Ulysses

machen.
    - Et ne nos inducas in tentationem.
    Der Ministrant respondierte in piepsigem Diskant. Ich hab ja schon oft gedacht, man sollte sich im Haus am besten auch Jungens nehmen, Dienstjungens. So bis fünfzehn ungefähr. Anschließend natürlich…
    Weihwasser war das, nehm ich an. Schüttelt Schlaf daraus. Also eigentlich muß ihm das doch bis zum Hals stehen hier, andauernd dieses Dings da über all den Leichen zu schütteln, mit denen die Leute hier angetrabt kommen. Wenn der mal sehen könnte, was er da so alles beschüttelt. An jedem Tag, den Gott werden läßt, ein neuer Schub: mittelalte Männer, alte Frauen, Kinder, Frauen im Kindsbett gestorben, Männer mit Bärten, kahlköpfige Geschäftsleute, schwindsüchtige Mädchen mit kleinen Spatzenbrüsten. Das ganze Jahr lang hat er dasselbe Zeug über ihnen allen gebetet und sie mit Wasser beschüttelt: Schlaf. Jetzt Dignam hier.
    - In paradisum.
    Hat gesagt, er ginge ins Paradies ein oder wäre schon drin im Paradies. Sagt das von jedermann.
    Ein ödes Geschäft das. Aber irgendwas muß er ja sagen.
    Der Priester schloß sein Buch und ging davon, gefolgt vom Ministranten. Corny Kelleher öffnete die Seitentüren, und die Totengräber kamen herein, hoben den Sarg wieder auf, trugen ihn hinaus und schoben ihn auf ihren Karren. Corny Kelleher gab den einen Kranz dem Jungen, den anderen dem Schwager. Alle folgten ihnen durch die Seitentüren hinaus in die milde graue Luft. Mr. Bloom kam zuletzt, die Zeitung wieder in seine Tasche faltend. Er blickte ernst zu Boden, bis der Sargkarren nach links davonräderte. Die metallenen Räder mahlten den Kies mit scharfem knirschenden Schrei, und das Rudel plumper Schuhe folgte dem Karren durch eine Gasse von Grabmälern.
    Ri - ra - rutsch, wir fahren in der Kutsch. Ach du lieber Gott, ich darf hier doch nicht zu trällern anfangen.
    - Der O’Connell Circle, sagte Mr. Dedalus vor sich hin.
    Mr. Powers sanfte Augen wanderten hinauf zur Spitze des ragenden Kegels.
    - Er hat Ruhe gefunden, sagte er, inmitten seines Volkes, der alte Dan O’. Aber sein Herz ist in Rom begraben. Wie viele gebrochene Herzen sind hier beerdigt, Simon!
    - Sie liegt da drüben, Jack, sagte Mr. Dedalus. Bald wird man mich neben sie betten. Mag Er mich zu sich nehmen, wann es Ihm gefällt.
    Die Stimme versagte ihm, er begann still vor sich hin zu weinen, stolpernd ein wenig in seinem Gang. Mr. Power nahm seinen Arm.
    - Ihr ist wohler jetzt da, wo sie ist, sagte er freundlich.
    - Ich möchts glauben, sagte Mr. Dedalus mit einem schwachen Keuchen. Ich denke, sie ist im Himmel, wenns einen Himmel gibt.
    Corny Kelleher trat aus der Reihe zur Seite und ließ die Leidtragenden vorübertrotten.
    - Traurige Anlässe, begann Mr. Kernan höflich.
    Mr. Bloom schloß die Augen und neigte zweimal traurig den Kopf.
    - Die andern setzen die Hüte wieder auf, sagte Mr. Kernan. Ich denke, wir können das auch tun.
    Wir sind die letzten. Dieser Friedhof ist ein heimtückischer Ort.
    Sie bedeckten ihre Köpfe.
    - Der hochwürdige Herr hat das Ritual viel zu schnell gelesen, finden Sie nicht auch? sagte Mr.
    Kernan tadelnd.
    Mr. Bloom nickte ernst, in die flinken blutunterlaufenen Augen blickend. Augen voll Heimlichkeit, geheimniserforschende Augen. Freimaurer, könnt ich mir denken: aber nicht sicher. Wieder an seiner Seite. Wir sind die letzten. Alle im selben Boot. Hoffentlich sagt er noch was.
    Mr. Kernan fügte hinzu:
    - Das Ritual der irischen Kirche, wie es am Mount Jerome üblich ist, wirkt viel einfacher, eindrucksvoller, muß ich sagen.
    Mr. Bloom stimmte vorsichtig zu. Die Sprache, das war natürlich ganz was anderes.
    Mr. Kernan sagte mit Feierlichkeit:
    - Ich bin die Auferstehung und das Leben . Das packt einen doch im innersten Herzen.
    - Ja, das packt, sagte Mr. Bloom.
    Dein Herz vielleicht, aber was solls dem Burschen in dem sechs Fuß mal zwo da, der die Radieschen von unten besieht? Bei dem gibts nichts mehr zu packen. Sitz der Gemütsbewegungen.
    Gebrochenes Herz. Eine Pumpe doch letzten Endes, die tausende von Gallonen Blut täglich umwälzt. Eines schönen Tages verstopft sie sich, und man ist erledigt. Haufenweise liegen sie hier herum: Lungen, Herzen, Lebern. Alte rostige Pumpen: einen Schmarren was andres. Die Auferstehung und das Leben. Wenn man erst mal tot ist, ist man tot. Dieser Einfall mit dem jüngsten Tag. Die ganze Bagage aus ihren Gräbern trommeln. Lazarus, komm herfür! Und er kam herfünf, und Pustekuchen. Alles aufstehn! Jüngster