Unterwelt

vielleicht auch unauffällig tot, die endlose lärmige Langeweile der Tournee – Tunnels und Rollbahnen.
    Acey sagte: »Ich war beim Konzert, und da ist so'n Bodyguard, vielleicht seh ich ihn ja in einer dieser Szenen, ein schwarzer Typ im T-Shirt, wo Stones, äh, Security draufsteht, so was in der Richtung, bloß vollkommen anders.«
    Und Klara mochte das tunnelblaue Licht und die Nix-los-Passagen, alle haben Kameras und filmen nur noch Nix-los, und der Sound geht in der Deckentäfelung verloren.
    Irgendwer sagt, Ich hasse diese Wichser. Diese Möchtegernrocker. Sagt, In welchem Staat sind wir hier?
    Zwei brabbelnde Junkies auf einem Bett, ein Mann und eine Frau, gleichermaßen scheel auf die Nadel blickend, die in ihrer Armbeuge steckt.
    Sagt, Wieso wolltest du das denn filmen? Sagt, War mir gar nicht eingefallen, das zu filmen. Ach, Indiana. Einfach so passiert.
    Mick, hängemäulig in Zimmer stehend. Gurgelnder und spuckender Mund, der an Eiskremwaffel leckt. Und der Konzertmitschnitt, rot geliert, die Körper biolumineszent, was wir alle an der Rockmusik lieben, dachte Klara, der indirekt beleuchtete Nimbus höheren Sterbens.
    Excedrin im TV, deutlich effektiver als gewöhnliches Aspirin.
    »Und er folgt mir«, sagte Acey, »durch diesen langen Tunnel und sagt, Brown Sugar, wartest du wohl auf mich, ich hab hier was, das mußt du dir unbedingt angucken. Hey, Brown Sugar. Und ich dreh mich um, zugegeben absolut, äh, saublöd, und er hatte ihn noch nicht draußen, aber die Hand schon drauf.«
    Zimmer, zwei weiße Männer, ein weißer Mann, mit schwarzer Stimme daherredend, Mach den Brothers klar, was ihr kulturelles Erbe ist. Zweiter weißer Mann stochert Nadel in Arm, und erster weißer Mann mit schwarzem Tonfall sagt, Grab des Unbekannten Junkies, Hundertsiebenunddreißigste Straße, Ecke Lenox Avenue, von oben bis unten, sagt er, aus weggeworfenen Nadeln gemacht.
    Jemand sagt, Die haben mir mein Kind weggenommen, weil ich auf Acid war. Wo ist mein Zimmerschlüssel?
    Tunnels und Rollbahnen und verwaschenes blaues Licht und dann die Bühne in der Totalen, das laute weiße Gleißen und prähistorische Brüllen.
    Du bläst ihm einen?
    Nö. Bloß 'n Foto mit ihm gemacht.
    Sagt, Kommt der Staat da an und nimmt mir mein Kleines weg.
    Und nackte Frau, die sich auf Bett in Hotelzimmer streichelt, Hand über Möse reibt, dann ableckt. Und Acey, die ihre Geschichte unterbricht, um zu sagen: »Mmmmm.«
    Das ganze monotone Luftlande-Erotikon des Wichsens.
    Und Klara fand es interessant, daß diese Frau als einzige nicht wie ein Mädchen aussah. Interessant fand sie, daß alle Frauen im Film Mädchen waren oder wurden. Die Männer und Frauen taten alle dasselbe, Hasch, Sex, Fotos machen, aber die Männer bleiben Männer, und die Frauen werden Mädchen, bis auf die Frau vielleicht, die ihre Möse reibt und die Hand ableckt und etwas Unverständliches sagt, weil es beim Ton so eines Films darum geht, ihn in den Ecken des Zimmers zu verlieren.
    Mir doch egal – ist doch bloß San Diego.
    Acey erzählte ihre Geschichte und suchte währenddessen oben auf der Leinwand nach dem Typen aus der Geschichte.
    »Und ich wollte irgendwas sagen, damit er sich jede, äh, Hoffnung aus dem Kopf schlägt. Hey, Brown Sugar. Aber wir waren allein an diesem riesigen, brüllenden, hallenden Ort, das Konzert war irgendwo über uns, wildes Gebrüll, und, Brown Sugar, er immer, Brown Sugar, Brown Sugar.«
    »Das Konzert, das wir gerade sehen?« fragte Klara.
    »Weiß nicht, ob es derselbe Abend ist, aber das Konzert ist dasselbe, in derselben Stadt, dieselbe verkackte Band von ausgemergelten Millionärswichsern mit ihren Negergorillas.«
    Es war der Dachterrassen-Sommer, und die Luft war voller Helden, der staubige Himmel, an dem Gewitterlicht brannte. Längliche Götter, in enge Ecken gezwängt, und ein Paar sitzende Pharaos links und rechts von einer Klimaanlage. Und sie liebte die bewassernixten Säulen, die sie auf der unteren Fifth Avenue entdeckte, und die ganzen Merkwürdigkeiten, die rätselhaften Figuren, die sie in keinen Mythos einordnen konnte, vor allem downtown, auf den älteren Bankgebäuden, den Brüstungen und zurückgesetzten Fassaden – Orakel in Roben, die ein Stück auf die Straße ragten, oder behelmte Männer von verschlossenem Äußeren, Gesetzgeber oder Krieger, schwer zu sagen.
    Und downtown geschah es auch, eines Sonntags auf einem Dach, die Straßen heiß und tot, daß der Gentleman wieder auftauchte, der Europäer,