Un jour, je serai Roi

contre la mienne. Un donnant, donnant, toi qui me prends ce que je connais, et moi qui m’en débarrasse. Vas-y, sale pisseux ! Promets-moi d’étouffer ta sorcière, sinon, elle ne racontera rien.
    Il chercha à se dégager, mais une force étrange, plus puissante que la sienne, l’empêchait d’agir. Ses doigts s’ancraient dans cette peau répugnante.
    — Ce serait plus facile avec ton couteau. Je le sens. Il est dans ta poche. Mais pour le prendre, il faut que tu me lâches.
    Il voulut se détacher.
    — Non ! Ce sera comme j’ai décidé.
    Elle appuya un peu plus sa main contre la sienne :
    — Voilà. On y est. Pour ta mère, ce fut pareil. J’étais costaude à l’époque. Je n’ai pas eu besoin de longtemps. D’ailleurs, elle était déjà presque morte.
    Elle ne l’emprisonnait plus. Ce n’était pas nécessaire puisque Delaforge s’accrochait de plus en plus à son cou fripé.
    — Tu as mal, parvint-elle à articuler. Bien fait ! C’est toi qui l’as voulu… Moi, je ne sens rien. Allez, serre ! Et questionne-moi encore pour que je me libère…
    — Pourquoi l’avez-vous tuée ? s’entendit-il demander tandis que la douleur et la colère lui ordonnaient d’écrabouiller la devineresse.
    — L’autre corbeau, celui qu’est venu te chercher, il m’a dit qu’il dirait une prière pour elle. Fallait comprendre ce bougre de salaud : Paillard devait se farcir le boulot et vivre avec. Mais maintenant, c’est fini…
    Sa voix diminuait. Delaforge se força à soulager la pression.
    — Non, non, mon garçon. Tu y es presque. Tue-moi !
    Pas encore… Pas encore, se répétait-il.
    — L’avez-vous enterrée ?
    Le regard de Paillard s’échappa vers la Seine :
    — Tu m’y balanceras aussi.
    Elle reprit sa main, la guidait.
    — La vieille te dit adieu. Maintenant, c’est à toi de porter tout ça. Tu vivras avec, tu seras rongé. C’est le dernier cadeau de Paillard.
    Le visage se défripa, les traits s’assagirent, les lèvres se fermèrent à jamais. Et tout le Mal semblait avoir fui. L’avait-il vraiment tuée ? Delaforge n’y songeait pas en retournant au pas de course chez Pontgallet. Seule sa mère le hantait, l’appelait, le suppliait de la sortir de l’eau noire de la rivière Seine, et ceux qui le croisèrent en chemin aperçurent un manchot, frayant son passage à coup d’épaules, se parlant à lui-même comme les fous possédés par le démon.

    Pontgallet avait remis une bûche dans la cheminée et, ce soir-là, Marguerite avait beau l’appeler pour qu’il monte se coucher, il ne décollait pas de son siège. La nuit était tombée depuis belle lurette et rien, aucun bruit, ne dérangeait la sérénité de la rue de la Mortellerie. Le sentiment d’avoir été trahi attristait le maçon. Quatre jours de liberté et l’oiseau s’était envolé. Demain, songeait-il, il irait à Montcler et parlerait à Calmés. Non, au Supérieur ! Et que sa femme ne s’aventure plus jamais à déranger son jugement. Dans le douillet abri du bâtisseur, un seul savourait son triomphe : le fils, Jean. Au cours du souper, pris dans un silence pesant, les oreilles se dressaient, espérant entendre le pas de l’apprenti. Seul l’héritier redoutait son apparition. Anne émit l’hypothèse d’un accident. Elle encore y croyait lorsqu’elle monta, après de nombreux rappels à l’ordre de sa mère, de fort mauvaise humeur. Il fallait se rendre à l’évidence : Delaforge avait disparu et Nicolas Pontgallet, le dernier convaincu, en ressentait une cruelle désillusion. Aussi, fut-ce dans ce désordre des sentiments qu’il entendit la porte s’ouvrir.
    Toussaint entra et alla sans un mot se servir à boire. Ce n’est qu’ensuite qu’il se tourna vers le maçon.
    — Par tous les saints ! s’emporta ce dernier. Où étais-tu ?
    — J’avais un rendez-vous. Je vous l’ai dit.
    L’œil noir et ces manières dures variaient terriblement du matin même.
    — À cette heure ? s’adoucit le bâtisseur, surpris par le bonheur qu’il ressentait à voir l’apprenti.
    — Non sans mal, je vous rapporte trois livres, annonça-t-il en jetant d’un geste rageur les pièces sur la table.
    Pontgallet s’approcha, mais n’y voyant pas bien, chercha la chandelle pour l’enflammer.
    Delaforge recula pour rester dans la pénombre. Aussi, ne vit-on point son visage, torturé, blanc comme la mort, et ses yeux rougis.
    — Où les as-tu prises ?
    — Dans votre poche, se força-t-il à