Unterwelt

saßen, sondern auch noch per Schleudersitz erdwärts springen mußten, falls eine feindliche SAM sie küßte.
    Boden-Luft-Rakete. SAM. Noch so ein finsteres Kurzwort, zum Töten gemacht.
    »Pilot, hier Navigator«, sagte Chuckie.
    Er stellte seinen Radarschirm auf Feinjustierung und verlangte eine geringfügige Kurve, so daß die derzeitige Flugroute wieder dem zuvor geplanten Kurs entsprach.
    Dann sagte er: »Louis, dieses Mädchen da draußen bringt uns Glück. Fast vierzig Flüge ohne größeren Zwischenfall. Mißbrauch ihr Wohlwollen nicht. Sie ist Long Tall Sally. Die erste und einzige.«
    Wenn Louis sich aufregte, sprach er in einem Stakkatojargon, einer Art Überdehnung, gespickt mit Elementen einer Falsettwut, die er kontinuierlich in meisterhafter Tonhöhe von sich gab.
    »Song geht. Du hast doch keine Ahnung, wie der Song geht. Diese Frau in einer Seitenstraße. Der olle Onkel John ist bei ihr. Mit der geht die Post ab. Die hat alles, was er braucht. Yes baby woo baby. Gonna have sowie fun tonight.«
    Sie waren fünfzigtausend Fuß über dem Südchinesischen Meer, flogen in einer Formation aus drei Bombern, die Zelle genannt wurde, und heute waren fünfzehn Zellen in der Luft, und jede Zelle trug über dreihundert Bomben, und die sich daraus ergebende Zone der Zerstörung hieß Sandkasten, und in einem Teil seines Hirns war Chuckie völlig neben der Kappe von dem verrückten Gespräch mit dem alten Louis, auch wenn ihn in einem anderen, näheren Teil die Haltung seines Kumpels zu dem Mädchen auf der Flugzeugnase traurig machte und verletzte.
    »Dieses Lied hat eine schwarze Frau in Apaloosa, Mississippi, geschrieben. Von Richard sind bloß die kleinen Extras. Diese Sally, Brother, is garantiert keine dünne Blondine, die auf irngso'm Rücksitz knutschi-knutschi macht. Die is Spaß für Fortgeschrittene.«
    Traurig und verletzt. Chuckies Gedanken schweiften nach Grönland, seinem vorherigen Posten, kein schlechter Ort, um das Scheitern einer Ehe zu überleben. Seine menschliche Trübsal wurde erstickt vom eisigen Nebel und der ganzen wehenden Anderwelt mit Schnee vor dem Fenster und auf dem Radar und abgerissenen Funkverbindungen und erbarmungslosen Winden und absoluter Kälte und Gegenständen, die keine Schatten warfen, und zahlreichen Anzeigefehlern auf Kompassen und Radargeräten, und dann die BUFF damals, die mit scharfen Atombomben an Bord auf einer Eisfläche zerschellte, Anomalien des Auges, des Hirns, der Systeme selbst, und diese Erfahrung ließ ihn die Geistergischt irgendeines höheren Hippie-Bewußtseins erahnen. Oder vielleicht war Grönland nur ein besonders heikles Stück Kriegsspiel, gespielt im gutgeheizten Raum einer Verteidigungsbehörde, bei Haselnußkaffee und Croissants.
    Louis unterhielt sich in Bombenspeak mit dem Piloten, was zweifelsohne hieß, daß Chuckie langsam mal wieder aufpassen mußte.
    Einmal geschieden, zweimal von der Schule geflogen, einmal abgehauen, viele Male fern und fremd von seinen Eltern, dreimal wegen Bagatelldiebstahls angezeigt, einmal wegen Überdosis Schlaftabletten notaufgenommen, einmal versuchsweise pulsaderngeschlitzt, viele Male leergekotzt auf dem Bürgersteig vor einer Bar – die Ladendiebstähle dank Dads einflußreichen Freunden aus den Akten gelöscht.
    »Little Richard is ja sowieso mehr was für Weiße«, brummelte Louis. »Aber Long Tall Sally is schwarz. Daß du's mir nicht vergißt.«
    Sein toller Vater selig. Gar kein schlechter Kerl eigentlich, im Tode. Aber im Leben so krampfig elterlich, voll leerer Befehle und falscher Autorität, daß Chuckie den Verdacht hatte, der Mann war einfach nicht mit dem Herzen dabei. Nein, er gab nicht seinen Eltern die Schuld an allem, was schiefgegangen war. Chuckie hatte genug Mist auf eigene Kappe gebaut. Aber er konnte nicht an seinen Vater denken, ohne den Verlust des einen Gegenstandes zu bedauern, den er gern zwischen ihnen bewahrt hätte. Das war der Baseball, den Dad in seine Obhut gegeben hatte, als Geschenk, als Friedensangebot, ein Ausdruck verzweifelter Liebe und ein spirituelles Souvenir aus zweiter Hand.
    Der Ball, den er mehr oder weniger verloren hatte. Oder den seine Frau sich bei der Trennung geschnappt hatte. Oder den er irrtümlich mit dem Hausmüll weggeschmissen hatte.
    Einer jener beunruhigenden Vorfälle, die das innere Wesen der Epoche zu prägen schienen.
    Neben ihm saß Louis auf seinem Posten, mit seinem Bombenabwurfhebel und seiner zentralen Zielkontroll-Konsole und seiner