuhr der Matrose fort, W. B. Murphy, aus Carrigaloe. Wissen Sie, wo das liegt?
    - Queenstown Harbour, erwiderte Stephen.
    - Stimmt, sagte der Matrose. Fort Camden und Fort Carlisle. Genau da stamm’ ich her. Meine kleine Frau ist noch da unten. Sie wartet auf mich, das weiß ich. Für England, Heimat und Schönheit . Sie ist mein liebes treues Weib, und sieben Jahre hab’ ich sie jetzt nicht mehr gesehen, dauernd nur gesegelt.
    Mr. Bloom vermochte sich leicht seine Ankunft auf dem genannten Schauplatz vorzustellen – die Heimkehr zur Schutzhütte am Straßenrand, nachdem er dem Vater Ozean ein Schnippchen geschlagen – in einer regnerischen Nacht mit blindem Mond. Quer durch die weite Welt für eine Frau. Zu diesem speziellen Alice-Ben-Bolt-Thema gab es ja eine ganze Anzahl von Geschichten, Enoch Arden und Rip van Winkle, und erinnerte sich hier in der Runde wohl jemand an Caoc O’Leary, ein Lieblingsstück von ihm und eine höchst heikle Deklamations-Pièce übrigens, vom armen John Casey, und auf seine ganz eigene kleine Weise ein Stücklein vollkommener Poesie?
    Nie etwas über die entlaufene Frau, die zurückkommt, wie treu ergeben sie dem Abwesenden auch geblieben war. Das Gesicht am Fenster! Man konnte sich sein Erstaunen malen, wie er dann schließlich das Zielband zerriß und ihm die furchtbare Wahrheit bezüglich seiner besseren Hälfte dämmerte, den Schiffbruch seiner Gefühle. Du hast mich wohl kaum erwartet, doch ich bin gekommen, um daheim zu bleiben und noch einmal frisch von vorne anzufangen. Da sitzt sie, eine Strohwitwe, an ganz dem selbigen Kamin. Glaubt mich tot. Geschaukelt in der Tiefe Wiege. Und da sitzt Onkel Chubb oder Tomkin, wie das denn wohl zuzeiten kommen mag, der Wirt vom Krone und Anker, in Hemdsärmeln, und frißt Rumpsteak mit Zwiebeln. Kein Stuhl für Vattern. Puh! Der Wind! Ihr nagelneuestes Ankömmsel sitzt auf ihrem Knie, post-mortem- Kind. Hoppe hoppe Reiter, wenn er fällt dann schreit er. Man muß sich dem Unvermeidlichen beugen. Gute Miene zum bösen Spiel. Ich verbleibe mit gebrochenem Herzen dein dich liebender Gatte W. B. Murphy.
    Der Matrose, der kaum ein Bewohner von Dublin zu sein schien, wandte sich an einen der Kutscher mit der Erkundigung:
    - Sie haben nicht zufällig so was ähnliches wie einen Reservepriem bei sich, äh?
    Dies hatte der angesprochene Kutscher, wie es sich traf, nun nicht, doch der Wirt holte einen Würfel Preßtabak aus seiner guten Jacke, welche am Nagel hing, und der gewünschte Gegenstand ging von Hand zu Hand.
    - Danke, sagte der Matrose.
    Er verstaute den Priem in seiner Backentasche und fuhr kauend und mit gelegentlichem Stottern fort:
    - Wir sind diesen Morgen Schlag elf hier angekommen. Der Dreimaster Rosevean von Bridgwater mit Backsteinen. Ich hab mich verdingt, um rüberzukommen. Heut’ nachmittag abgemustert. Da ist mein Heuerschein. Wollen Sie sehen? W. B. Murphy, Vollmatrose.
    Welche Feststellung zu bekräftigen er aus einer Innentasche ein nicht sehr sauber aussehendes gefaltetes Dokument hervorzog und seinen Nachbarn reichte.
    - Sie müssen ja ganz schön was von der Welt