Untitled

strichen, der garantiert feucht blieb. Eine Art ungewasche ­ nes Regenwald-in-der-Turnhalle-Konzept.
    Als ich kurz davor war, von dem Gestank in Ohnmacht zu fallen, schlenderte ein großer Bursche – ich meine, ein wirklich großer Kerl – mit Unmengen Knoten und Beulen und vortretenden Muskeln an Armen, Brust und stämmi ­ gen Beinen auf mich zu. Er knurrte: »Goldy?«
    Ich schluckte und sagte: »Ah …«
    Seine Augen, winzige Saphire, die in einem breiten, flei ­ schigen Gesicht saßen, glitten verächtlich über meinen Körper. »Trainieren wohl nicht viel, oder?«
    Kein guter Start. Ich sah mich nach den diversen Folter ­ instrumenten um, Dingen zum Hochdrücken, Dingen zum Herunterdrücken, Dingen, denen man zusah, wie sie einem die Schultern ausrenkten, und das alles vor – tatsächlich! - Spiege l wänden. Männer aller Altersstufen und eine Frau, die ich anfangs auch für einen Mann hielt, ächzten und stöhnten und hechelten. Es sah nicht besonders lustig aus.
    »Wirklich«, improvisierte ich verzweifelt, »ich suche nur jemanden …«
    »Sie suchen mich«, erklärte der starke Kerl. »Kommen Sie hier herüber. Ich bin Blaster.«
    Da ich nicht zu den Leuten gehörte, die sich mit einem so kräftigen Menschen anlegten, trottete ich gehorsam hin ­ ter ihm her. Ein schrecklicher Gedanke stieg in mir auf: Was wäre, wenn mein Ex-Mann mich hier sähe? John Ri ­ chard Korman würde sich schie f lachen. Ich sah mich schnell um. Kein Kotzbrocken. Erzog den schickeren Sport ­ club vor. Gott sei gedankt für die kleinen Ve r günstigungen.
    »Zuerst machen wir Dehnübungen«, verkündete Blaster.
    Nun denn, von Dehnübungen verstand ich etwas. Ich sagte hoffnungsvoll: »Ich mache Yoga.«
    Blaster zog ein verächtliches Gesicht und warf mir eine lange Metallstange zu. Er sagte: »Machen Sie das gleiche wie ich« und wand seine gewaltigen Arme um eine ähnli ­ che Metallstange. Während er seinen wie aus Stein gehaue ­ nen Torso von einer Seite zur anderen bog, mühte ich mich ab, es ihm nachzutun. Da ich im Spiegel allerdings viel zu sehr nach einem Fleischbrocken aussah, den man auf ei ­ nen Spieß gesteckt hatte, hörte ich auf. Leider ließ ich auch die Stange los, die Blaster mir gegeben hatte. Sie fiel mit unglückseligem Scheppern zu Boden.
    »Heh!« bellte er.
    »Ach, gehen Sie nicht zu hart mit ihr um«, meldete sich Hank Dawson. »Sie hatte gestern einen sehr schweren Tag. Und außerdem ist sie ein Bronco-Fan.« Im Gegensatz zu den jugen d lichen Sportlern in ihren tief ausgeschnittenen, ärmellosen Hem d chen und engen schwarzen Hosen trug Hank einen orangefarbenen Trainingsanzug mit der Auf ­ schrift: DENVER BRONCOS- AFC-CHAMPIONS! »Finger in Ordnung?« erkundigte er sich, während er sich aus dem Ding wand, in dem er seine Ellbogen zusamme n presste, und kam langsam zu meinem Peiniger und mir herüber. An der Art, wie die Männer sich im Trainingsraum bewegten, war mir eines aufgefallen: Sie stolzierten o-beinig einher, als müssten sie es jeden Augenblick mit Gary Cooper aufneh ­ men. Stampf, stampf, stampf, geh nicht zu hart mit ihr um, stampf, stampf, ein schwerer’ Tag, stampf, stampf, leg drei auf, Kleiner.
    »Ja, wirklich«, sagte ich mit schmerzerfüllten Augen an Blaster gewandt, »ich habe mir gestern einen scheußlichen Spinnenbiss zugezogen …«
    Doch Blaster war bereits zu einem Gerät hinübermar ­ schiert, das aussah wie eine hochkant stehende Streckbank. Hank Dawson sah mich mitleidig an. »Sind Sie sicher, dass es Ihnen dafür gut genug geht, Goldy? Haben Sie gehört, dass Elway sich gestern beim Training die Schulter ausge ­ renkt hat? Ich bin überrascht, Sie hier zu sehen.«
    »Ich auch«, meinte ich schwach.
    Er grinste. »Sie wissen doch, dass sie hier Leute aus der Nahrungsmittelbranche hassen.«
    »Ich glaube allmählich, die ganze Idee war ein Fehler.« Davon war ich wirklich überzeugt.
    Blaster brüllte: »Heh, Sie, Goldy! Steigen Sie mit dem Kopf nach unten auf dieses Ding!« Mehrere Männer dreh ­ ten sich um, weil sie sehen wollten, ob ich dem Befehl nach ­ käme. Ich huschte zu Blaster hinüber.
    »Sie haben mich offenbar nicht verstanden, ich habe es mir anders überlegt …«
    Er deutete auf die Streckbank. Es war eine langfingrige, g e bieterische Geste, nicht unähnlich jener, mit der Gott an der Decke der Sixtinischen Kapelle einen schlaffen Adam zum Leben e r weckt. »Geneigter Strecksitz«, donnerte er.
    »Sehen Sie«, brachte ich zittrig vor, »da