Ulysses

Requiem, Abfeuern einer Salve. Todespomp. Hinter dem letzten Wagen stand ein Höker neben seinem Karren mit Gebäck und Obst. Simnelstücke sind das, aneinanderklebend: Backwerk für die Toten. Hundekuchen. Wer hat die gegessen? Leidtragende, vom Friedhof kommend.
    Er folgte seinen Gefährten. Mr. Kernan und Ned Lambert kamen nach, hinter ihnen ging Hynes.
    Corny Kelleher stand neben dem geöffneten Leichenwagen und nahm die beiden Kränze heraus.
    Einen reichte er dem Jungen.
    Wohin ist denn die Kindsbeerdigung verschwunden?
    Ein Gespann Pferde kam vorüber, von Finglas, in müde trottendem Schritt, zog ein knarrendes Fuhrwerk, auf dem ein Granitblock lag, durch die Begräbnisstille. Der Fuhrmann, der zu Häupten neben ihnen schritt, entbot seinen Gruß.
    Jetzt der Sarg. War uns um Nasenlänge voraus, so tot wie er ist. Wie das Pferd sich umsieht nach ihm, mit dem Federbusch schief. Blöder Blick: das Halfter zu eng um den Hals, drückt auf ein Blutgefäß oder sonstwas. Ob die wohl wissen, was sie hier rauskarren jeden Tag? Müssen ja so zwanzig bis dreißig Beerdigungen sein jeden Tag. Und dann noch der Mount Jerome für die Protestanten. Begräbnisse überall auf der ganzen Welt, in jeder Minute. Fuderweise unter die Erde geschaufelt, im Eiltempo. Tausende jede Stunde. Zu viele auf der Welt.
    Leidtragende kamen durchs Tor heraus: Frau und ein Mädchen. Dürre Kinnlade, eine Harpye das, in Geschäftsdingen sicher hart wie ein Stein, ihre Haube schief. Das Mädchen, Gesicht verfleckt von Dreck und Tränen, hält den Arm der Frau und blickt zu ihr auf, als warte es nur auf ein Zeichen zum Losheulen. Fischgesicht, blutlos und leichenfahl.
    Die Träger schulterten den Sarg und trugen ihn durchs Tor hinein. Soviel Totgewicht noch. Hab mich schwerer gefühlt, wie ich aus dem Bad kam vorhin. Zuerst die Leiche: dann die Freunde der Leiche. Corny Kelleher und der Junge folgten mit ihren Kränzen. Wer ist denn das da neben ihnen?
    Ah, der Schwager.
    Alle gingen hinterher.
    Martin Cunningham flüsterte:
    - Ich war ja in Todesängsten, wie Sie in Blooms Gegenwart auf einmal von Selbstmord anfingen!
    - Was denn? flüsterte Mr. Power zurück. Wieso?
    - Sein Vater hat sich doch vergiftet, flüsterte Martin Cunningham. Hatte das Queen’s Hotel in Ennis. Sie hörten doch, wie er sagte, er wollte nach Clare. Jahrestag.
    - Ach du guter Gott! flüsterte Mr. Power. Das hör ich zum erstenmal. Sich vergiftet!
    Er warf einen raschen Blick hinter sich, wo ein Gesicht mit dunklen denkenden Augen folgte, dem Kardinals-Mausoleum zu. Sprechend.
    - War er eigentlich versichert? fragte Mr. Bloom.
    - Ich glaube schon, antwortete Mr. Kernan, aber die Police war hoch verpfändet. Martin versucht, den Jungen in die Artane reinzubringen.
    - Wieviel Kinder hat er denn hinterlassen?
    - Fünf. Ned Lambert sagt, er will sehn, daß er eins von den Mädels bei Todd’s unterbringt.
    - Ein trauriger Fall, sagte Mr. Bloom sanft. Fünf junge Kinder.
    - Ein schwerer Schlag für die arme Frau, fügte Mr. Kernan hinzu.
    - Wahrhaftig, ja, stimmte Mr. Bloom bei.
    Hat aber gut lachen jetzt, im Vergleich zu ihm.
    Er blickte auf seine Schuhe nieder, die er gekremt und gewichst hatte. Sie hatte ihn überlebt, ihren Mann verloren. Toter für sie als für mich. Einer muß den andern überleben. Ein weises Wort. Gibt mehr Frauen als Männer auf der Welt. Meine herzliche Teilnahme. Ein schrecklicher Verlust, der Sie betroffen hat. Ich hoffe, Sie werden ihm bald folgen. Nee, das nur für Hindu-Witwen. Sie würde bald einen andern heiraten. Ihn? Nein. Aber was weiß man? Witwenschaft ist keine Sache mehr, seit die alte Queen tot ist. Auf einer Lafette gezogen. Victoria und Albert. Trauerfeier in Frogmore, zum Gedächtnis. Aber zuletzt hat sie sich ein paar Veilchen an den Hut gesteckt. Eitel in ihres Herzens Herzen. Alles für einen Schatten. Prinzgemahl bloß, nichtmal König. Ihr Sohn war das Wesentliche. Etwas Neues, worauf man Hoffnung setzen konnte, anders als die Vergangenheit, die sie zurückwünschte, wartend. Die kommt nie wieder. Eins muß immer zuerst gehen: allein, unter die Erde: darf nie mehr liegen in ihrem warmen Bett.
    - Wie gehts denn so, Simon? sagte Ned Lambert leise, mit einem Händedruck. Hab dich ja eine Ewigkeit nicht mehr gesehen.
    - Blendend wie nie. Und wie gehts sonst so allen in Corks hochgebauter Stadt?
    - Ich war Ostermontag unten, zu den Corker Park-Rennen, sagte Ned Lambert. Alles im alten Trott, wie eh und je. Bin bei Dick Tivy