Unterwelt

Titel: Unterwelt Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Don DeLillo

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wieder dazuholten. Und nicht, weil er sich die Karten merken konnte. So berechnend war das nicht. Es war etwas ganz anderes. Er war ein bißchen ein Held, denn sein Bruder saß in der Besserungsanstalt und hatte getan, was er getan hatte, und viele Jungs aus den umliegenden Straßen wollten Matty kennenlernen.
    Deshalb dachte er, es könnte schwierig werden, ihr zu gehorchen, als er mit den knubbligen Lammkoteletts im Arm dastand.
    1. DEZEMBER 1969
    Du kannst einen Krieg nicht ohne Kurzwörter führen. Das ist eine Tatsache der modernen Kriegführung, laut Louis T. Bakey.
    Und wo kommen diese komprimierten Wörter her?
    Sie kommen von abgelegenen Ebenen der Entwicklung, von Technikern und Bombenköpfen in ihrem Computerkosmos – storchigen, bebrillten Männern, die mit derart vielschichtigen und vielverknüpften Systemen umgehen, daß die daraus entstehenden Wortanordnungen atomisiert und neu entworfen, sparsam und buchstabenschlank gemacht werden müssen.
    Aber Kurzwörter kommen doch auch aus dem Mannschaftsstand, oder, zumindest manchmal? Man braucht sich bloß den alten Louis anzuschauen, wie er heckwärts auf seinem Schleudersitz im Unterdeck des vorderen Rumpfs festgeschnallt und eingezwängt hockt und die Checkliste durchgeht. Und die Mannschaften in den Bereitschaftskasernen auf der ganzen Welt, die darauf warten, daß die Hörner erschallen. Und die Jungs an der Front, die die Geschütze laden und die Maschinen auftanken. Das sind Männer in Achselhöhlenintimität mit den Waffensystemen, die sie warten und fliegen. Das gibt ihren Kurzwörtern ein gewisses verschwitztes Etwas.
    Und deshalb ist der Langstreckenbomber, der da draußen auf dem Vorfeld hockt, mit einer Sechsercrew, darunter Louis, eine große, massive, breitflüglige und gleich durch die Lüfte rauschende B-52 – deshalb ist dieses Flugzeug Zehntausenden von Männern überall im Kommando als BUFF bekannt, BUFF wie Big Ugly Fat Fuck.
    Im Cockpit verglichen der Pilot und der Kopilot die Zeit auf ihren Armbanduhren zum zweiten Mal. Die Crewmitglieder gingen, jeder auf seinem Posten, die hundert Details des Standardchecks durch, der Bordschütze allein in seinem Hecktürmchen am Ende eines Kriechgangs, der Elektronikoffizier in eine enge Zelle im hinteren Teil des Oberdecks geschuhlöffelt, und unten in dem flachen schwarzen Loch ließ Louis Bakey ein Gähnen herausrollen und sah sich die Armaturenbretter, Schalter und Monitore an, die ihn mit einem praktisch totalen Monopol des Fliegerjargons umschlossen, und er stupste den Navigator an, der neben ihm eingezwängt saß.
    »Chuckman, ich bin heut in einer furchtbar muschisüchtigen Laune.«
    »Volltreffer, gerade jetzt an so was zu denken.«
    »Ich denke gar nix. Das kommt von selber.«
    »Wo's doch so is, in dieser Röhre hocken wir fest für die nächsten.«
    »Das ist die verkackte Schönheit bei der ganzen Sache. Wie die Gedanken einfach kommen. Aus sich selbst und von alleine.«
    »Und das ohne die Einsatzbesprechung. Zwölf Stunden, Louisman.«
    »Mit anderen Worten, du meinst.«
    »Schieb's auf.«
    »Schieb's auf«, sagte Louis. »Stell's zurück.«
    »Ganz genau.«
    »Zuerst wird gebombt.«
    »Und dann gebumst«, sagte der Navigator.
    So plump das Kurzwort auch war, das U in BUFF paßte nicht zu dem Nasenkunstwerk, das die Rumpffläche gleich hinter den Cockpitfenstern verzierte, denn häßlich war das keineswegs. Eine große, junge, langbeinige Blondine, Typ Cheerleader im knappen Röckchen und rückenfreiem Oberteil, die Hände auf den Hüften, breitbeinig und mit einem Traudich-Blick, sie will sexy sein, weiß aber nicht genau wie, so richtig das Mädchen von nebenan. Und ihr Name stand genau über der Zeile mit den Symbolen der bisherigen Flüge, insgesamt achtunddreißig.
    Long Tall Sally.
    Der Pilot rollte zur Startbahn, und der Tower gab das Flugzeug zum Start frei.
    Der Kopilot sagte: »Five, four, three.«
    Der Pilot hatte alle Schubhebel in Startposition geschoben. Der Kopilot sagte: »One, zero, rolling.«
    Als das Flugzeug am Schild Sieben vorbeirumpelte, sieben für siebentausend Fuß Startbahn, sagte der Kopilot, im Gefühl der gewaltigen, vorwärtsgebufften Masse, daß es ihm fast die Zähne aus dem Kiefer preßte, denn da schuften fast 250 Tonnen großer, häßlicher, fetter, verfickter BUFF igkeit, um sich über das Marschgras zu erheben – sagte der Kopilot: »Committed.«
    Und da ragte der dunkle Körper auch schon wie eine Erscheinung aus dem Dunst empor, mit langen