Un jour, je serai Roi

lors, il était tombé comme une masse.
    Comme maintenant.
    Le corps s’écrasa en effet sur la table, la tête rebondit sur le bois. Des os du crâne se brisèrent, aggravant l’hémorragie. La terre battue s’en reput. Il fallait effacer également les traces du combat. En bas, rien ne choquait – tout s’était déroulé si vite –, mais en haut, le maudit sang s’étalait sur le plancher et les marches. Delaforge ôta sa chemise et frotta le bois gras, et si sale que les souillures se noyèrent dans la masse. S’il restait quelques taches, dans une heure, tout serait sec.
    Il bondit ensuite dans la cour, entra dans la maison et monta quatre à quatre jusqu’aux combles. Dans son ancienne chambrette, il trouva le vêtement donné par Pontgallet la nuit où il avait provoqué l’incendie, se félicitant de ne pas avoir emporté cette chemise trop grande, trop rêche, le jour de son départ. Il glissa celle marbrée de salissures sombres sous la paillasse qui lui servait autrefois de lit et enfila l’autre. Une minute plus tard, il marchait rue de la Mortellerie, redoutant l’apparition de l’épouse du bâtisseur ou de sa fille dans cette souricière. Ce fut l’épreuve la plus pénible. Si l’une ou l’autre se montrait, c’en était fini. Mais la chance refusait de le lâcher. En sortant de l’impasse, il se jeta dans l’ancienne rue aux Moines-de-Longpont 1 et s’engouffra dans un recoin d’où il pouvait surveiller ses arrières.

    Il n’attendit que peu avant de voir la mère de Jean. Le panier battant ses hanches, elle entrait, apaisée et heureuse, dans la rue qui la ramenait chaque jour vers son petit royaume. Sa vie était sereine et ce bonheur la rendait belle. Elle affichait le charme troublant de la femme épanouie, ronde, pulpeuse comme le fruit défendu. Delaforge comprenait que son mari soit toujours amoureux. Mais dans un instant, rien ne serait plus comme avant. Elle serait brisée, vieille d’un coup, chaque seconde virerait au calvaire.
    Invisible, à l’abri, le criminel cherchait à imaginer ce qui se produirait. Elle entrerait, elle poserait son cabas. En chantonnant, elle battrait la douzaine d’œufs frais qu’elle venait d’acheter. Son fils adorait son omelette aux lardons. Marguerite passerait dix fois devant l’atelier sans jeter un œil. À quoi bon puisqu’elle était seule. Avant que son monde rentre, elle mettrait en ordre la maison qu’elle aimait et finirait par aller voir dans la cour pour avoir cru entendre un bruit, simplement parce qu’elle s’inquiétait de l’absence de Jean.
    Delaforge pouvait raconter la scène. Il s’attardait sur le visage figé de la mère découvrant son enfant mort. Il connaissait son futur et en éprouvait un plaisir troublant.

    Delaforge prit soin de faire grand bruit toute la journée, allant de chez Le Vau à un chantier où il retrouva Pontgallet.
    — Je vois que tu portes ma chemise ! lança-t-il joyeusement. Je finissais par croire qu’elle ne te plaisait pas.
    — Je la garde pour les grandes occasions, répondit le tueur.
    — Que vas-tu m’annoncer ? s’inquiéta le maçon.
    — Parlons-en ce soir.
    — Oui, viens à la maison pour le souper.
    Le bâtisseur cligna de l’œil :
    — Anne sera contente de t’apercevoir.
    — Moi aussi.
    Pontgallet sourit.
    — Où vas-tu maintenant ? Négocier encore chez je ne sais qui ?
    — Le chantier de la rue Saint-Antoine tourne au ralenti. Je vais voir ce qui s’y trame.
    — Bien, fit le maçon. J’aime quand il en est ainsi.
    Il posa les mains sur les hanches :
    — Tu sais, nous allons revoir la façon dont sont faits les achats. Je ne critique pas ton travail, mais j’ai – comment dire – de l’affection pour ceux qui me suivent depuis toujours, et ça me coûte de les avoir écartés. Plus cher que ce que tu m’as fait gagner ! Et puis je crois que la leçon leur a servi. Désormais, ils y regarderont de près avant de me facturer plus que le dû.
    — Comme vous voudrez, répondit Delaforge en s’efforçant de ne pas montrer sa colère.
    La journée se déroulait vraiment mal et il ne put retenir plus longtemps le désordre qui l’assaillait. Pontgallet le vit. Qu’aurait-il pu imaginer ? Il ne fit que froncer le sourcil : — Qu’est-ce qui t’inquiète ?
    Le ton demeurait aimable, sans méfiance.
    — Rien ! Sinon que je perds mon temps et qu’il y a du travail ! lança rageusement Toussaint.
    Qu’avait-il ? Depuis peu, le maçon le