Unterwelt

Kräften.
    Man braucht ein Behelfswort, um den Vorgang zu beschreiben. Ent-ego-t. Das hatte das Spiel mit Matt gemacht. Also lassen wir unseren Bobby ruhig toben. Er zeigte nur, was unter der räumlichen Ästhetik und der gedankenprägenden Strenge des Spiels, unter den prophetischen Ausbrüchen von Einsicht stets existiert hatte – eine Ichwelt aus Schmerz und Verlust.
    Er erzählte ihr von ausgehöhlten Bergen in New Mexico. Sie dienten als Lagerstätten für Kernwaffen. Er erzählte ihr von dem ausgebohrten Berg in Colorado, wo man auf riesigen Wandbildschirmen die Flugbahn einer Rakete darstellen konnte, die von einem Stützpunkt in Sibirien abgeschossen wurde. Er wußte einiges weniges über »Objekt«, die Einrichtung, durch Sklavenarbeit in einem abgelegenen Teil der UdSSR erbaut, und er erzählte ihr davon – es war ein Zentrum des Bombenbaus.
    Die Leute gingen freiwillig an solche Orte, Wissenschaftler, die begierig irgendein elementares Bedürfnis befriedigten. Oder war es nur patriotische Pflichterfüllung, war es die Standardherausforderung, ernsthaft auf physikalischem oder mathematischem Gebiet zu arbeiten? Er glaubte, daß sie impulsiv auf die Suche gingen, fast rücksichtslos, um eine höhere Daseinsform ausfindig zu machen.
    »Bei dir klingt das nach Gott«, sagte sie.
    Er erzählte ihr, was die Tasche war, soweit er das durfte. Die Tasche war nur ein gemütliches Eckchen zum Abtauchen irgendwo in einem riesigen, verborgenen System. Einem System, das auf dem vom Himmel fallenden Tod basierte. Er erzählte ihr von den Krisen-Netzwerken, von den unterirdischen, in Berge hineingetriebenen Bunkern in Virginia und Maryland, wo die führenden Politiker auch während eines größeren Krieges die Regierung funktionsfähig erhalten konnten. Er erzählte ihr von Unfällen in der Sowjetunion, Gerüchten von Explosionen und Bränden in Atomanlagen, und wie ihn das erregt hatte, der Kitzel der Verwüstung im feindlichen Ödland, und wie er sich dann geschämt hatte.
    Bei dir klingt das nach Gott. Oder eine strengere Variante Gottes. Geh in die Wüste oder die Tundra, und warte auf den visionären Lichtblitz, die kritische Masse, die den Hindu-Himmel herabruft› Kali und Schiwa und all die grimassierenden niederen Götter.
    »Vielleicht bin ich zu lange Katholik geblieben. Hätte mich schon mit zehn abmelden sollen.«
    Er dachte an die Sensitiven, die sich auf den Psycho-Krieg vorbereiteten, und er dachte an die Penitentes, Männer in schwarzen Kapuzen, die schwere Holzkreuze durch die Wüste schleiften, vor hundert Jahren oder vor fünfzig Jahren, und sich mit Sisal und Hanf peitschten, dieses ganze Schwester-Edgar-Zeug, und vorgefertigte Worte sprachen – das Gefasel umherziehender heiliger Männer.
    »Ich weiß nicht, was du damit meinst, Katholik geblieben. Ich hab dir ja schon gesagt, was ich vom Gewissen halte«, sagte sie.
    »Das ist es nur teilweise. Vor allem habe ich das Gefühl, ein Teil von etwas Unwirklichem zu sein. Wenn du halluzinierst, ist doch der springende Punkt dabei, daß du eine falsche Wahrnehmung hast, die du aber für wirklich hältst. Hier ist es genau das Gegenteil. Dies ist wirklich. Die Arbeit, die Waffen, die Flugkörper, die sich aus den Luzernfeldern erheben. All das. Aber es kommt mir mehr und mehr wie bloße Verdrehung vor. Als wäre es ein Traum, den ein anderer träumt, und ich komme darin vor.«
    Vielleicht ärgerte sich Janet darüber ein bißchen. Fand, er ließe sich gehen, fand es nicht überzeugend oder am Eigentlichen vorbeigehend.
    »Ich habe vor nicht langer Zeit eine Geschichte gehört«, sagte er. »In den fünfziger Jahren haben sie einen Bombentest gemacht, bei dem hundert Schweine maßgeschneiderte GI-Feldjacken angezogen bekamen und in genau eingeteilten Abständen vom Detonationspunkt in Position gebracht wurden. Einhundertelf Schweine, um ganz exakt zu sein, so ist es mir erzählt worden. Dann haben sie die Bombe gezündet. Und dann haben sie die Uniformen an den gegrillten Schweinen untersucht, um die thermalen Eigenschaften des Materials zu beurteilen. Denn darum ging es bei dem Test.«
    Janet reagierte nicht, denn egal, worum es bei dem Test ging, und egal, worum es bei der Geschichte ging, sie ärgerte sich nur darüber.
    »Stell dir das mal vor. Chester-White-Schweine. Eine Rasse großer fetter Säue mit Hängeohren. Tragen Khakiuniformen mit Reißverschlüssen, Nähten, allem Drum und Dran, und mit gezogenen Zugbändern, denn so lauten die