Wahn - Duma Key

Meinung dazu hatte, war sie jedenfalls nicht mit abgedruckt.) Auf ärztliche Anordnung versuchte Eastlake, sie etwas zu bremsen, aber das erwies sich als kontraproduktiv. Es bewirkte Gereiztheit, Weinanfälle, Schlaflosigkeit, Fieber. »Mein Kopf tut weh«, sagte Baby Elizabeth, wenn sie nicht zeichnen oder malen durfte. Und ihr Vater sagte, wenn sie malte, »futterte sie wie eines der Pferde, die sie so gern gezeichnet hat«. Der Verfasser des Artikels, ein gewisser M. Rickert, schien das reizend zu finden. Wenn ich an meine eigenen Fressorgien dachte, kam mir das nur allzu bekannt vor.
    Ich las den verschwommen kopierten Text zum dritten Mal, während Wireman dort saß, wo mein rechter Arm gewesen wäre, wenn ich einen rechten Arm gehabt hätte, als die Tür aufging und Gene Hadlock hereinkam. Er trug weiter das hellrosa Hemd mit schwarzer Krawatte, das er zur Vernissage getragen hatte, aber er hatte die Krawatte gelockert und den Kragen aufgeknöpft. Und er trug weiter eine grüne Hose und die zur OP-Kleidung gehörenden grünen Überschuhe. Seinen Kopf hielt er gesenkt. Als er aufblickte, sah ich in ein Gesicht, das so lang und traurig war wie das eines alten Spürhundes.
    »Dreiundzwanzig Uhr neunzehn«, sagte er. »Sie hatte nie eine echte Chance.«
    Wireman vergrub sein Gesicht in den Händen.
     
     
     
     
     
     
    XI Als ich morgens um Viertel vor eins ins Ritz kam, hinkte ich vor Müdigkeit und wollte eigentlich gar nicht dort sein. Ich wollte in meinem Schlafzimmer im Big Pink sein. Ich wollte mitten auf meinem Bett liegen, die fremde neue Puppe auf den Fußboden werfen, wie ich es mit den Zierkissen getan hatte, und Reba an mich drücken. Ich wollte dort liegen und zu dem sich drehenden Deckenventilator aufsehen. Und vor allen Dingen wollte ich der im Flüsterton geführten Unterhaltung der Muscheln unter dem Haus lauschen, während ich in den Schlaf abdriftete.
    Stattdessen musste ich diese Hotelhalle durchqueren: zu überladen, zu sehr voller Leute und Musik (selbst um diese Zeit klimperte noch ein Barpianist), vor allem viel zu hell. Trotzdem: Meine Familie war hier. Ich hatte das Siegesdinner verpasst. Das Siegesfrühstück würde ich nicht versäumen.
    Ich bat den Nachtportier um meinen Schlüssel. Er gab ihn mir mit einem ganzen Stapel Nachrichten. Ich riss eine nach der anderen auf. Die meisten waren Glückwünsche. Die von Ilse war anders. Sie lautete: Alles okay mit dir? Wenn ich dich bis 8 Uhr nicht sehe, komme ich dich suchen. Du bist vorgewarnt.
    Ganz unten lag ein Umschlag, auf dem ich Pams Schrift erkannte. Die Mitteilung selbst war nur sechs Wörter lang: Ich weiß, dass sie tot ist. Was sonst noch gesagt werden musste, drückte die Anlage aus: Der Umschlag enthielt ihre Schlüsselkarte.
     
     
     
     
     
     
    XII Fünf Minuten später stand ich mit der Karte in der Hand vor Zimmer 857. Ich bewegte sie in Richtung Schlitz, dann hob ich die Hand zur Türklingel, dann sah ich mich wieder nach den Aufzügen um. So muss ich minutenlang dagestanden haben - zu erschöpft, um einen Entschluss zu fassen -, und ich hätte noch länger gezögert, wenn ich nicht gehört hätte, wie die Aufzugtür sich öffnete und beschwipstes geselliges Lachen auf den Hotelflur hinausschwappen ließ. Ich hatte Angst, dass dort Leute kämen, die ich kannte: Tom und Bozie oder Big Ainge und seine Frau. Vielleicht sogar Lin und Ric. Ich hatte letztlich nicht die ganze Etage genommen, aber doch den größten Teil davon belegt.
    Ich steckte die Karte in den Schlitz. Ein grünes Lämpchen flammte auf, und als das Lachen auf dem Korridor näher kam, schlüpfte ich hinein.
    Ich hatte eine Suite für sie gebucht, und das Wohnzimmer war geräumig. Hier hatte offenbar eine Party vor der Vernissage stattgefunden, denn ich sah zwei Tische vom Zimmerservice und viele Teller, auf denen noch Reste von Kanapees lagen. Ich entdeckte zwei … nein, drei Champagnerkühler. Zwei der Flaschen steckten umgekehrt darin, tote Soldaten. Die dritte schien noch am Leben zu sein, gehörte jedoch auf die Intensivstation.
    Das ließ mich wieder an Elizabeth denken. Vor meinem geistigen Auge sah sie aus wie Katharine Hepburn in Die Frau, von der man spricht, saß vor ihrem Tisch mit Porzellanfiguren und sagte: Sehen Sie, wie ich die Kinder vor dem Schulhaus gruppiert habe? Oh, das müssen Sie sich ansehen!
    Schmerz ist die größte Liebesmacht. Das sagt Wireman.
    Ich schlängelte mich durch die Stühle, auf denen meine engsten und liebsten