Vorkosigan 12 Viren des Vergessens

begann die Musik, und der Genuß wurde völlig mühelos. Martin, der zuerst dazu geneigt hatte, die Nase ein bißchen zu rümpfen ob des bäuerisch improvisierten Charakters der ganzen Sache, ertappte sich dabei, wie er am Rande des Platzes einer Gruppe eifriger Teenager Tänze aus der Stadt beibrachte. Miles schluckte alle klugen Warnungen hinunter, die er dem Jungen hätte geben können, wie etwa: Ahornmet mag zwar sanft und süß die Kehle hinabrinnen, aber er zerstört Zellmembranen, wenn er ins Gehirn steigt. Es gab einige Dinge, die man ab einem gewissen Alter selbst lernen mußte. Miles tanzte traditionelle Schritte mit Harra und anderen Frauen, bis er nicht mehr wußte, wie viele es waren. Ein paar ältere Leute, die vor einem Jahrzehnt bei seinem Urteil zugegen gewesen waren, nickten ihm trotz seines Herumgehüpfes respektvoll zu. Es handelte sich schließlich nicht um eine Party für ihn, trotz des Bombardements von Geburtagsglückwünschen und Scherzen. Es war eine Party für das Silvy-Tal. Wenn er der Vorwand dafür war, nun ja, dann war dies der größte Nutzen, den er seit Wochen irgend jemandem gebracht hatte.
    Doch als die Party mit der Glut des Lagerfeuers erstarb, wuchs seine Empfindung der des Ungenügens. Er war hier heraufgekommen, um … was zu tun? Um vielleicht seine schleichende Depression zu einer Art Ausbruch zu bringen, wie wenn man ein Furunkel aufschneidet, eine Maßnahme, die schmerzt, aber erleichtert. Eine widerliche Metapher, aber er war seiner durch und durch überdrüssig. Er wollte einen Krug Met nehmen und sein Gespräch mit Raina beenden. Wahrscheinlich eine schlechte Idee.
    Vielleicht würde er am Ende am Stausee betrunken heulen und sich zusammen mit seinem Kummer ersäufen, eine armselige Art, sich beim Silvy-Tal für die nette Party zu bedanken, und ein Wortbruch gegenüber Ivan. Suchte er Heilung oder Zerstörung?
    Beides. Dieser undefinierbare Zustand dazwischen war unerträglich.
    Am Ende landete er irgendwie nach Mitternacht am Ufer. Aber nicht allein. Lern und Harra kamen mit ihm und setzten sich ebenfalls auf Baumstümpfe. Beide Monde standen hoch am Himmel, malten zarte seidige Muster auf die sanften Wellen und verwandelten den Nebel, der aus den Schluchten aufstieg, in silbernen Rauch. Lern hatte den Metkrug an sich genommen und schenkte wohlüberlegt aus, ansonsten bewahrte er ein abgeklärtes Schweigen.
    Nicht mit den Toten mußte er in der Dunkelheit reden, erkannte Miles, sondern mit den Lebenden. Es war nutzlos, den Toten zu beichten; Absolution stand nicht in ihrer Macht. Aber ich vertraue Ihrem Spruch, Harra, so wie Sie einst dem meinem vertraut haben.
    »Ich muß Ihnen etwas sagen«, sagte Miles zu Harra.
    »Ich habe gewußt, daß etwas nicht in Ordnung ist«, erwiderte sie. »Ich hoffe, Sie sterben nicht oder sowas.« »Nein.« »Ich habe mir Sorgen gemacht, daß es etwas Derartiges sein könnte. Viele Muties leben nicht sehr lang, auch wenn ihnen niemand die Kehle durchschneidet.« »Vorkosigan macht es rückwärts. Ich habe mir schon meine Kehle durchschneiden lassen, aber es hat zum Leben geführt, nicht zum Tod. Es ist eine lange Geschichte, und die Einzelheiten sind geheim, aber am Schluß bin ich voriges Jahr in einer Kryokammer draußen im Hinterhof der Galaxis gelandet. Als man mich auftaute, hatte ich einige medizinische Probleme. Dann habe ich etwas Dummes angestellt. Dann habe ich überdies noch etwas sehr Dummes angestellt, nämlich, über die erste Dummheit zu lügen. Und dann wurde ich erwischt. Und entlassen. Was immer Sie an meinen Leistungen bewundert haben, was immer Sie inspiriert hat, jetzt ist alles futsch. Dreizehn Jahre Karriereanstrengungen sind mit einem einzigen Schwung im Müllschlukker verschwunden. Geben Sie mir den Krug.« Er schluckte süßes Feuer und gab den Krug Lern zurück, der ihn Harra reichte und wieder an sich nahm. »Was auch immer ich mir gedacht hatte, was ich im Alter von dreißig sein könnte, ein Zivilist zu sein war nie darunter.« Das Mondlicht spielte auf dem gekräuselten Wasser. »Und Sie haben mir gesagt, ich solle aufstehen und die Wahrheit sagen«, sagte Harra nach einer langen Pause.
    »Bedeutet das, daß Sie mehr Zeit im Distrikt verbringen werden?« »Vielleicht.« »Gut.« »Sie sind hart, Harra«, stöhnte Miles.
    In den Wäldern sangen die Zikaden ihren sanften Chor, eine winzige organische Mondscheinsonate. »Kleiner Mann«, Harras Stimme klang in der Dunkelheit süß und gefährlich wie Ahornmet,