Unterwelt

Prozent deflationiert worden.«
    »Wir geben uns keinen billigen und einfachen Irrtümern hin, Sims.«
    »Billig und einfach.«
    »Hab ich recht? Du und ich. Wir glauben nicht, daß hinter jedem Ereignis etwas so Organisiertes und Finsteres steckt, daß wir eine Wissenschaft daraus machen müssen.«
    »Du meinst nicht, daß die Weißen sich so deprimiert, so, ich mag's gar nicht sagen, bedroht durch die wahre Zahl fühlen würden.«
    Und wie er es sagen mochte.
    »Du meinst, das Volkszählungsamt versteckt zehn Millionen Schwarze«, sagte ich.
    »Sie verstecken nicht die Menschen. Sie verstecken die Zahl. Eine Zahl ist leicht zu verstecken.«
    »Aber eine so große Zahl. Was für eine irrwitzige Manipulation. Und das vor unseren Augen. Vielleicht liegt es an den Müttern«, sagte ich. »Zehn Millionen Mütter, die ihren Kindern sagen, Bleib unten. Bleib unten«, sagte ich.
    Ein kurzes Lächeln von Big Sims, ein Reflexlächeln, gemindert durch das folgende Aufblitzen der Augen.
    »Sieh der Tatsache ins Gesicht«, sagte er.
    »Was ist die Tatsache?«
    »Wir haben ein Recht, zu erfahren, wie viele es von uns gibt.«
    »Aber ihr habt es doch erfahren.«
    »Haben wir nicht. Weil die Zahl zu gefährlich wäre. Wie bedroht fühlst du dich von der wahren Zahl? Ich spreche mit dir. Prüfe dich tief in deinem Herzen.«
    »In Ordnung, ich prüfe mich.«
    »Sag mir, daß du tief in deinem Herzen nicht glaubst, daß an dem, was ich sage, irgend etwas Wahres dran ist.«
    »Es gibt wahre Paranoia. Sonst kann ich hier nichts Wahres erkennen.«
    Das schien ihm Vergnügen zu bereiten. Er lehnte sich zurück, schaute beiseite, grimmig glücklich, und dachte über den zwischenmenschlichen Austausch nach und was daran die Leute so berechenbar machte.
    Ich hörte dem Bluestrompeter zu, einem jungen Typen im abgetragenen Anzug, er war von afrikanischer Schwärze, ja, von dem satten Pechschwarz bestimmter Längen- und Breitengrade irgendwo dort drüben, bestimmter Nomadenvölker in ihrer hochgewachsenen Wüstenanmut, aber seine Gestik, seine Haltung, das sah ich, und die Art, wie er zwischen den Riffs etwas Spucke von seinen Lippen züngelte, sprachen für eine hiesige Körpersozialisation – er war einer von vielen strampelnden Trompetern aus irgendeinem Cityghetto.
    »Charlie Parker in einem weißen Anzug in einem New Yorker Club«, sagte ich.
    »Also wie oft willst du New York heute abend noch anbringen?«
    »Und ich weiß jetzt auch, was für Schuhe er trägt.«
    »Mir doch egal, was für Schuhe er trägt.«
    »Buster-Brown-Schuhe.«
    »Mir doch egal, was für Schuhe er trägt.«
    »Es sind keine Sattelschuhe. Sie heißen Buster-Brown-Schuhe.«
    »Mir doch egal, wie die heißen.«
    »Paß auf, du machst jetzt folgendes«, sagte ich zu ihm. »Du fährst nach Hause, du sagst, daß es dir leid tut, du schmeißt irgendein Schaumbad in deine Badewanne und nimmst ein Bad, und dann gehst du ins Bett.«
    Zehn Minuten später standen wir vor dem Club und warteten, daß das Auto vorgefahren wurde, und Sims legte mir die Hände auf die Schultern und verpaßte mir einen Kopfstoß.
    Ich wußte nicht, wie ich darauf reagieren sollte.
    Er grinste mich verkniffen an und verpaßte mir einen Kopfstoß, Stirn auf Stirn, und ich wußte nicht, ob das eine impulsive Geste am Ende einer langen Nacht sein sollte, wo man beduselt vom Saufen und heiser vom Reden und Qualmen ist, eine Art förmlicher Abschluß des Abends, oder doch etwas absichtlicher gemeint war.
    Ich schob seine Arme weg und stieß meinerseits zu, legte ihm die Hände auf die Schultern und stieß zu, und er musterte mich interessiert und machte es noch einmal.
    Natürlich tat das weh, es setzte ein Pochen in Gang, es war eine einsilbige Angelegenheit, ein Stoß, ein Schlag, ein abwärts fahrender Schock, der einen elektrisierenden Schmerz durch den Hinterkopf in Nacken und Schultern schickte.
    Und alles war ganz nah, augapfeldicht, ein Kampfgebiet ohne Platz zum Manövrieren oder Verfeinern, ein gewisses Maß an demonstrativem Groll erfüllte das Blickfeld, ein Wüten und Starren, oder vielmehr ein verschleiertes, ein schläfriges Killerglotzen, schwerlidrig und dumpf.
    Ich war größer als Sims, aber nicht so stabil und mächtig, und ich hatte meinen Kopf noch nie als mittelalterlichen Rammbock eingesetzt.
    Ich stieß knapp über der Nase zu, ein Schlag nach unten, der ihn traf, das merkte ich, und eine laut klingelnde Botschaft durch seinen Schädel schickte.
    Er rammte ordentlich zurück.