Vorkosigan 12 Viren des Vergessens

äußerster Sorgfalt berechnen werde.« Haroche stieß einen langen Seufzer aus. »Das ist verfrüht. Ich wäre mehr als jeder andere erleichtert, falls die Ärzte eine Diagnose mit natürlichen Ursachen lieferten. Das würde eine Menge Schwierigkeiten ersparen.« Auf Miles’ Gesicht zeigte sich widerwillige Zustimmung. »Da haben Sie recht, General.« Sie betrachteten einander mit einer gewissen nüchternen Reserviertheit. Alles in allem fühlte sich Miles mehr erleichtert als beunruhigt. Haroche war gewiß so unverblümt gewesen, wie Miles es sich hätte wünschen können, um die Atmosphäre zu reinigen.
    Vielleicht konnte er mit diesem Mann am Ende doch zusammenarbeiten.
    Haroches Musterung von Miles’ Person endete bei der kunterbunten Sammlung von militärischem Nippes auf seiner Jacke.
    »Vorkosigan, sagen Sie mir – ist das wirklich ein cetagandanischer Verdienstorden?« Seine Stimme klang unerwartet traurig.
    »Ja.« »Und das übrige?« »Ich habe nicht die Schreibtischschublade meines Vaters ausgeräumt, falls Sie das meinen. Über jedes Stück hier ist in meiner Geheimakte Rechenschaft abgelegt. Sie sind vielleicht einer der wenigen Menschen auf diesem Planeten, die sich nicht mit meinem Wort dafür begnügen müssen.« »Hm.« Haroche zog die Brauen kraus. »Tja, Mylord Auditor, machen Sie weiter. Aber ich werde Sie beobachten.« »Gut. Beobachten Sie mich genau.« Miles klopfte auf das schwarze Glas und erhob sich. Ivan rappelte sich hinter ihm hoch.
    Auf dem Korridor unterwegs zur Klinik des Hauptquartiers murmelte Ivan: »Ich habe noch nie einen General im Sitzen steptanzen sehen.« »Mir kommt es vor wie ein Menuett in einem Minenfeld«, gestand Miles ein.
    »Zuzusehen, wie du ihm gegenüber den kleinen Admiral gespielt hast, war den Eintrittspreis allerdings wert.« »Was?« Miles wäre um ein Haar gestolpert.
    »War das nicht Absicht? Du hast dich genau benommen, wie du es tust, wenn du Admiral Naismith spielst, außer daß du den betanischen Akzent weggelassen hast. Mit voller Wucht voraus, keine Hemmungen, und die unschuldigen Zuschauer rennen um ihr Leben. Vermutlich wirst du sagen, Schrecken sei gut für mich, reinige die Arterien oder was.« Wirkten Admiral Naismiths Ordenszeichen auf ihn als eine Art magischer Talisman? Miles wollte im Augenblick nicht einmal versuchsweise die Implikationen dieses Gedankens durchdenken.
    Statt dessen sagte er leichthin: »Betrachtest du dich als unschuldigen Zuschauer?« »Gott weiß, daß ich versuche einer zu sein«, seufzte Ivan.
    Die Luft der Klinik, die zusammen mit den forensischen Laboratorien eine ganze Etage im KBS-Hauptquartier einnahm, kam Miles ebenfalls mit vertrauten Gerüchen geschwängert vor, als er den Bereich betrat, und zwar mit einem unangenehmen medizinischen Mief. Hier hatte er selbst im Laufe der Jahre zu viele Stunden verbracht, von seinem ersten Besuch mit einer beginnenden Lungenentzündung infolge von Unterkühlung bis zu seiner jüngsten ärztlichen Untersuchung, die ihn wieder für diensttauglich erklärt hatte, woraufhin er die vom Unglück verfolgte Aktion zur Rettung von Leutnant Vorberg übernommen hatte. Was er hier roch, weckte in ihm das kalte Grausen.
    Aus allen vier Einzelzimmern bis auf eines hatte man die Patienten verlegt; die Räume waren dunkel und leer und standen offen. Vor der einzigen geschlossenen Tür stand gleichmütig ein grünuniformierter Wächter.
    Ein KBS-Oberst mit dem Abzeichen eines Arztes auf der Jacke tauchte plötzlich auf, als Miles durch den Eingang trat. »Mylord Auditor, ich bin Dr. Ruibal. Was kann ich für Sie tun?« Ruibal war ein kleiner, rundgesichtiger Mann mit buschigen Augenbrauen, die jetzt zu einem krummen Strich der Sorge zusammengekniffen waren.
    »Erzählen Sie mir über Illyan. Nein, bringen Sie mich zu ihm.
    Wir werden uns danach unterhalten.« »Hier entlang, Mylord«. Der Doktor winkte den Wächter zur Seite und führte Miles in das fensterlose Zimmer.
    Illyan lag mit dem Gesicht nach oben auf dem Bett und war halb mit einem Laken bedeckt. Handgelenke und Fußknöchel waren gefesselt, ›sanft fixiert‹, wie die Ärzte es nannten. Er atmete heftig. War er sediert? Seine Augen waren offen, glasig und nicht fokussiert. Dichte Bartstoppeln verschatteten sein normalerweise glattrasiertes Gesicht. Das warme Zimmer roch nach getrocknetem Schweiß und noch schlimmeren organischen Ausscheidungen. Miles hatte eine Woche damit zugebracht, sich den Weg hierher zu erzwingen, und dabei