Ulysses

gegangen bin in der Küche. Kann diese ganzen Gerüche nicht leiden da drin, die bloß drauf warten, herauszuquellen. Was wollte sie damals doch noch? Die Malaga-Trauben.
    Gedanken an Spanien. Noch bevor Rudy geboren wurde. Das Phosphoreszieren, jenes bläuliche Grünlich. Sehr gut fürs Gehirn.
    Von der Ecke an Butler’s Monument House warf er einen Blick den Bachelor’s Walk hinunter.
    Dedalus’ Tochter noch immer dort vor Dillons Auktionsräumen. Ist bestimmt grad dabei, irgendwelchen alten Hausrat zu verhökern. Hab sie sofort erkannt, an den Augen vom Vater.
    Lungert da rum und wartet auf ihn. Der Haushalt bricht immer auseinander, wenn die Mutter geht.
    Fünfzehn Kinder hat er gehabt. Eine Geburt pro Jahr fast. Das kommt von denen ihrer Theologie, der Priester gäbe der armen Frau sonst die Beichte nicht, die Absolution. Seid fruchtbar und mehret euch. Hat man wohl so einen Einfall schon gehört? Die fressen einem noch die Haare vom Kopf herunter. Selber keine Familien zu füttern. Leben vom Fett des Landes. Denen ihre Speise- und Vorratskammern. Also das würd ich doch gerne mal sehn, wie die das schwarze Fasten halten würden am Yom Kippur. Kreuzsemmeln. Eine Mahlzeit und kleines Frühstück, daß er bloß nicht umkippt vorm Altar. Die Haushälterin von einem dieser Burschen, wenn man die mal ausquetschen könnte. Aber aus so einer quetscht man nie und nimmer was raus. So wenig wie Pfund-Schilling-Pence aus ihm. Hege und pflege sich lieber selbst. Keine Gäste. Alles für das liebe Ich. Wache noch über seinem Wasser. Brot und Butter sind mitzubringen. Seine Hochwürden. Pssst, heißt die Parole.
    Guter Gott, das Kleid von dem armen Mädchen ist ja bloß noch ein Fetzen. Unterernährt sieht sie ebenfalls aus. Kartoffeln und Margarine, Margarine und Kartoffeln. Die Folgen spürn sie erst später. Probieren geht über. Untergräbt die Konstitution.
    Als er den Fuß auf die O’Connell Bridge setzte, puffte ein Federball aus Rauch von der Brüstung auf. Brauereischutt mit Export-Stout. England. Von Seeluft wirds sauer, hab ich mal gehört. Wäre doch interessant, mal die Brauerei zu besichtigen eines Tages, Freischein vielleicht durch Hancock.
    Ist ja glatt eine Welt für sich. Die Porter-Kufen, wundervoll. Aber da kommen auch Ratten rein.
    Saufen sich platzvoll, bis sie aussehn wie die Wasserleiche eines Schäferhunds. Stockbesoffen vom Porter. Saufen, bis sies wieder auskotzen wie die Christen. Und sowas trinkt man nun! Das muß man sich mal vorstellen. Ratzen: kotzen. Nun ja, sicher, wenn wir alles wüßten.
    Niederblickend sah er heftig mit den Flügeln flappende, zwischen den öden Kaimauern kreisende Möwen. Rauhes Wetter da draußen. Wenn ich mich da nun runterstürzte? Reuben J.’s Sohn muß ja einen ganz schönen Bauchvoll geschluckt haben von der Brühe. Ein Schilling Achtpence zuviel.
    Hmmm. Es ist die possierliche Art, wie er rausrückt mit den Sachen. Und eine Geschichte erzählen, das kann er ja.
    Sie kreisten tiefer. Schauen nach Futter. Wart mal.
    Er warf einen zusammengeknüllten Papierball hinunter zwischen sie. Elias, mit zweiunddreißig Fuß pro Sek., kom. Pfff, Fehlanzeige. Der Ball hüpfte unbeachtet auf den Kielwasserwellen, trieb unter die Brücke, an den Pfeilern vorbei. Gar nicht so dumm, die Viecher. Auch damals, wie ich den altbackenen Kuchen rauswarf, auf der Erin’s King, den pickten sie da noch fünfzig Yards achtern im Kielwasser auf. Gewitztes Völkchen, lebt von seiner Schläue. Sie kreisten, flappten die Flügel.
    Die Möwe, hungerschwer,
    Streicht übers trübe Meer.
    Das ist die Art, wie Dichter schreiben, die ähnlichen Klänge. Aber Shakespeare hat ja keine Reime: Blankvers. Der Fluß der Sprache, das machts. Die Gedanken. Feierlich.
    Hamlet, ich bin deines Vaters Geist:
    Verdammt auf eine Zeitlang, hier zu wandern.
    - Zwei Äpfel einen Penny! Zwei für einen Penny!
    Sein Blick strich über die geblankten Äpfel, die in Reihen auf dem Stand der Alten lagen.
    Australische müssen das sein um diese Jahreszeit. Glänzende Schalen: poliert sie mit einem Lappen oder einem Taschentuch.
    Wart mal. Die armen Vögel.
    Er blieb erneut stehen und kaufte von der alten Apfelfrau zwei Banbury-Kuchen für einen Penny, brach den mürben Teig und warf die Brocken in die Liffey. Also hat man sowas gesehn? Die Möwen stießen lautlos aus ihren Höhen nieder, zwei erst, dann alle, und fielen über die Beute her.
    Futsch. Bis auf das letzte Bröckchen.
    Er sah ihre Gier und