Vorzeitsaga 03 - Das Volk der Erde

noch nicht einmal mehr zwei Speerwürfe. Ich bleibe dabei, das ist ein Steinhaufen.«
    Sie kaute auf der Unterlippe. Als er seine kalten Füße erwähnte, fühlte sie sich schuldig, denn sie trug seine warmen Mokassins. »Wahrscheinlich hast du recht. Also, beeilen wir uns. Ich fühle irgend etwas… als ob ich beobachtet werde.«
    Als sie sich den Wapitis näherten, hob eine der Hirschkühe den Kopf und blickte ihm genau in die Augen. Sie trat einen Schritt vor und hob prüfend die Nase in den Wind. Sie waren zu weit entfernt und konnten ihren Warnruf nicht hören, aber plötzlich wirbelte die Herde herum und verschwand im Galopp.
    Nur die seltsame, schwarze, erschreckend menschlich aussehende Silhouette blieb zurück.
    Weiße Esche murmelte irgend etwas Unverständliches. Obwohl sie hinter ihm ging, konnte erfühlen, daß sie ihren Blick unverwandt auf die menschenähnliche Kontur richtete.
    Die bittere Kälte und seine gefühllosen Zehen begannen Kranker Bauch zu zermürben. Unter Qualen schlurfte er weiter. Sobald sie den Kamm überquerten, befanden sie sich auf der sonnigen Seite.
    Die Gestalt befand sich nun weniger als einen Speerwurf weit von ihnen entfernt. Kranker Bauch kämpfte sich wild mit den Armen fuchtelnd durch eine hohe Wächte. Im Windschatten der Schneewand verlor er die Silhouette aus den Augen.
    »Mir gefällt das nicht«, flüsterte Weiße Esche mit zitternder Stimme. »Wenn jemand da oben ist, kann er unbemerkt auf Schneeschuhen herunterkommen und uns mit einem Speer durchbohren.«
    »Vielen Dank, genau das wollte ich hören«, meckerte Kranker Bauch so leise, daß sie ihn nicht verstehen konnte. Mit Hilfe seines Ellenbogens bohrte er einen Durchgang durch den Harschschnee.
    Keuchend kroch er durch das Loch. Er streckte seine gesunde Hand aus und half Weiße Esche hindurch. Plage wählte den Weg über den Schnee, er robbte sich vorwärts und krallte sich in die obere harte Schicht ein.
    Kranker Bauch zitterte wieder heftig vor Kälte. Mit angehaltenem Atem suchte er nach besserem Halt für die Füße. Bei jedem zweiten Schritt brach er durch die Schneekruste; endlich spürte er festen Fels unter seinen Füßen. »Geschafft«, erklärte er keuchend.
    Plage blieb stehen und schnüffelte mit bebender Schnauze in den Wind. Wenn er sonst Wapitis roch, stürmte er sofort los, doch jetzt stand er wie erstarrt da.
    »O nein.« Weiße Esche blieb unvermittelt stehen. Kranker Bauch blinzelte gegen das grelle Sonnenlicht und sah vor sich einen alten Mann, der sie aus sanften schwarzen Augen beobachtete. Er saß mit gekreuzten Beinen auf einem Felsen, eine Biberfellmütze bedeckte sein weißes Haar, und auf seinen Schultern lag eine Decke aus schön gegerbter Dickhornschafhaut.
    Das Gesicht des Mannes fesselte Kranker Bauchs Aufmerksamkeit. Alt, schrecklich alt. Tiefe Falten hatten sich von den Augenwinkeln bis zum schmallippigen Mund in die pergamentene Haut eingegraben. Wie bei den meisten alten Leuten hatte sein Gesicht die ursprünglichen Proportionen verloren, seine Nase ragte zwischen eingefallenen Wangen hervor. Aus tiefen Höhlen brannten wie von einer inneren Macht beleuchtete Augen. Unter dem Blick dieser Augen schrumpfte Kranker Bauchs Seele zusammen.
    Die Angst schnürte sich um Kranker Bauchs Brust wie feuchte Rohlederriemen, aber er ging tapfer weiter und rief: »Ich grüße dich, Großvater! Eine Menge Schnee hier oben. Eine ganze Menge …«
    Die Gestalt rührte sich nicht. Sie schien vollkommen verwachsen zu sein mit der steinigen Erde und dem Felsen sie war ein Teil des Berges.
    Kranker Bauch überlief eine Gänsehaut, seine Seele erbebte. »Weiße Esche? Versuch du mal, mit ihm in der Sprache des Sonnenvolkes zu sprechen.«
    Wie gelähmt stand sie neben ihm. Ihre Lippen waren leicht geöffnet, und ein unergründlicher Glanz strahlte in ihren Augen.
    Der alte Mann begann zu sprechen. Seine Stimme klang wie zwischen zwei Holzklötzen knirschender Sand. »Du brauchst mit mir nicht in der Sprache des Sonnenvolkes zu reden, Stilles Wasser. Alles zu seiner Zeit.« Kranker Bauch versuchte, den Kloß im Hals hinunterzuschlucken. »Du … du kennst mich?«
    »Es ist schon eine Weile her, Mann des Volkes. Damals warst du jünger.« Behutsam, als habe er Klapperschlangen vor sich, trat Kranker Bauch einen Schritt vor. Eindringlich musterte er das verwitterte Gesicht. Eine Erinnerung regte sich in ihm. »Singende Steine?« fragte er zutiefst verblüfft.
    »Bist du … Singende Steine?« Der alte