Vor dem Regen - Roman

wer war er, es ihnen zu verbieten?
    Jetzt stellten sie überall ihre Karren hin. Es gab einen ausreichend großen und eindeutig als solchen kenntlich gemachten Parkplatz - Barry hatte eigenhändig die Schilder aufgestellt -, aber sie ließen ihre Karren einfach kreuz und quer überall stehen.
    Die offizielle Feier, die hatte eins a geklappt. Ganz schlicht, Enthüllung der Tafel, ein paar kurze Worte. Echt, das hatte eins a geklappt. Aber das jetzt, diese Party, das würde nicht gut ausgehen. Daran bestand für Barry nicht der geringste Zweifel. Es war das gleiche Gefühl wie damals, als sie in den
Wald von Hai Bo marschiert waren und der Artige Harve die Nerven verloren hatte. Genau das gleiche beschissene Gefühl.
    Die Angst, die er in all den Jahren seit der Entlassung aus der Repatriierungsklinik nicht mehr gespürt hatte, kehrte jetzt zurück. Wühlte in seinen Eingeweiden. Ließ seine Pumpe einen Gang höher schalten. Er musste Tank und Scotty finden, die konnten dem Ganzen ein Ende setzen. Ein Ende setzen, bevor es zur Katastrophe kam.
    Wer waren überhaupt diese ganzen Leute? Überall waren sie. Wer waren die? Und was suchten die hier in seinem Lager?
    Tank stand, in einer albernen Schürze, mit einer Fleischzange in der einen und einer Bierdose in der anderen Hand, am Grill und versengte Würstchen.
    »Alles super, oder?«, strahlte er, als er Barry sah.
    »Tank. Tank. Wir müssen dringend was unternehmen. Die Leute stellen überall ihre Autos ab. Du musst Schluss machen, Mann. Sag denen, alle müssen heimfahren. Die Party ist aus. Du und ich, wir müssen jetzt rumgehen und allen sagen, sie sollen sich schnellstmöglich verpissen.«
    Tank gab die Zange an einen Nachbarn weiter, griff nach seinem Stock, nahm Barry am Ellbogen und führte ihn von der Meute weg zum Bach.
    »Erst mal tief durchatmen, Bazz.«
    »Das geht nicht gut aus, Tank, das …«
    »Ganz ruhig jetzt und tief durchatmen.«
    Barry tat, was Tank von ihm verlangte. In der Repatriierungsklinik hatten sie viel gemeinsam geatmet. Anfangs hatte er das für totalen Schwachsinn gehalten, genau wie dieses alberne Herumgeplansche mit Delfinen, aber es hatte nicht lange gedauert und er hatte seine Meinung geändert.

    Er atmete tief durch.
    Tank redete. Barry konnte dem Auf und Ab des Wortschwalls nicht folgen, nur einzelne Satzbruchstücke drangen zu ihm durch.
    Bazz, du bist dafür nicht verantwortlich.
    Das sind erwachsene Männer, Bazz.
    Das ist nicht Vietnam, Bazz.
    Nach einiger Zeit erkannte er, durch den Schleier der Angst hindurch, dass Tank recht hatte.
    Es war nicht Vietnam; er hatte nicht die Verantwortung.
    Es war nicht Vietnam; niemand würde verrecken wie der Artige Harve im Wald von Hai Bo.
    Nur ein Häuflein Exsoldaten und ihre Kumpels, die sich amüsierten und sich einen hinter die Binde kippten.
    Und was sprach dagegen - schau doch, was sie hier aufgezogen, was sie erreicht hatten.
    Es war nicht Vietnam, und er konnte sich einfach schlafen legen.
    Barry ließ sich von Tank zu seinem Quartier führen. Tank zog etwas aus der Tasche. Einen Blisterstreifen. Pillen.
    »Bloß zwei Normison, Bazz. Dann sieht alles gleich viel friedlicher aus.«
    Barry schluckte die Pillen, froh, die Verantwortung abzulegen und ausnahmsweise einmal selbst der zu sein, um den man sich kümmerte. Er legte sich auf das Bündel mit seinen Siebensachen und schloss die Augen.
    Aber die Autos wurden immer mehr. Immer mehr Leute brüllten herum. Das würde in einer Katastrophe enden. Genau wie im Wald von Hai Bo. Er musste aufstehen und das beenden. Aber seine Beine waren bleiern und die Augenlider wie zugenagelt.

11
    Früher hieß es The Cage und war die härteste Pinte nördlich vom Wendekreis des Steinbocks. Zum Teufel mit dem notorisch verschrienen Humpty Doo oder dem Schlachtfeld namens Tennant Creek - wem der Sinn nach Drogen aller Art stand, wer sich ins Koma saufen, den Schädel einschlagen lassen oder mit einer einbeinigen Oma anbandeln wollte, für den gab es nur The Cage.
    Inzwischen hieß es The Beachfront, glänzte mit Panoramablicken auf den Jachthafen und Edelholzpaneelen, vor denen Yuppies Pinot Gris süffelten, Caesar Salad aßen und sich Norah Fucking Jones reinzogen.
    Trigger kam sich wie ein Verräter vor, weil er auch nur einen Fuß in den Schuppen setzte. Drogen? Ein bisschen Koks vielleicht, wenn es hoch herging, aber selbst das war unter Garantie bis zur Wirkungslosigkeit verschnitten. Komasaufen? Über dem Tresen hing ein Schild, auf dem stand: