Ulysses

wie sie gekurvt ist da.
    - In der Hinsicht würd ich sowieso nie was machen, sagte Davy Byrne. Haben schon so manchen Menschen ruiniert, diese Pferde.
    Die Winzer-Tombola. Konzession für den Verkauf von Bier, Wein und Spirituosen zum Konsum in eigenem Lokal. Bei Kopf gewinn ich, bei Zahl verlierst du.
    - Schon richtig, was Sie betrifft, sagte Nosey Flynn. Es sei denn, man kennt sich aus. Richtig echten Sport gibt’s jetzt ja überhaupt nicht mehr. Lenehan kriegt manchmal ‘n paar ganz gute. Er hat auf Zepter heute. Zinfandel ist Favorit, der von Lord Howard de Waiden, hat in Epsom gewonnen.
    Morny Cannon reitet ihn. Ich hätte sieben zu eins gegen Saint Amant kriegen können vor vierzehn Tagen.
    - Ach, ja? sagte Davy Byrne…
    Er ging zum Fenster, nahm das kleine Kassabuch und überflog prüfend die Seiten.
    - Meiner Treu, das hätt ich können, sagte Nosey Flynn schniefend. Das war ein rarer Brocken Pferdefleisch. Saint Frusquin war ihr Vater. Sie gewann während eines Gewitters, Rothschilds Füllenstute, mit Stopfwatte in den Ohren. Blaue Jacke und gelbe Kappe. Der Teufel hole den großen Ben Dollard und seinen John O’Gaunt. Der hat mich drum gebracht. Tja.
    Er trank resigniert aus seinem Glas, ließ die Finger an der Riffelung niederlaufen.
    - Tja, sagte er, seufzend.
    Mr. Bloom, stehend kauend, blickte zu seinem Seufzer hinüber. Nosey Dummkopf. Soll ich ihm erzählen, welches Pferd Lenehan? Weiß er wohl schon. Lieber vergessen lassen. Läuft sonst nur hin und verliert noch mehr. Der Narr und sein Geld. Da kommt ihm doch schon wieder so ein Tautropfen runter. Hat sicher eine kalte Nase, wenn er eine Frau küßt. Mögen die aber vielleicht.
    Kitzelbärte gefallen ihnen. Kalte Hundenasen. Der alten Mrs. Riordan mit dem knurrenden Magen ihr Skye-Terrier im City Arms Hotel. Molly kraulte ihn immer auf ihrem Schoß. Oh, was für ein hübsches großes Wauwauchen!
    Wein durchzog und milderte gerolltes Brotmark, Senf, augenblickslang widerlichen Käse. Netter Wein ist das. Schmeck ihn besser, weil ich keinen Durst habe. Das macht natürlich das Bad. Bloß ein oder zwei Bissen. Dann kann ich gegen sechs Uhr. Sechs, sechs. Dann ist die Zeit um. Sie…
    Mildes Weinfeuer entflammte seine Adern. Das brauchte ich wirklich dringend. Hab mich ja derart geschlaucht gefühlt. Seine Augen erblickten unhungrig Regale voller Konserven, Sardinen, grelle Hummerscheren. Komisches Zeug, was die Leute sich so alles als Nahrung zusammenklauben. Aus Muscheln, Uferschnecken mit einer Nadel, von Bäumen runter, Schnecken aus der Erde, die Franzosen essen die, aus dem Meer mit einem Köder am Haken. Blöd, die Fische, lernen kein bißchen dazu in tausend Jahren. Wenn man sich nicht auskennte, wärs gefährlich, irgendwas in den Mund zu stecken. Giftige Beeren. Hundsrosenfrüchte. Was rund ist, denkt man, ist gut. Grelle Farbe warnt einen weg. Einer hats dann dem andern erzählt und so weiter. Erstmal beim Hund versuchen. Läßt sich vom Geruch leiten oder Aussehen. Verführerisches Obst. Eishütchen. Crème.
    Instinkt. Apfelsinenhaine zum Beispiel. Brauchen künstliche Bewässerung. Bleibtreustraße. Ja, aber was ist mit Austern? Unansehnlich wie ein Klumpen Schleim. Schmutzige Schalen. Verteufelt schwer aufzukriegen auch. Wer ist da wohl zuerst drauf gekommen? Müll, Kloakenjauche, futtern sie alles fröhlich rein. Champagner und Red-Bank-Austern. Wirkung auf die Geschlechts.
    Aphrodis. Er war in der Red Bank heute morgen. War er, die Auster, alter Fisch bei Tisch. Im Bett vielleicht junges Fleisch. Nein. Der Juni hat kein R, keine Austern. Aber es gibt Leute, die mögen verdorbenes Wild. Hasenpfeffer. Aber erstmal fangen, den Hasen, Pfeffer auf den Schwanz.
    Chinesen essen Eier, die fünfzig Jahre alt sind, blau und grün schon wieder. Diner mit dreißig Gängen. Jedes Gericht an sich harmlos, aber könnte sich innen mischen. Idee für eine geheimnisvolle Giftmordgeschichte. Das war doch dieser Erzherzog Leopold, nicht? Nein. Ja, oder war es Otto, einer von diesen Habsburgern? Oder wer war das, der immer den Grind von seinem eigenen Kopfe aß? Billigstes Lunch in der Stadt. Natürlich, Aristokraten. Die andern kopieren das dann, um bloß ja in der Mode zu sein. Milly auch, Erdöl und Kernmehl. Ungare Backsachen mag ich selber ganz gern. Den halben Austernfang schmeißen sie zurück ins Wasser, um den Preis hochzuhalten. Billig. Dann kaufte kein Mensch mehr. Kaviar. Auf große weite Welt machen.
    Hochheimer in grünen Gläsern.