Ulysses

Knüller geworden. Fesche Mädchen, die irgendwas schreiben, ziehn doch sofort alle Blicke auf sich. Jeder will ums Verrecken gern wissen, was die da kritzeln. Man hat doch im Nu schon zwanzig Leute um sich, wenn man bloß irgendwohin ins Leere stiert. In jeden Quark die Nase.
    Auch Frauen. Neugier. Salzsäule. Aber der Dummkopf wollte natürlich nicht, weil er nicht selbst als erster drauf gekommen war. Oder das Tintenfaß, das ich ihm vorgeschlagen habe, mit einem falschen Fleck aus schwarzem Zelluloid. Seine Einfälle für Annoncen wie Plumtrees Fleischkonserven unter den Todesanzeigen, Sparte Kaltes Fleisch. Ein Leck macht sie dicht! Wen?
    Unsere Briefumschläge. Hallo! Jones, wohin so eilig? Keine Zeit, Robinson, muß mir noch schnell einen Kansell kaufen, den einzigen Tintengummi, der was taugt, bei Hely’s Ltd., 85 Dame Street.
    Na, den Blödsinn hab ich zum Glück ja hinter mir. War ein Teufelsjob damals, Rechnungen zu kassieren in den Klöstern. Das Tranquilla-Kloster. So ein reizendes Ding, das Nönnchen da, richtig süßes Gesicht. Der Schleier paßte gut zu dem schmalen Köpfchen. Schwester? Schwester? Also ich bin sicher, die hatte eine unglückliche Liebe, den Augen nach. Sehr schwer zu handeln mit so einer Frau. Ich hab sie auch noch bei ihrer Andacht gestört an dem Morgen. Aber sie war sichtlich froh, mal wieder mit der Außenwelt in Verbindung zu kommen. Unser großer Tag, sagte sie. Fest Unserer Lieben Frau vom Berge Karmel. Auch süß, der Name: Karamel. Sie wußte, ich glaube bestimmt, sie wußte, der ganzen Art nach, wie sie. Also wenn sie geheiratet hätte, dann wäre sie anders geworden. Ich nehme ja an, die warn wirklich knapp bei Kasse da. Trotzdem, gebraten wurde da alles in bester Butter. Kein Schmalz, kriegen sie nicht. Mir ist ja fast schlecht geworden, wie ich das Bratenfett aß. Buttern sich richtig voll, die, innen und außen. Aber Molly hat sichs schmecken lassen, den Schleier hoch. Schwester? Pat Claffey, die Pfandleiherstochter. Eine Nonne soll doch den Stacheldraht erfunden haben.
    Er überquerte die Westmoreland Street, als das Apostroph-S vorbeigetrottet war. Rover, die Fahrradhandlung. Diese Rennen, die sind überhaupt doch heute. Wie lange ists her eigentlich? Das Jahr, wo Phil Gilligan starb. Wir wohnten in der Lombard Street West. Wartemal, da war ich bei Thom. Den Job bei Wisdom Hely, den hab ich in dem Jahr gekriegt, wo wir heirateten. Sechs Jahre.
    Vor zehn Jahren: vierundneunzig starb er, ja, das stimmt, das große Feuer bei Arnott. Val Dillon war Oberbürgermeister damals. Das Glencree-Diner. Ratsherr Robert O’Reilly kippte den Portwein in seine Suppe, bevor die Flagge sank, und Bobbob lappte sie auf, für den inneren Ratsherrn.
    Konnte nicht hören, was die Kapelle spielte. Für alles, was wir von Seiner Güte empfangen haben, möge uns Gott der Herr. Milly war ein ganz junges Ding noch damals. Molly hatte das elefantengraue Kleid an, mit dem geflochtenen Schnurbesatz. Herrengeschneidert, mit Stoffknöpfen. Sie mochte es gar nicht, weil ich mir den Knöchel verstauchte am ersten Tag, wo sies trug, beim Chor-Picknick, auf dem Sugarloaf. Als wenn das was damit. Dem alten Goodwin sein Zylinder war mit irgendeinem klebrigen Zeug aufgemöbelt worden. Dadurch hatten die Fliegen ebenfalls ihr Picknick. So ein Kleid wie das hat sie nie wieder auf dem Leib gehabt. Saß ihr wie angegossen, Schulter und Hüften. Fing damals grad an, so richtig alles auszufüllen.
    Kaninchenpastete hatten wir an dem Tag. Die Leute kuckten sich um nach ihr.
    Glücklich. Glücklicher damals. Schnuckliges Zimmerchen war das, mit der roten Tapete, von Dockrell, eins-neun das Dutzend. Millys Badeabend. Amerikanische Seife hatte ich gekauft: Holunderblüte. Richtig kosig, wie ihr Badewasser duftete. Und putzig sah sie aus, so von oben bis unten eingeseift. Schön gebaut auch. Jetzt bei der Photographie. Das Daguerreotypien-Atelier des armen Papa, von dem er mir immer erzählt hat. Vererbter Geschmack.
    Er ging am Bordstein entlang.
    Strom des Lebens. Wie hieß doch gleich dieser priesterig aussehende Bursche, der immer reinschielte, wenn er vorbeikam? Schwache Augen, Frau. Hat sich dann bei Citron eingemietet, St. Kevin’s Parade. Pen und irgendwas weiter. Pendennis? Also mein Gedächtnis wird allmählich auch. Pen…? Natürlich, ist ja Jahre her. Der Trambahnkrach vermutlich. Naja, wenn ihm nichtmal der Name von dem Setzer einfiel, dem für Neuestes vom Tage, wo er ihn doch tagtäglich