Ungeschoren

auf.
    Er wandte sich dem Mann auf der anderen Seite des Schreibtischs zu. Lasse Gunnarsson leimte gerade ein Modellflugzeug zusammen, das bald in die Luft sollte.
    Sie befanden sich in einem kleinen Vereinslokal nicht weit entfernt von Glömstadalens Sportplatz. Der Raum war voll mit Modellflugzeugen und Fernsteuerungsgeräten. Auf der Rückseite des Monitors, die Nyberg zugewandt war, klebte ein weißer Sticker. Darauf ein roter Kreis um ein rotes Modellflugzeug, teilweise verdeckt von den drei blauen Buchstaben GMC. Glömsta Modellbauclub.
    »Doch«, sagte Nyberg. »Es sind dreihundertfünfzig Punkte Auflösung.«
    Ohne von seiner Arbeit aufzublicken, sagte Lasse Gunnarsson, der in den Dreißigern war und eine marode Schirmmütze mit den Worten ›Ich bin scharf‹ trug: »Ich kann überhaupt keine Computerausdrucke erkennen, die eine Auflösung von unter dreihundert Punkten haben. Es ist sinnlos. Es sind alles nur Quadrate.«
    »Aber jetzt können Sie sich das Bild doch ansehen? Wo Sie jetzt die Bestätigung von meiner Chefin haben.«
    »Dann lassen Sie mal sehen«, sagte Gunnarsson und legte die Leimtube zur Seite.
    Nyberg reichte ihm das Phantombild.
    Der Mann guckte zehn Sekunden darauf. Er sagte: »Das ist ein sehr schlechtes Bild von Ingvar.«
    »Ingvar?«
    »Ingvar Tillgren. Er fliegt manchmal hier. Aber jetzt ist er eine Weile nicht hier gewesen.«
    »Wie lange nicht?«
    »Zwei Wochen.«
    »Und das ist lange?«
    »Er gehört zu den fleißigeren Fliegern. Mindestens dreimal die Woche. Und ich frage mich, ob das wirklich dreihundertfünfzig Punkte Auflösung sind. Höchstens dreihundertzwanzig.«
    »Jetzt lassen wir mal Bildauflösungen und sonstige Fixierungen beiseite. Wer ist Ingvar Tillgren? Erzählen Sie alles, was Sie wissen.«
    Lasse Gunnarsson zuckte mit den Schultern: »Er lässt gern Modellflugzeuge fliegen.«
    »Wollen Sie mich verarschen?«
    »Ich glaube, er ist arbeitslos. Er ist ziemlich unregelmäßig hier.«
    »Suchtproblem?«
    »Nein, das glaube ich nicht. Ein ganz gewöhnlicher Junge. Fünfundzwanzig vielleicht. Nicht besonders helle. Mehr kann ich nicht sagen.«
    Nyberg steckte das Phantombild in die Innentasche seines alten Lumberjacks und sagte: »Doch, haben Sie seine Adresse?«
    »Västergårdsvägen 28 in Kynäs.«
    »Wissen Sie sie auswendig?«
    »Ich verschicke immer mal Rundschreiben. Und so wahnsinnig viele Mitglieder haben wir nicht. Haben Sie sich jemals mit Modellflugzeugbau befasst? Wollen Sie eine kleine Einführung? Wir haben ein Gratisangebot. Sie dürfen es ausprobieren und selbst steuern.«
    »Wenn Mora das nächste Mal in Flammen steht«, sagte Gunnar Nyberg und stand auf. Er bedankte sich bei Lasse Gunnarsson mit einem knappen Nicken und ging hinaus zu seinem goldgelben Renault Laguna.
    Der Weg von Glömsta nach Kynäs war nicht weit. Besonders nicht, wenn man schnell fuhr. Nyberg konnte währenddessen nur denken: Was bringt einen Menschen dazu, ein Käppi mit der Aufschrift ›Ich bin scharf‹ zu tragen? Was denkt man sich dabei? War es wirklich vorstellbar, dass man damit auch nur bei einem einzigen Exemplar des weiblichen Geschlechts irgendein Gefühl wecken konnte? Außer Verachtung? Konnte man wirklich mit Erfolg auf die Mitleidskarte setzen?
    Er war da. Kynäs und Hörningsnäs lagen dicht beieinander. Ingvar Tillgren wohnte vier Straßenecken von der polnischen Krankenschwester Elzbieta Kopanska entfernt. Es bestand kaum ein Zweifel, dass Nyberg hier richtig war. Der Hauseingang war grau und trist, aber nicht direkt verfallen. Nur fantasielos. Der Architekt, den Gott vergessen hatte.
    Im Fahrradständer vor der Haustür stand ein altes Militärfahrrad, und es war kein Problem, auf der Tafel der Mieter im Eingang den Namen Tillgren zu finden. Dritter Stock. Nyberg erteilte dem Aufzug eine Abfuhr und nahm die Treppe. In Anbetracht seiner neuen Lebensführung.
    Er klingelte. Einmal. Zweimal. Dreimal. Als er sich umdrehte, um wieder zu gehen, wurde die Tür geöffnet. Durch einen Spalt sah ein blasses Gesicht heraus, ein recht alltägliches Männergesicht mit ziemlich weit auseinanderstehenden Augen, schmalem, spitzem Kinn und hoher Stirn unter einer wilden blonden Mähne, die der Schwerkraft zu trotzen schien. Er trug eine Jeansjacke mit einem runden weißen Sticker, auf dem ein rotes Modellflugzeug in einem roten Kreis von den blauen Buchstaben GMC überlagert wurde.
    »Hej«, sagte Gunnar Nyberg. »Ingvar Tillgren?«
    »Ja«, sagte der Mann gedämpft. »Ich will