Unterwelt

Verse auswendig und arbeitete Rhythmus und Wiederholungen durch. Sie tigerte auf und ab, baute ein System aus Gestik und Stimmlage auf. Die sechste Klasse gehörte ihr, und sie wollte die Kinder ein bißchen erschrecken. Sie war für dieses Jahr ihre Nonne und drillte sie in acht Fächern. Alle zwei Wochen kam ein Zeichenlehrer, auch ein Musiklehrer mit einer Stimmpfeife und einem weibischen Parfüm. Alles andere war Schwester Edgar.
    Sie gab ihnen sogar Noten in Gesundheit, die darauf basierten, wie oft sie fehlten oder zu spät kamen, wie oft sie auf die Toilette gehen mußten und wieviel Schmutz und Schmier unter ihren Fingernägeln und in den Rillen ihrer Handflächen saß.
    Und sie wollte ihnen Furcht beibringen. Das war insgeheim der Kern ihres Lehrplans, und er würde mit dem Gedicht beginnen, mit einem Omen, Einsamkeit und Tod, und sie würde sie in ihren Schulanfangs-Schuhen zum Zittern bringen.
    Sie tigerte auf und ab und ging durch die leeren Korridore und lernte die Verse auswendig. Bald würden sie zurückkommen, mit blau-weißen Uniformen, frischen Heften, gefüllten Füllern, Schultaschen, an weichen Händen baumelnd, und sie würde sie der Größe nach an den Wänden aufstellen, ihnen in alphabetischer Reihenfolge Plätze zuweisen, und sie würde ihre Hände und Fingernägel inspizieren und ihnen mit dem Lineal auf die Handflächen schlagen, wenn es nötig war.
    Sie würden wissen, wer sie war, und Edgar auch.
    Und sie würde ihnen das Gedicht vortragen, einen Finger nach ihrem Herzen krümmen. Sie würde sich in das Gedicht und den Raben zugleich verwandeln, in den Vogel mit der römischen Nase, der aus dem zeitlosen Himmel schwebte und auf sie herniederstieß.
    An diesen Sommerabenden konnten die Frauen in den oberen Stockwerken das Geschirr nicht spülen, weil die Hydranten liefen, und die Kinder tanzten unter dem weit sprühenden Strahl herum, und der Druck reichte nicht mehr aus, um das Wasser durchs Haus nach oben zu befördern.
    Alles reckte sich nach Luft und Nacht, Köpfe schauten aus Fenstern, Frauen aßen Pfirsiche in verdunkelten Fenstern, lachten im Dunkeln da oben, Frauen, die auf einen Luftzug warteten, und Männer in Unterhemden unten auf den Eingangstreppen, wo ein Radio lief, ein Baseballspiel aus dem luftigen Cleveland.
    Herumrennende, schwitzende Kinder ohne Hemd, ein Junge, dessen Oberkörper aussah wie eine Schachtel voll entblößter Rippen. Andere Kinder, die hinten am Bungalow Bar- Wagen Schlange standen, Schokolutscher und Orangenlollis, und da ist der Junge mit Tinte auf der Zunge, es gibt immer einen Jungen mit Tinte auf der Zunge. Waterman, blauschwarz. Was macht der bloß, trinkt er das Zeug?
    Frauen auf der Veranda eines Einfamilienhauses, im Dunkeln sitzend und redend.
    Ältere Kinder auf Leihfahrrädern, zehn Cents die Stunde, und Mädchen, die bei einigen Jungen mitfahren und seitlich auf der Stange sitzen, und die Jungen fahren in das hervorschießende Wasser hinein und machen alle glücklich, die Rumsitzer auf den Eingangsstufen, die Köpfe in den Fenstern, die kreischenden Mädchen auf den Fahrrädern und die kleineren Kinder, die auseinanderlaufen, um die Fahrräder durchzulassen, alle miteinander glücklich, und schließlich das Kind in der Badehose seines Bruders, das eine Kaffeedose vor die Düse hält, um den Wasserstrahl spritzen zu lassen, zu einem hohen, weiten Geysir.
    Später werden die jungen Männer an den Ecken stehen und rauchen, wenn die Laternen ausgehen, und die Nacht durchblödeln, und Leute werden hie und da auf Feuerleitern schlafen, denn draußen regt sich noch ein Lüftchen. Finalmente. Ein winzig kleines Lüftchen, das alles ändert.
    Nick saß da und las eine Zeitschrift, und das hohle Knallen prallte von der hinteren Wand zurück, über acht Bahnen hinweg. »Nicky, wie läuft's?«
    »Hey Jack. Du bist unter der Haube, hab ich gehört.«
    »Bin hingegangen und hab's getan. Nie bereut.«
    »Läßt sie dich zum Bowling raus?«
    »Nur zum Bowling«, sagte Jack.
    Lonzo hockte am Ende der Bowlingbahn, so ziemlich der einzige Schwarze, den man im Umkreis von fünf oder sechs Straßen regelmäßig zu Gesicht bekam. Ein altersloser Mann, schwer zu sagen, ob er fünfundzwanzig oder fünfundvierzig war, und er hatte den Job, die Kegel wieder aufzustellen, praktisch jeden Abend, er war leichtfüßig, feingliedrig und etwas neben der Kappe. Ein bißchen stunat’, Lonzo, und die Stammkunden der Bowlingbahn achteten darauf, ihn nicht schlecht zu