Verarschung

verhören. Abgemacht?»
    Ein unmerkliches Nicken.
    «Kann ich mit Schwarz spielen?», fragte sie beinahe flüsternd.
    «Was immer Sie bevorzugen.»
    Bubbles stellte die alte sowjetische Schachuhr ein. Sie bekamen beide zwei Stunden für ihre ersten vierzig Züge.
    Das erste Spiel endete remis. Ebenso das zweite, dritte und vierte.
    «Sie sind ziemlich gut», sagte Salamander widerwillig.
    «Sie selbst sind aber auch nicht schlecht», sagte der Kommissar.
    Am nächsten Morgen erschien Bubbles wieder in Salamanders Zelle. Ohne zu grüßen, fragte er missmutig: «Was ist besonders an der Zahl 162?»
    Salamander antwortete umgehend. «Es ist die kleinste Zahl, die auf neun verschiedene Arten als Summe von vier positiven Quadraten dargestellt werden kann.»
    Bubbles nickte kaum.
    Dann feuerte Salamander eine eigene Frage auf ihn ab: «Wie sieht’s mit 164 aus, Bulle?»
    «Die kleinste Zahl, die auf zwei verschiedene Arten als Summe zweier Quadratzahlen geschrieben werden kann», sagte der Kommissar.
    Salamander erschauerte kaum merklich.
    «183?», fragte Bubbles.
    «Die kleinste Zahl n, deren Quadratsumme mit n+1 wieder eine Quadratzahl ist!», schrie Salamander. «187?»
    «Die kleinste Quasi-Carmichael-Zahl zur Basis 7!», rief Bubbles. «210?»
    «Produkt der ersten vier Primzahlen!»
    «9415?»
    «Summe der ersten neunzehn Zahlen mit Quersumme 19!»
    «9856?»
    «Summe der Möglichkeiten, zwei nicht angreifende Springer auf einem zwölf mal zwölf Felder großen Schachbrett zu platzieren!»
    Sie lehnten sich verschwitzt und erschöpft auf ihren Stühlen zurück. Salamander pustete gegen eine pechschwarze Haarsträhne, die ihr in die Augen fiel. «Das war … gut», sagte sie kaum lauter als im Flüsterton.
    Bubbles rückte seine Krawatte zurecht und strich sich das Haar zurück. «Ich komme wieder», sagte er.
     
    «Hey, du flachbrüstiges Hackerflittchen», schnarrte Wachtmeister Snorkkle. «Besuch für dich.»
    Salamander war selbst davon überrascht, wie sehr sie Snorkkles Beleidigungen verletzten. Im Jahr zuvor war sie nach New York geflogen und hatte sich von einem weltberühmten Schönheitschirurgen auf Long Island die Brüste machen lassen. Sie hatte nichts Extravagantes haben wollen, ihre Oberweite sollte nur einfach größer sein als die ihres vierzehnjährigen Neffen. Der Chirurg fand, sie sollte eine Vergrößerung auf wenigstens 70A vornehmen lassen, aber Salamander wollte nicht vollbusig wirken. Jetzt bereute sie, dass sie den Vorschlag des Schönheitschirurgen nicht angenommen hatte.
    «Hey, Cybernutte. Hast du mich verstanden? Irgend so ein Loser will dich besuchen.»
    Eines Tages senge ich Snorkkle die Eier ab , schwor sich Salamander.
    Sie wurde in den Besucherraum geführt. Das Erste, was sie wahrnahm, war die Aktenmappe mit dem vertrauten Monogramm. KFB.
    Kalle Fucking Blomquvist. Oder wie immer er jetzt heißt.
    « Hallo, Lizzy.»
    «Hallo, Blomstein.»
    «–berg.»
    «Ist doch egal.»
    «Weißt du, ich habe entdeckt, dass meine Familie jüdische Wurzeln hat.»
    «Erspar mir die Vorlesung über die Phase der Toleranzherrschaft der Königinwitwe Hedwig Eleonora von Schleswig-Holstein-Gottorp.»
    Blomberg musste lächeln, als ihm wieder einfiel, dass Salamander die Geschichte seiner Vorfahren kannte, seit sie sich in seinen Computer gehackt und seine gesamte Festplatte gelöscht hatte. Zwei Jahre lang hatten sie sich nicht gesehen. In diesen zwei Jahren hatte sich viel verändert. Man hatte Volvo nach China verkauft. Saab war für tot erklärt worden, nur um in letzter Minute von den Holländern gerettet zu werden. Und in Stockholm hatten drei neue Cafés aufgemacht.
    Blomberg fand, dass sich Salamander zu ihrem Vorteil verändert hatte. Sie war immer noch zierlich, aber etwas voller geworden. «Du hast ein paar Gramm zugelegt», sagte er.
    Unvermittelt krallte sie eine Hand in die Speckfalten seines Bauches. «Und wie nennst du das?», zischte sie.
    Blomberg krümmte sich vor Schmerz. «Das sollte ein Kompliment sein, Lizzy. Du siehst gut aus. Und dein T-Shirt gefällt mir auch.»
    Es war ärmellos und schwarz. Vorne drauf stand: SEHE ICH ETWA WIE EIN GESELLIGER MENSCH AUS?
    «Ich fühle mich aber nicht gut», sagte sie.
    «Was hast du denn?» Liegt es womöglich daran, dass du im Hochsicherheitstrakt in einer Zelle mit zwei gewissenlosen Mördern zusammengesperrt bist?
    Sie zuckte mit den Schultern. «Ich weiß auch nicht. Ich werde bald dreißig.»
    Blomberg bekam einen Melancholieanfall.