Un jour, je serai Roi

collège de Montcler de la fin tragique de Ravort, et de qui en était responsable. Pas question de se présenter à nouveau devant son parrain et de le torturer en lui réclamant à nouveau de l’argent – cent livres encore, tirées d’un puits sans fond qui racontait combien on achetait le silence de l’orphelin. Toussaint y pensait souvent. Et renonçait aussitôt. Il risquait d’être dénoncé par Marolles, cet être retors. Il devait donc patienter se convainquait-il et choisir le bon moment pour se montrer à nouveau chez les La Place afin d’obtenir les réponses aux questions qui le taraudaient. Plus le temps passait, plus il devenait fort et, dans sa solitude, le lutteur s’imaginait dans le rôle du vengeur intraitable. Après le chantage, il userait de la violence. Cette fois-ci, il ne se laisserait pas prendre. Et ses victoires dans l’arène lui démontraient chaque jour davantage qu’il pouvait triompher de tout, même d’un jeune capitaine arrogant et fat. Il ruminait sur son passé, sortant peu et allant parfois sur le quai du Pont-Neuf dans l’espoir fabuleusement vain qu’un indice viendrait à se montrer.
    Et peut-être aussi pour revoir Hélène, la jeune fille qui l’avait sauvé d’une mort certaine, le jour où il avait extorqué une jolie fortune à Joseph de Marolles avant de la perdre aussi vite. Hélène n’était pas jolie. Sa grâce était tout autre, celle d’une enfant de Dieu, généreuse et douce, vivant honnêtement d’un travail de lavandière sur les rives de la Seine. Dès l’aube, elle tapait le linge à grands coups de bâton afin d’en extraire la crasse du mois, puis le tordait, le frottait en s’aidant d’une pierre bombée et polie par le même geste, répété des milliers de fois, et rinçait encore les chemises, les chausses, les bas, les vestes des bourgeois jusqu’à la nuit tombée. Ses mains étaient gercées, rougies, bleuies par le froid et la dureté de l’eau. Son dos la faisait souffrir et après être restée tout le jour durant accroupie, il lui arrivait de vomir un peu de bile.
    Toussaint lui rendait visite et c’était la seule joie de sa vie. Il prenait cent sous sur ses gains et les lui donnait, mais il fallait insister, faire semblant de se fâcher pour qu’elle accepte. Jamais elle ne sut comment il gagnait l’argent ; de même, jamais il ne l’invita à dormir chez lui. Hélène aurait dit oui. Toussaint ne la désirait pas. Chaque fois qu’il allait se battre, il lui rendait visite en fin de journée, un peu avant qu’elle ne rejoigne une chambre sans cheminée, située près du Châtelet, partagée avec quatre lavandières du même âge. Il venait avec du pain blanc, du lard de la rue Mouffetard et un broc de vin. Ils parlaient simplement, surtout Hélène qui rêvait de partir en Navarre où elle croyait savoir que l’on vivait bien. Il était évident qu’elle sondait son avis et peut-être son cœur. Se joindrait-il à elle ?
    Un soir, ils se quittèrent sur la question sans réponse, Toussaint triompha, mais fut blessé à la jambe et au thorax. Il resta deux ou trois mois sans la revoir, et quand il se rendit à nouveau sur le quai, près du Pont-Neuf, elle avait disparu. Il questionna une lavandière qui répondit qu’elle avait du labeur, une autre se moqua de celui qui avait perdu son amoureuse. D’autres l’aguichèrent, osant des mots qui auraient fait rougir le charretier. L’une eut pourtant pitié : Hélène était partie pour Tudela, au-delà des Pyrénées, dans le royaume de Navarre. Elle avait attendu Toussaint longtemps et s’était décidée après la visite inquiétante d’un homme en noir, un curé, semblait-il, qui l’avait questionnée sur Toussaint et cherchait à savoir où il se trouvait. Ce ne pouvait être que Marolles ou un jésuite de Montcler, pensa le jeune homme. En le voyant blanchir et serrer les poings, la jeune lavandière crut le jeune homme chagriné par le départ d’Hélène et, clignant de l’œil, se proposa de le consoler. Mais l’intéressé ne l’écoutait plus : il scrutait les alentours, cherchant une soutane escortée de gens d’armes. C’est ainsi qu’il repéra une vieille femme, laide et ridée, qui ne le quittait pas des yeux et paraissait terrifiée comme si elle dévisageait un revenant.
    — Qui est-ce ? demanda Toussaint à la lavandière.
    — La mère Paillard, la vieille à deux dents . Mais elle n’en a plus depuis belle lurette. Méfie-toi. La