Wahrheit (Krimipreis 2012)

seinen Greg Quirk? Seine Greg Quirks? Kleine Männer, in düsteren Reisfeldern erledigt? Mit einem einzigen Schuss. Die zitternden Knie, der verdutzte Hundeblick, der Sturz.
    Er konnte Quirk nicht ungeschehen machen. Das war ihm in Fleisch und Blut übergegangen, in sein Wesen. Durch seine Zeugenaussage und sein Schweigen hatte er ihnen sein Wort gegeben. Daran war nicht mehr zu rütteln, er wusste es, sie wussten es.
    Der sterbende Lovett. Er hatte versucht, ein wenig Erlösung von seinen Sünden zu erlangen.
    Ich verlasse Sie mit dem Hinweis, dass wir, also wir drei und folglich die gesamte Scheißabteilung und die gesamte Scheißpolizei, dass wir das Prosilio-Mädchen im Stich gelassen haben.
    Er machte die Lampen aus und trat ans Fenster. Unter ihm die hellen Schnüre des Verkehrs. Auf der anderen Straßenseite die dunkle Schule samt ihrem Gelände, der Botanische Garten. Dann, in weiter Entfernung, das Leuchten der Highways und am Himmel, schimmernd in den Wolken, das ganze Licht der großen Stadt.

B irkerts holte ihn ab. Als sie in der Stadt waren, an der Ampel standen, fing Villani an zu sprechen.
    »Western Ring«, sagte er.
    »Wie bitte?«
    »Ich will sehen, wo Kidd und Larter umgekommen sind.«
    Birkerts legte seine Stirn an das Lenkrad, was kein Zeichen von Respekt war. »Um dahin zu kommen, müssen wir einmal ganz herumfahren.«
    »Genau.«
    »Verdammt«, sagte Birkerts. »Sonst geht’s dir danke, ja?«
    »Ich bin nicht da gewesen, das lässt mir keine Ruhe.«
    »Hast du nicht gestern noch gesagt, es sei an der Zeit, sich mit anderen Dingen zu befassen?«
    »Danach befassen wir uns mit anderen Dingen.«
    Sie fuhren im morgendlichen Stoßverkehr. Birkerts machte das Radio an. Villani las die Zeitung, legte den Kopf in den Nacken, nickte ein.
    »Wir nähern uns dem Unfallort«, sagte Birkerts. »Wenn du blinzelst, verpasst du ihn.«
    Villani setzte sich gerade hin, sie fuhren auf der linken Spur, kamen der Stelle näher, wo Kidd und Larter ihr Ende gefunden hatten.
    »Fahr links ran«, sagte er.
    Birkerts setzte den Blinker, sie hielten gute fünfzig Meter hinter der Unfallstelle, kurz vor der Abfahrt. Lastwagen erschütterten das Auto.

    »Was jetzt?«, fragte Birkerts.
    Villani sagte: »Nur mal umsehen. Schnuppern.«
    »Dazu brauchst du mich nicht, oder?«
    Villani stieg aus, die Hitze erfasste ihn. Er ging zu der Stelle zurück, wo etliche Büschel Quecken ergrünt waren, die das Wasser zum Löschen des brennenden Wracks, der Sitze, der Reifen, des Öls zu neuem Leben erweckt hatte. Auf dem Erdstreifen zwischen dem Highway und einem Zaun klammerten sich ein paar mickrige einheimische Bäumchen ans Leben, deren Äste in den heißen Straßenwinden ständig in Bewegung waren. Dahinter kamen noch ein Streifen Erde und ein Zaun, dann Brachland, auf dem nur ein verlassenes Haus stand. Auf die Ostwand hatte ein Sprengstoffhersteller sein Firmenzeichen gesprayt.
    Villani stand in dem glühend heißen Tag und wurde von den Fahrtwinden der vorbeibrausenden Lastwagen gebeutelt, was seine Krawatte wie eine schmale Kriegsfahne wehen ließ.
    Hier gab es nichts. Es war eine alberne Eingebung gewesen. Dennoch ging er zu den Bäumen hinüber. Als hätte man sie für eine armselige Weihnachtsfeier geschmückt, hingen sie voller glänzender Chipstüten und Fastfoodverpackungen, an einem baumelte ein silbriger Koffeindrink, der aus einem Fahrzeugfenster geflogen war und sich hier verfangen hatte.
    Villani ging zu dem Zaun, dem er fünf oder sechs Meter folgte, machte kehrt, betrachtete den belanglosen Alltagsmüll von einer Million Vorbeifahrenden, atmete flach die Abgase ein.
    Sein Handy.
    »Dove … Neuigkeiten …«
    »Was?«
    »… unser Freund … Morgen …«
    Villani schaute zu Boden, nahm nichts wahr, konzentrierte sich darauf, Dove trotz des Highwaylärms zu verstehen, und sagte: »Die Verbindung wird schlechter, ich rufe zurück.«

    Er sah genau hin.
    Zigarettenpackung? Er stupste sie mit seiner Schuhspitze an, der staubigen schwarzen Spitze eines glänzenden McCloud’s-Schuhs.
    Ein fester Gegenstand.
    Villani bückte sich, hob ihn auf.
    Plastik, metallisch-blaugrau, mit einem Sprung.
    Ein Handy. Ein halbes Handy, das Vorderteil fehlte.
    In dreißig, vierzig Metern Entfernung von der Explosion? Das war nicht drin, keine Chance.
    Er ging zu dem Commodore zurück, den Erschütterungen ausgesetzt, zwei im Konvoi fahrende Tanklaster, ein Zementwagen, ein Transporter mit Abwasserrohren aus Plastik, ein überladener