Un jour, je serai Roi
à la commissure des lèvres, la silhouette de l’ascète au regard perçant n’avait pas varié. Le résultat donnait un homme alerte, pour ainsi dire sans époque, la sienne s’étant arrimée à celle de la cinquantaine, sans que l’on sache s’il l’avait atteinte, moins encore dépassée, et sans que ce détail compte vraiment. À une date lointaine, indéfinissable, on le verrait barbon, Passe-Muraille pour de bon, canonique tel Moïse. Son pas, moins franc, ralentirait, sa main tremblerait et il s’éteindrait lentement comme la bougie dans la nuit, l’âme en paix, mission accomplie. La sienne, en ce jour, consistait à se rendre chez le maçon Nicolas Pontgallet puisque Delaforge lui avait donné son accord d’une voix égale qui l’avait laissé pareillement de marbre. Mais son protégé avait-il d’autres choix ? À son habitude, le jésuite, connaisseur des âmes, s’interdisait de crier victoire. Ce n’était que la première étape d’une transformation dont la sincérité exigeait d’être confirmée.
— En route.
Sans prononcer d’autres mots, le préfet de discipline sortit de la sacristie. Delaforge suivait, ignorant où il se rendait, abandonnant sa veste déchirée par la lame de Beltavolo. Saint Médard, patron des prisonniers, avait lui-même donné ses vêtements à un pauvre. La légende ajoutait qu’un aigle était venu voler au-dessus du saint pour le secourir de la pluie. Mais qui protégerait Toussaint de sa haine ? Calmés comptait sur Pontgallet dont il avait pris soin d’éprouver préalablement la générosité.
En voyant le préfet de discipline se présenter chez lui, un soir de juillet, le maçon s’imaginait qu’un chantier l’attendait. Aussi s’était-il empressé de faire asseoir ce visiteur et d’aller chercher du vin.
— Merci pour votre générosité, monsieur Pontgallet, débuta Calmés en refusant qu’on le serve, mais je souhaiterais y faire appel autrement.
Le bâtisseur pinça les lèvres. Lui demanderait-on de financer les bonnes œuvres du pensionnat ?
— Il ne s’agit pas d’argent, précisa le prêtre, devinant à quoi songeait son hôte.
L’ambiance devint plus légère.
—… Plutôt d’une assistance.
À Montcler, le correspondant du maçon avait été Baltius, le responsable de la chapelle, mais il connaissait Calmés et sa réputation de préfet économe et mesuré. Il pensa à quelques menus travaux qu’il devrait effectuer gratis pro deo – ce qui, somme toute, était cohérent puisque ce collège avait un rapport avec Dieu. Trois ou quatre pierres à sceller, un peu de plâtre à gâcher, et le tour serait joué. Un service, en somme, que ce brave chrétien rendrait de bon cœur. Hélas, tout se compliqua lorsqu’il apprit qu’on lui demandait de fournir du travail à un ancien du collège. Aussitôt, Pontgallet se montra réservé, gémissant qu’il courait après les commandes, fort insuffisantes pour occuper ceux qu’il employait. Mais quand il sut que ce garçon avait vingt ans, il ne cacha plus sa contrariété. Former prenait du temps, des années, et pour supporter la dureté du métier, il fallait débuter jeune.
Il se frotta la barbe :
— Il faut l’échine souple et des reins solides. À vingt ans, on se croit homme, on veut sa liberté. Obéir, accomplir des tâches ingrates, les répéter cent fois, et jusqu’à l’épuisement, voilà qui n’est pas facile. Si vous goûtez au pain blanc, difficile d’avaler le noir. Croyez-moi, mon père, notre vie n’est pas facile.
— Ce garçon a enduré le pire, répondit Calmés.
— Savez-vous ce qu’on réclame au dos pour porter les pierres en haut de l’échafaudage ?
— Je doute en effet que, sur ce point, il vous vienne en aide.
— Ah ! En plus, il est paresseux, gronda Pontgallet en plissant les yeux.
— Non, ce n’est pas cela.
— Alors quoi ? Serait-il difforme ?
— Manchot, répondit froidement Calmés.
Le maçon étouffa un rugissement.
— De surcroît, de la main droite, entendit-il encore.
Le teint de l’entrepreneur devint rouge écarlate et les veines de son cou plus épais que celui du taureau se mirent à gonfler.
— Palsambleu ! jura-t-il. Que ferait-il chez moi ?
— Compter, établir vos devis, négocier vos achats…
— Vous voulez qu’il prenne ma place ? Sans rien connaître !
— Vous lui apprendrez, monsieur Pontgallet… Il ne manque pas d’intelligence.
— Et il faudrait le nourrir ? sembla-t-il
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