Ulysses

Freßgelage der Hautewolaute. Die gnä’ Frau Sowieso. Gepuderter Busen, Perlen. Die élite . Crème de la crème . Brauchen Spezialgerichte, was ganz Besonderes, um zu zeigen, daß sies selber sind. Eremit mit einer Schüssel Hülsenfrüchte, die Anfechtungen des Fleisches zu dämpfen. Willst du mich kennenlernen, komm mit mir essen. Königlicher Stör.
    Obersheriff, Coffey, der Metzger, Recht auf das Wildbret der Wälder Seiner Ex. Schickt ihm dafür die Hälfte einer Kuh. Hab mal ein Bankett zurichten sehn in der Küche beim Herrn Oberkanzleidirektor. Weißbemützter chef , wie ein Rabbi. Flambierte Ente. Kräuselkohl à la duchesse de Parme . Ist ja bloß gut, daß sies auch auf die Speisekarte schreiben, dann weiß man wenigstens, was man gegessen hat, zu viele Zutaten verderben den Brei. Weiß ich aus eigener Erfahrung. Verlängern Suppen mit Edwards Brühwürfeln. Gänse bis zum Irrsinn gestopft für sie.
    Hummer lebendig gekocht. Bitte schnehmen Sie noch etwas Schneehuhn. Hätte gar nichts dagegen, in so einem piekfeinen Hotel Kellner zu sein. Trinkgelder, Gesellschaftsanzug, halbnackte Frauen.
    Darf ich Sie vielleicht noch zu ein ganz klein wenig Seezungenfilet verlocken, Miss Dusedat? Ach ja, dun Se dat. Und dann dat se dat. Hugenottischer Name, nehm ich stark an. Eine Miss Dusedat hat in Killiney gelebt, entsinn ich mich. Du , de la , französisch. Aber das ist vielleicht derselbe Fisch, dem der olle Micky Hanlon in der Moore Street die Innereien rausgerissen hat, damit verdient der sich ja sein Geld, Hand über Faust, die Finger in die Kiemen, dabei kann der kaum seinen Namen auf einen Scheck schreiben, man denkt fast, er will die Gegend abmalen, derart verzerrt ist sein Maul dabei. Muuuickickih Haha Henn. Doof wie drei Nächte zusammen, aber fünfzigtausend Pfund schwer.
    Festklebend an der Scheibe summten zwei Fliegen, klebend.
    Glühender Wein an seinem Gaumen, weilte dort, wurde geschluckt. Pressen in der Kelter, Trauben von Burgund. Die Sonnenhitze, die macht das. Scheint auf geheime Berührung hin zu, mir mitzuteilen, Erinnerung zu. Berührt entsannen sich feucht benetzt seine Sinne. Versteckt unter wilden Farnen auf dem Howth. Unter uns die Bucht, schlafend, der Himmel. Kein Laut. Der Himmel. Die Bucht wie aus Purpur am Lion’s Head. Grün bei Drumleck. Gelbgrün gegen Sutton.
    Unterseeische Gründe, die Umrisse schwachbraun in Gras, versunkene Städte. Auf meinen Rock gebettet hatte sie ihr Haar, Ohrwürmer im Heidekraut, meine Hand unter ihrem Nacken, du bringst mich noch ganz durcheinander. O Wunder! Kühlweich von Salben berührte mich ihre Hand, liebkoste: ihr Blick war auf mir, wandte sich nicht ab. Entzückt lag ich über ihr, volle Lippen voll offen, küßte ihren Mund. Njmm. Sanft gab sie mir in den Mund den Mohnkuchen, warm und gekaut. Widerlichen Brei, gemummelt von ihr, süß und sauer von Speichel. Freude: ich aß ihn: Freude. Junges Leben, ihre Lippen, die es mir gaben, spitzten sich schwellend. Weich, warm, klebrige gummigallertige Lippen. Blumen warn ihre Augen, nimm mich, willige Augen. Kiesel fielen. Sie lag ganz still. Eine Ziege. Niemand. Hoch auf dem Ben Howth Rhododendren, ein Zicklein, lief sicherfüßig dahin, ließ Köttelchen fallen. Beschirmt unter Farnen lachte sie, warmumarmt. Wild lag ich auf ihr, küßte sie: Augen, ihre Lippen, ihren gestreckten Nacken, das Pulsen, Frauenbrüste voll in ihrer Bluse aus Nonnenschleier, pralle hartaufgerichtete Nippel. Heiß zungte ich sie. Sie küßte mich wieder. Ich wurde geküßt. Ganz hingegeben wuschelte sie mein Haar. Geküßt, küßte sie mich.
    Mich. Und ich jetzt.
    Klebend summten die Fliegen.
    Seine niedergeschlagenen Augen folgten der stummen Äderung der eichenen Tischplatte.
    Schönheit: immer gekurvt, ja, Kurven sind Schönheit. Wohlgestaltete Göttinnen, Venus, Juno: Kurven, die die Welt bewundert. Sehe sie vor mir, Bibliothek, Museum, wie sie da in der runden Halle stehen, nackte Gottheiten. Gut für die Verdauung. Ihnen ist das egal, was für ein Mann sie ansieht. Alles zu sehn. Sprechen nie, ich meine, zu so Kerls wie Flynn. Angenommen aber mal, sie tätes, Pygmalion und Galatea, was würde sie wohl als erstes sagen? Sterblicher! Man wird in seine Schranken verwiesen. Saufen Nektar beim Göttermahl, Geschirr aus Gold, alles ambrosisch. Nicht bloß so ein Sixpence-Lunch wie unsereins, gekochtes Hammelfleisch, Karotten und Rüben, eine Flasche Allsop. Nektar, das ist wie stell dir vor, du trinkst Elektrizität: