Unterwelt

und Untersuchung so verschlossen, daß er sich dem Ansturm gegenüber hilflos fühlte. Es behinderte ihn beim Leben. Es ließ ihn dem Mann mißtrauen, der er sein sollte, sanft und gepflegt in seiner Ausdrucksweise, freundlich nachdenklich. O diese Schlampe, und wie unwürdig, daß er so von ihr dachte. Seine Schwester war es, die ihn irgendwann vor der Verzweiflung rettete, eine andere Art Stimme, eine Frau, ihrem Innenleben ausgesetzt, nur merkwürdig liebevoll.
    Er mußte laufen, seine Muskeln ausschütteln, und er ging nach draußen auf die Straße. Ja, die Leute beim Reden, beim Essen, die treuen Käufer, sie kamen aus anderen Stadtteilen, anderen Bezirken, die in zweiter Reihe geparkten Autos, das Herzkranzpulsieren der nahen Straßen, immer noch greifbar. Er ging gen Westen, kreuzte die Arthur Avenue und wandte sich dann wachsam nordwärts, eine alte Strecke, die er in letzter Zeit zu meiden gelobt hatte, zu der High School, wo er dreißig Jahre lang Lehrer gewesen war.
    Eddie tot, Mercedes jetzt in Puerto Rico. Wenn du stehenbleibst, bist du tot.
    Als er in eine Straße hinter der High School kam, stellte er überrascht fest, daß sie für den Verkehr gesperrt war. Eine Spielstraße, der Asphalt markiert mit aufgemalten Spielfeldern, numerierte Felder für Himmel-und-Hölle und Skelly, außerdem die Bases für Straßen-Baseball, und Albert war selig. Er hatte gedacht, die alte Sitte, Straßen für spielende Kinder zu sperren, sei lange ausgestorben, seit Jahrzehnten schon, geistiges Relikt eines Lebens, das noch nicht von Autos und Lastwagen beherrscht wurde. Er blieb stehen und beobachtete die Kleinen beim Spielen, hielt seinen Stock quer vor den Bauch, als klammerte er sich an einem Stadiongeländer fest. Kleine Kinder, dünn und flink, Jamaikas Rhythmus in manchen der Stimmen, und ein Mädchen mit gefleckter Haut, vielleicht aus Malaysia oder Südindien, er konnte bloß raten, hüpfte mit zielstrebiger Gewandtheit über die Felder von Himmel-und-Hölle, mit einer Drehung in der Luft, die so sparsam angelegt war, daß ihr Haar kaum flog – bronzefarbene Haut, mal dunkler, mal heller, unter den Augen oliv. Er hätte sie am liebsten mitten im Sprung angehalten, alles für eine halbe Sekunde angehalten, Atomuhren, Körperuhren, die Mikroweit, in der die Physiker nach der Zeit suchen – und dann alles rückwärts laufen lassen, das Mädchen im Rücksprung, das Leben zurückgespult, eine Chance für uns alle, noch mal von vorn zu beginnen. Ihm fiel der Ausdruck für »noch mal von vorn« wieder ein, ein Ausdruck, den die Kinder immer beim Spielen riefen, wenn sie von einem der wenigen vorbeifahrenden Autos unterbrochen wurden oder von einer Frau, die mit einem Kinderwagen über die Straße wollte. In-do, wurde geschrien. In-do oder hin-du, das wußte er nicht so genau. Das indische Mädchen in Turnschuhen und Jeans.
    Besen, Besen, nix gewesen. Das mußte derjenige sagen, der beim Spielen noch eine Chance bekam und dasselbe machen durfte, was er vor der Unterbrechung getan hatte. Einen Home Run schlagen, die Dose kicken, eine Murmel durch den Rinnsteindreck aufs Ziel schießen. Besen, Besen, nix gewesen.
    Er sah einen Verkäufer, der Zuckerrohr aus einem offenen Lieferwagen verkaufte, Mangos in Holzkisten und langes Zuckerrohr, mit Garn in Garben gebunden. Manche Dinge werden besser, dachte Albert. Eine Bücherei, eine Spielstraße, Ansporn für seinen Optimismus, Häuserblock um Häuserblock.
    Aber was heißt das eigentlich, noch mal von vorn? Er wollte seine Seele nicht für Kompromisse verlieren oder für eine weitere Chance, die ihn umkrempeln würde. Und außerdem sind wir letzten Endes gar nicht von der Zeit abhängig. Es gibt ein Gleichgewicht, eine Art Unentschieden zwischen dem Zeitkontinuum und der Einheit Mensch, unserem zerbrechlichen Bündel aus Sorna und Psyche. Irgendwann unterliegen wir der Zeit, das stimmt schon, aber die Zeit hängt von uns ab. Wir tragen sie in unseren Muskeln und Genen, geben sie an den nächsten Satz zeitbewußter Kreaturen weiter, unsere braunäugigen Töchter und segelohrigen Söhne, oder wie sollte die Welt sich sonst weiter drehen. Egal was die Zeittheoretiker sagen, die Caesiumgeräte, die Leben und Tod der kleinsten silbrigen Billionstelsekunde messen. Er dachte, wir sind die einzigen entscheidenden Uhren, unser Geist und Körper, Wegstationen für die Verteilung der Zeit. Denk drüber nach, Einstein, mein Mit-Albert.
    Er lief herum zur Vorderseite der High School,