Unterwelt

zweifeln? Er hatte als Zehnjähriger die Gedanken so manches Feindes gelesen, wenn er Schachfiguren über das Spielbrett schob. Das war die übernatürliche Unterseite des Rüstungswettlaufs. Wunder und Visionen. Die finale Wunschwaffe ist eine Dame mittleren Alters aus Decatur, die auf den Punkt genau sagen kann, wo vor der Ostküste sich die sowjetischen U-Boote befinden.
    Unwirklich. Das beunruhigte ihn. Es war eines der Themen, über die er mit Janet sprechen wollte.
    Es gab Schiffsgrate, große Schiffsfelsen mit emporgereckten Bugen, und es gab Hügel, die wie Geröllhalden aussahen. Das Land schien in der Entstehung begriffen zu sein, war schroff und zerklüftet, man konnte beinahe erkennen, wie es sich hob und ineinanderschob. Es sah aus wie Dinosaurier-Land. Sie erblickten weiße Berge und fleischige Berge und glasige Schlacken, die sich ebenfalls als Berge entpuppten, wenn sie näher heranfuhren.
    Es dauerte sehr lange, irgendwo hinzukommen. Es gab nur die eine Straße, eine Fahrspur, und einige Abschnitte bestanden aus tiefem Sand, andere aus Furchen und Rinnen. Die Sonne sengte in einer geradezu wimmelnden Dichte herab. Sie gelangten an überschwemmte Stellen, wo sie die Fahrspur verlassen und den Jeep vorsichtig um Palo verde und Cholla herummanövrieren mußten.
    Er schlug die Wörter nach. Er konsultierte die ganze Zeit die Bücher. Er fuhr mit ein, zwei Büchern auf dem Schoß oder bat Janet darum, nachzuschlagen oder zu fahren, damit er lesen konnte.
    Der Staub puderte die Motorhaube und die Windschutzscheibe, und es war geradezu, als käme die Sonne über sie, und sie brannte so gleichmäßig und riesenhaft herab, daß er am liebsten gelacht hätte, angstbesoffen.
    »Ich weiß, du darfst mir nichts von deinem Job erzählen.«
    »Ein paar Dinge darf ich dir schon erzählen. Ich arbeite an Schutzmechanismen, wie man das nennt. Zeituhren, Batterien, Schaltern, Spannvorrichtungen. Elektromechanischen Verschlüssen. Ich führe endlose Computertests durch. Ich trinke Pulverkaffee und betrachte Detailquerschnitte von großen gerippten Waffen auf meinem Bildschirm. Dann nehmen irgendwelche Typen in Kalifornien oder Nevada oder sonstwo einen Sprengkopf und jagen ihn auf einer Rakete mit fünfzehnhundert Meilen pro Stunde auf ein gehärtetes Ziel.«
    »Um deine Berechnungen zu testen.«
    »Volltreffer. Natürlich nicht nur meine. Aber, ja, so läuft das.«
    »Du machst Waffen sicherer. Sicherer in Handhabung und Gebrauch.«
    »Stimmt genau.«
    »Was ist denn dann das Problem? Das ist doch nicht gerade ein Verbrechen.«
    »Nein, aber es ist Arbeit an Waffen. Es ist genau das, was ich wollte. Das wollte ich, und noch mehr. Aber jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher.«
    »Das ist eine wichtige Arbeit, Matthew. Wir brauchen die besten Leute, um so eine Arbeit zu leisten.«
    Sie kampierten wenige Meter von der Straße. Er machte ein Holzkohlenfeuer, und sie leerten Dosen mit Schweinefleisch und Bohnen in eine Pfanne. Sie zogen sich Pullover über und setzten sich auf eine Decke.
    »Was willst du denn machen, wenn du weggehst?« fragte sie.
    »Weiß nicht genau. Promovieren vielleicht. Ich kenne ein paar Leute, die in Think tanks arbeiten. Mit denen würde ich wohl reden. Mal abchecken.«
    Sie warf ihm einen säuerlichen Blick zu. Das Wort gefiel ihr gar nicht – Think tank –, und er konnte es ihr nicht verdenken. Passiv, sanft, im mittleren Alter, elfenbeinturmig. Leute, die in Festungen sozialer Strategie mit Papier rascheln. Situationsberichte, Politikalternativen, statistische Befragungen.
    Er holte die Taschenlampe und führte sie an eine Stelle, wo sie pinkeln konnte. Beinahe Vollmond. Er wartete, während sie ihre Jeans runterzog und sich hinhockte, mehr oder weniger in einer Bewegung, und sie schaute ihn an und lächelte, ein schamloses Grinsen, ein Mädchen mit schamlosem Gesichtsausdruck und sudeligen Höschen – haben wir das nicht schon mal gemacht, in einem anderen Leben? Er ließ das Licht ringsum spielen und sang leise die Namen von Büschen und Gestrüpp, begleitet vom Geräusch von Janets Pieseln. Sie lachte und pinkelte in Spritzern. Dann meinten sie, einen Kojoten zu hören, und sie strampelte sich lachend wieder in ihre Jeans.
    Sie bauten das Kuppelzelt auf und schlüpften in ihre mumienförmigen hübsch mit Flanell abgesetzten Schlafsäcke, und ihnen ging auf, daß der Kojote nur Wolfman Jack im Transistorradio war, ein jaulender Discjockey, der von irgendeinem Piratensender südlich der