Virtuelles Licht

Titel: Virtuelles Licht Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: William Gibson

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geschickt hatte, mit einem
    Militärstempel auf dem wattierten Umschlag. Einer dieser altmodischen Bomber, eine B-32, und ›WENN
    DIPLOMATIE VERSAGT ...‹
    »Ob das der Küstenhighway ist, was meinen Sie?«
    Er schlug die Augen auf und sah eine Frau, die sich über ihn beugte, um durch den Pomadefilm hinauszuspähen. Wie Mrs. Armbruster in der fünften Klasse; älter als sein Vater jetzt wäre.
    »Keine Ahnung«, sagte Rydell. »Kann sein. Sieht für mich alles aus wie Straßen. Ich meine«, fügte er hinzu, »ich bin nicht von hier.«
    Sie lächelte ihn an und ließ sich in den Griff des schmalen Sitzes zurücksinken. Genau wie Mrs.
    Armbruster. Die gleiche merkwürdige Kombination von Tweed, Oxfordtuch und einem Umhang mit indianischen Motiven. Diese alten Damen mit ihren elastischen, dicksohligen Schuhen.
    »Ist doch keiner von uns.« Sie streckte die Hand aus, um sein Khaki-Knie zu tätscheln. Kevin hatte gesagt, er könne die Hose behalten.
    »Mhm«, machte Rydell. Seine Hand tastete
    verzweifelt nach dem Verstellknopf für die Rückenlehne, nach diesem kleinen, runden, eingedellten Stahlknopf, der darauf wartete, ihn zurücksinken zu lassen, damit er so tun konnte, als ob er schliefe. Er schloß die Augen.
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    »Ich bin gerade auf dem Weg nach San Francisco,
    um bei der Umbettung meines verstorbenen Mannes in eine kleinere Kälteschlafanlage zu helfen«, sagte sie, »in eine, die individuelle Lagermodule anbietet. In den einschlägigen Magazinen nennt man sie ›Boutique-Unternehmen‹, so grotesk sich das anhört.«
    Rydell fand den Knopf und stellte fest, daß sich die CalAir-Sitze um maximal zehn Zentimeter zurückstellen ließen.
    »Er ist jetzt seit, oh, neun Jahren im Kälteschlaf, aber mir hat der Gedanke nie gefallen, daß sein Gehirn da drin einfach so herumpurzelt. In Folie eingewickelt. Da muß man doch automatisch an gebackene Kartoffeln denken.«
    Rydells Augen öffneten sich. Er versuchte, sich eine Antwort einfallen zu lassen.
    »Oder an Tennisschuhe im Trockner«, fuhr sie fort.
    »Ich weiß, sie sind hartgefroren, aber das erweckt alles nicht gerade den Eindruck von ewiger Ruhe, oder?«
    Rydell konzentrierte sich auf die Rückenlehne vor ihm. Eine leere Plastikfläche. Grau. Nicht mal ein Telefon.
    »Diese kleinen Firmen können natürlich nichts Neues versprechen, wie zum Beispiel, daß man irgendwann mal wiedererweckt wird oder so. Aber mir scheint, daß es dort ein wenig würdevoller zugeht. Ich finde es jedenfalls würdevoller.«
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    Rydell warf einen raschen Blick zur Seite, und ihre Blicke verschränkten sich: haselnußbraune Augen in einem Netz ganz feiner Fältchen.
    »Und ich werde bestimmt nicht dabeisein, wenn er
    jemals aufgetaut wird oder, naja, was immer sie
    schließlich mit ihm vorhaben. Ich glaube nicht daran. Wir haben uns deswegen ständig gestritten. Ich dachte an all diese Milliarden von Toten, an die jährliche Zahl der Todesopfer in all den armen Ländern. David, hab ich gesagt, wie kannst du so was auch nur in Erwägung ziehen, wenn der größte Teil der Menschheit noch nicht mal eine Klimaanlage hat?«
    Rydell machte den Mund auf und wieder zu.
    »Ich selber bin eingetragenes Mitglied von Tod Um Mitternacht.«
    Rydell war nicht sicher, was ›eingetragen‹ heißen sollte, aber Tod Um Mitternacht war ein Verein zur Sterbehilfe und in Tennessee verboten. Aber sie machten es dort trotzdem, und bei der Polizei hatte ihm jemand erzählt, daß sie den Krankenwagenteams Milch und Kekse hinstellten. Meistens taten es acht oder neun von ihnen gleichzeitig. Brachten sich mit Cocktails aus ordnungsgemäß verschriebenen Arzneimitteln um. Keine Schweinerei, kein großes Trara. Die saubersten Selbstmorde weit und breit.
    »Verzeihen Sie, M'am«, sagte Rydell, »aber ich muß sehen, daß ich noch ein bißchen Schlaf kriege.«
    »Nur zu, junger Mann. Sie sehen ziemlich müde aus.«
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    Rydell schloß die Augen, legte den Kopf zurück und blieb so sitzen, bis er spürte, wie die Rotoren zum Sinkflug kippten.

    »Tommy Lee Jones«, sagte der Schwarze. Sein Haar
    war wie ein umgekippter Blumentopf mit einer
    spiralförmigen Schneise in der Seite geformt. Ähnlich wie der Fes eines Schreinwächters, aber ohne die Quaste. Er war ungefähr eins fünfzig groß, und sein überdimensionales Hemd ließ ihn fast ebenso breit aussehen. Das Hemd war zitronengelb und mit lebensgroßen, farbenfrohen Schußwaffen aller Art
    bedruckt. Er trug riesige, marineblaue Shorts, die ihm bis unter