Ulysses

trabte vorbei, vom Friedhof kommend: sieht richtig erleichtert aus.
    Crossguns Bridge: der Royal Canal.
    Wasser rauschte röhrend durch die Schleusen. Ein Mann stand zwischen Torfballen auf seiner langsam sinkenden Schute. Auf dem Treidelpfad neben der Schleusenkammer ein locker angeseiltes Pferd. An Bord der Bugabu .
    Ihre Augen beobachteten ihn. Auf dem trägen verkrauteten Wasser war er dahingetrieben mit seinem Floß, küstwärts, quer durch ganz Irland, von einem Schleppseil gezogen, an Riedbeeten vorbei, über Schlamm und Schlick, verstopfte Flaschen, Hundskadaver, Aas. Athlone, Mullingar, Moyvalley, ich könnte eigentlich ja auch eine Wandertour machen, um Milly zu besuchen, am Kanal entlang. Oder mit dem Fahrrad hinfahren. Mir irgend so ein altes Klappergestell mieten, Sicherheitsrad. Wren hatte doch neulich eins auf der Auktion, aber ein Damen. Ausbau von Wasserstraßen. James M’Canns Steckenpferd, Fährmann, hol über. Viel billigerer Transport. In leichten Etappen. Hausboote. Im Freien kampieren. Auch Leichenwagen. Gen Himmel zu Wasser.
    Vielleicht schreib ich vorher gar nicht erst. Überraschungsbesuch, Leixlip, Clonsilla. Immer weiter runter, Schleuse um Schleuse, bis Dublin. Mit Torf aus den Midland-Mooren. Gruß. Er lüftete seinen braunen Strohhut, grüßte Paddy Dignam.
    Sie fuhren am Brian Boroimhe House vorbei. Bald da jetzt.
    - Möchte mal wissen, was unser Freund Fogarty so macht, sagte Mr. Power.
    - Da fragst du am besten Tom Kernan, sagte Mr. Dedalus.
    - Was, wieso? fragte Martin Cunningham. Ist ganz in Tränen aufgelöst, denk ich doch.
    - Zwar aus den Augen, sagte Mr. Dedalus, doch nicht aus dem Sinn.
    Der Wagen lenkte nach links, zur Finglas Road.
    Zur Rechten der Steinschneiderhof. Letzte Runde. Dicht gedrängt auf dem Fitzchen Land erschienen schweigende Gestalten, weiß, kummervoll, stille Hände breitend, knieend in Schmerz, fingerzeigend. Fragmentarische Figuren, gehauen aus Stein. In weißem Schweigen: flehend. Das Beste, was Sie bekommen können. Thos. H. Dennany, Skulpturen und Grabsteine.
    Vorüber.
    Am Bordstein vorm Haus des Küsters Jimmy Geary saß ein alter Landstreicher, murrend, Schmutz und Steine schüttelnd aus seinem riesigen staubbraunen klaffenden Schuh. Nach des Lebens Reise.
    Düstere Gärten glitten dann vorbei, einer nach dem andern: düstere Häuser.
    Mr. Power wies hinaus.
    - Da drüben ist Childs ermordet worden, sagte er. Das letzte Haus.
    - So ist es, sagte Mr. Dedalus. Ein grausiger Fall. Seymour Bushe hat ihn freigekriegt. Mord an seinem eigenen Bruder. So jedenfalls hieß es.
    - Die Krone hatte keinen Beweis, sagte Mr. Power.
    - Bloß Indizien, sagte Martin Cunningham. Das ist die Maxime des Gesetzes. Lieber solln neunundneunzig Schuldige ungestraft davonkommen, als daß ein Unschuldiger zu Unrecht verurteilt wird.
    Sie starrten. Mordgelände. Dunkel zogs vorbei. Die Läden geschlossen, unbewohnt, ein wüster Garten. Der ganze Platz ist zum Teufel. Zu Unrecht verurteilt. Mord. Des Mörders Bild im Auge seines Opfers. Sowas lesen sie liebend gerne. Menschenkopf in einem Garten gefunden. Sie war bekleidet mit. Wie sie den Tod fand. Das jüngste Verbrechen. Die Tatwaffe. Der Mörder noch auf freiem Fuß. Hinweise. Ein Schnürsenkel. Die Leiche soll exhumiert werden. Es ist nichts so fein gesponnen.
    Eine Enge ist das hier in dem Wagen. Vielleicht hat sies ja gar nicht gerne, wenn ich einfach so reingeschneit komme, ohne sies wissen zu lassen vorher. Man muß da vorsichtig sein bei Frauen.
    Überrasch sie bloß einmal, wenn sie die Hosen runter haben. Verzeihn sie einem nie mehr später.
    Fünfzehn.
    Die hohen Gitter des Prospect-Friedhofs rippelten an ihrem Blick vorbei. Dunkle Pappeln, gelegentliche weiße Formen. Formen dann häufiger, weiße Gestalten gedrängt inmitten der Bäume, weiße Formen und Fragmente stumm vorüberströmend, mit leer erstarrten Gesten in der Luft.
    Die Felge schrammte am Bordstein: sie hielten. Martin Cunningham streckte den Arm hinaus, riß den Griff zurück und stieß die Tür auf mit dem Knie. Er stieg aus. Mr. Power und Mr. Dedalus folgten.
    Jetzt mit der Seife woanders hin. Mr. Blooms Hand knöpfte rasch seine Gesäßtasche auf und überführte die am Papier klebende Seife in seine innere Taschentuchtasche. Er stieg aus dem Wagen, die Zeitung wieder einsteckend, die seine andere Hand noch immer hielt.
    Lumpiges Begräbnis: bloß der Wagen und drei Kutschen. Ist aber ja sowieso egal. Bahrtuchhalter, Goldzügel, feierliches