Untitled

schätze, ANWLT war schon verge ­ ben) und einen Buick Riviera (DRAUA; also, wie sollte das Vertrauen zu einem praktischen Arzt einflößen?) gleiten. Das Café lag ei n gebettet in das Einkaufszentrum Aspen-Meadow-Nord mit seinen dunklen, türkis abgesetzten Holz ­ verkleidungen. Dort gab es den Aspen-Meadow-Floristen, dessen Blumenbestand Schulz gerade dezimiert hatte, und den Aspen-Meadow-Innenauss tatter mit seiner ausdauernd im Südwesternstil gehaltenen Schaufenstergestaltung. Ge ­ schmackvolle Halloweendekorationen zierten die Fenster teurer Boutiquen. Unmittelbar neben dem Café lag das undekorierte Fenster des Aspen-Meadow-Gewichtskontrollcenters. Welche Ironie!
    Ich betrat das Café, ging an den Körben mit Hefezöpfen und Blätterteig-Brioches und an der Käsetheke mit ver ­ schiedenen Sorten Stilton, Camenbert und Büffel-Mozzarella vorbei zu der Kühltheke mit den Nachspeisen. Köst ­ lich aussehende Aprikose n sahnetorten, vielschichtige Schokoladenmoussetorten und alle Arten von Trüffeln zo ­ gen die Blicke auf sich. Ich schloss die Augen und versuchte mir die Ausrufe des Entzückens vorzustellen, die meinen Happy-End-Pflaumenkuchen begrüßen würden, sobald er eine herausragende Stellung unter den ausgestellten Köst ­ lichkeiten einnehmen würde.
    Audrey war bereits mit Heather eingetroffen, die zusam ­ mengesunken mit Schmollmiene neben dem Stiltonkäse saß und keineswegs nach glücklicher Studentin aussah. Audrey, die völlig blind war für die Niedergeschlagenheit ihrer Tochter, schlängelte sich zu mir durch und warnte mich: »Ich habe den Fehler gemacht, die Dawsons zu fra ­ gen, ob Greer irgend etwas habe, um den Sta n ford-Vertre ­ ter zu beeindrucken. Sie haben sich schlagartig in Vo r be ­ reitungen gestürzt. Greer raste ins Badezimmer und zog sich etwas Rot-Weißes an. Jetzt erwarten sie dich alle in der Küche zum großen Geschmackstest. Oh.« Sie zog eine Au ­ genbraue in ihrem breiten, humorlosen Gesicht hoch. »Die Marmelade ist scheußlich. Du sagst besser, dass du die Linzer Torte, die sie haben wollen, zu Hause machst.«
    Das war zu viel. Ich sagte: »Irgendeine Spur von den Marenskys? Oder von Miss Ferrell?«
    Sie kniff die Lippen zusammen. »Ferrell ist in der Küche. Über die Marenkys weiß ich nichts.«
    Ich meinte hoffnungsvoll: »Ist die Marmelade nur sauer und würde sie besser schmecken, wenn man etwas Zucker hineingibt?«
    Das Lächeln, mit dem sie mich bedachte, triefte von Selbs t gefälligkeit. »Glaub’ mir, Goldy, und wenn du den ge ­ samten Zucker aller Rübenbauern von Ostcolorado nimmst und in diese Marmelade rührst, schmeckt sie immer noch wie eingedickter Essig.«
    »Danke, Audrey«, erklärte ich trocken. »Ich hoffe doch, du hast deine Meinung nicht durchblicken lassen.«
    »Ich musste sie ausspucken. Entweder das oder ich hätte mich übergeben.«
    »Großartig«, sagte ich, als die Dawsons auf mich zuka ­ men. Sie glichen einer menschlichen Phalanx.
    »Hallo, Hank! Tolles Spiel am Sonntag.«
    Sein Gesicht wurde bei meiner Begrüßung noch eine Spur grimmiger. »Sie haben Glück gehabt, das wissen Sie, Goldy. Washington wird hart. Fast genauso hart wie dieser Stanford-Bursche. Wir haben gerade darüber gesprochen, wie wir ihn a n gehen.«
    »Ich weiß nicht, warum die Marenskys sich überhaupt die Mühe machen, Brad zu ihm zu bringen«, meinte Caroline affektiert. »Jeder weiß, dass Stanford ebenso anspruchsvoll ist wie die Elit e schulen. Sie nehmen nie jemanden, der nicht zu den oberen zehn Prozent gehört.«
    Ich murmelte: »Aber in einer so kleinen Schule wie Elk Park …«
    »Nie!« unterbrach sie mich, und ihre dunklen Augen fun ­ kelten. »Haben Sie nicht gehört?«
    Das heitere Bimmeln der Glocke über der Cafétür er ­ sparte es mir, ihr zu versichern, dass ich gut hören konnte. Stan Marensky kam in einer Pelzjacke herein, hinter ihm stolzierte Rhoda majestätisch in einem langen Pelzmantel, nicht dem Waschbärding, an den Brotkörben vorbei.
    Ihr folgte ein schmächtiges Bürschchen, vermutlich der Ve r treter von Stanford. Er trug Bluejeans, eine Fliege und keinen Mantel. Die Nachhut bildete Brad Marensky, ein breitschultriger Junge in kurzen Hosen und einem T-Shirt der Elk-Park-Tennismannschaft, ungeachtet der Tatsache, dass draußen nur eine Temperatur von drei Grad plus herr ­ schte.
    Der kleine Bursche sah sich verstohlen im Café um. In meinen Augen wirkte er nicht sonderlich einflussreich. Doch Audrey Coopersmith neben