Wahre Helden

für Büroklammern, unnötige Schreibarbeiten und dafür, dass die Dinge auf dem Schreibtisch genau am richtigen Platz liegen.

D er Krokodilgott Offler sah vom Spielbrett - der Welt - auf.
    »Na fön«, lispelte er. »Fu wem gehört er? Wir haben hier einen Cleveren.«
    Die versammelten Götter reckten die Hälse, und schließlich hob einer die Hand.
    »Und du bift... ?«, fragte Offler.
    »Der Allmächtige Nuggan. Man verehrt mich in Teilen von Borograwien. Der junge Mann wurde im Glauben an mich erzogen.« »An waf glauben Nugganianer?«
    »Äh... an mich. Hauptsächlich an mich. Und meinen Anhängern ist es verboten, Schokolade, Ingwer, Pilze und Knoblauch zu essen.« Mehrere Götter verzogen das Gesicht.
    »Wenn du etwaf verbieteft, bringft du nichf durcheinander, waf?«, fragte Offler.
    »Es hat doch keinen Sinn, Brokkoli zu verbieten«, erwiderte Nuggan. »Das ist sehr altmodisch.« Er sah auf den Bänkelsänger hinab.
    »Bisher ist er nie sehr gescheit gewesen. Soll ich einen zornigen Blitz auf ihn schleudern? Bestimmt enthält der Eintopf ein wenig Knoblauch. Frau Schmumpel sieht mir ganz danach aus.«
    Offler zögerte. Er war ein sehr alter Gott und stammte aus den dampfenden Sümpfen heißer, dunkler Länder. Er hatte Aufstieg und Fall modernerer und zweifellos hübscherer Götter überstanden, indem er für einen Gott erstaunlich viel Weisheit ansammelte.
    Außerdem gehörte Nuggan zu den neueren Göttern, steckte voller Höllenfeuer, Aufgeblasenheit und Ehrgeiz. Offler war nicht besonders intelligent, aber er ahnte, dass Götter, die langfristig überleben wollten, ihren Gläubigen mehr bieten sollten als nur einen Mangel an Blitzen. Und er spürte ungöttliches Mitleid mit allen Menschen, deren Götter Schokolade und Knoblauch verboten. Hinzu kam, dass Nuggan einen hässlichen Schnurrbart trug. Götter mit solchen Schnurrbärten verdienten einen Denkzettel.
    »Nein«, sagte er und schüttelte den Becher mit den Würfeln.
    »Er macht alles noch interessanter.«
    C ohen drückte den Zigarettenstummel vorsichtig aus, klemmte ihn sich hinters Ohr und sah am grünen Eis empor.
    »Es ist noch nicht zu spät umzukehren«, sagte der Finstere Fred. »Falls jemand umkehren möchte, meine ich.«
    »Doch, es ist zu spät«, erwiderte Cohen, ohne sich umzudrehen. »Außerdem spielt hier jemand nicht fair.«
    »All die herumliegenden Schriftrollen«, sagte Vena. »Das halte ich für verdächtig.«
    »Es könnte eine Falle sein«, argwöhnte der Junge Willie.
    »Ja«, pflichtete ihm Cohen bei. »Und es wäre nicht die erste Falle, mit der ich es zu tun bekomme.«
    »Wir treten gegen die Götter an, Cohen«, sagte der Finstere Fred. »Wer sich auf eine solche Konfrontation einlässt, sollte sich seines Glückes sicher sein.«
    »Ich sorge selbst dafür, dass ich Glück habe«, erwiderte Cohen.
    Er streckte die Hand aus und berührte die Felswand vor ihnen.
    »Sie ist warm.«
    »Aber es liegt Eis drauf!«, entfuhr es Fred verblüfft.
    »Ja, seltsam«, entgegnete Cohen. »Genauso steht es in den Schriftrollen geschrieben. Und seht ihr, wie die Schneeflocken daran kleben bleiben? Alles Magie. Nun... los geht's.«
    E rzkanzler Ridcully fand, dass die Crew ausgebildet werden musste. Ponder Stibbons gab zu bedenken, dass sie es mit völlig unerwarteten Dingen zu tun bekommen würden, und deshalb hielt Ridcully eine gänzlich unerwartete Ausbildung für angebracht.
    Rincewind meinte, dass sie dem sicheren Tod entgegensegelten, und jedem gelänge das Sterben ohne irgendeine Ausbildung.
    Später sagte er, dass Ponders Apparat in dieser Hinsicht durchaus seinen Zweck erfüllte.
    Nach fünf Minuten darauf sehnte man sich geradezu nach dem Tod.
    »Er hat sich schon wieder übergeben«, sagte der Dekan.
    »Aber es wird immer besser«, erwiderte der Professor für unbestimmte Studien.
    »Wie kannst du so etwas behaupten? Beim letzten Mal hat es erst nach zehn Sekunden aufgehört!«
    »Ja, aber er kotzt immer mehr und weiter«, sagte der Professor für unbestimmte Studien, als sie fortschlenderten.
    Der Dekan sah auf. Der Flugapparat war in den Schatten des halb von der Plane bedeckten Frachtkahns nur schwer zu erkennen. Die interessantesten Teile waren unter Tüchern verborgen. Es roch nach Klebstoff und Lack. Der Bibliothekar - er neigte dazu, sich an Aktionen zu beteiligen - hing friedlich an einem Rundholz und hämmerte Pflöcke in eine Planke. »Es sind Ballons, da bin ich sicher«, sagte der Dekan.
    »Ich habe ein geistiges