Wanted

ihnen sage.«
    »Und was werden Sie ihnen sagen?«
    »Wenn Mandoney den Löffel abgibt? Dass ein Fremder meinen Deputy umgebracht hat, und wer einen meiner Deputies umbringt, hängt, und basta!«
    »Ganz egal, wer es ist!«, bellte er in Richtung der anderen Zelle. »Wenn's ums Hängen geht, kennen wir hier in Buttercup keinerlei Diskriminierung!«
    Es gab nur zwei Zellen in diesem als Sheriff-Büro fungierenden Anbau an den Bahnhof, deshalb konnte ich ahnen, wen er da anblaffte. Sehen konnte ich sie allerdings nicht, da die Gitterstäbe zwischen unseren beiden Käfigen von der anderen Seite mit Wolldecken verhängt waren.
    »Aber warum sollte er sterben?«, fuhr ich fort.
    »Wessen Kugel es auch immer war, sie hat ihn nur oben am Arm erwischt.«
    »Die Kugel ist noch drin. Doc Tatters wird sie ihm gleich rausschneiden.«
    »Und? Daran stirbt man doch nicht.«
    In der Zelle nebenan schnaubte jemand wie mein Schecke, wenn ihn eine Fliege ärgert.
    Der Sheriff trat noch mal nahe ans Gitter und sah mir in die Augen. »Du scheinst Doc Tatters noch nicht zu kennen, Fremder.«
    Damit verließ er uns.
    Und ich sank nachdenklich auf meine Pritsche.
    »Was soll das heißen«, bellte die heisere Stimme rechts von mir hinter der Stellwand, riss mich aus dem Dämmer, »er ist nicht ansprechbar?!«
    Da legten die mich in meinem Zustand mit einem Choleriker zusammen.
    »Räumen Sie die verdammte Wand weg, ich will ihm in die Augen sehen!«
    Das kann ja heiter werden, dachte ich. Choleriker mit Dachschaden und möglicherweise schwul. Wofür sonst wollte er mit mir Blicke tauschen? Doch woher kannte ich die Stimme?
    »Er hat eine Kommotio«, antwortete eine helle, wenn auch ziemlich strenge Stimme. Das war die Tagschwester, die Blonde mit den straffen Haaren und den knappen Sätzen, wie hieß sie noch?
    »Und er ist wegen seiner vielen Frakturen stark sediert. Wenn Sie deshalb etwas leiser sprechen könnten?«
    »Gehirnerschütterung hab ich selber«, knurrte er, vielleicht 2 Phon leiser. »Und Frakturen auch. Kein Grund, den ganzen Tag zu pennen.«
    Woher nur kannte ich diese Stimme? So sehr ich meinen matten, pochenden Kopf auch bemühte, er wollte mir kein Gesicht dazu liefern.
    »Ich hatte Gesichte letzte Nacht ...«, erzählte Toller Hund und hielt sich den pochenden Kopf. »Visionen. Ich habe Dinge gesehen .«
    »Das glaub ich gerne«, meinte Shits.
    »Du hast sie gesehen, wir haben sie gehört«, meinte Bro Ho.
    Sie hatten Mandoneys Blutung vorerst gestoppt und ihn halb aufgerichtet.
    »Nach 'nem ganzen Liter hiervon .«, Pancho hob die klare Flasche kurz ins Licht, bevor er sie wieder an Mandoneys blasse Lippen hielt, ». hätte wohl jeder Visionen bekommen.«
    ». Ich tanzte den Kriegstanz mit meinen roten Brüdern .«
    Mitten auf seinem Hinterkopf ertastete Toller Hund eine rätselhafte Schwellung, groß wie eine mittelprächtige Grapefruit.
    »Also, ich weiß nichts von roten Brüdern«, unterbrach ihn Bro Ho. »Mal abgesehen von dieser dicken, dunkelbraunen Schwester warst du da draußen alleine am Rumhopsen.«
    ». Ich träumte, wir sangen die Kriegsgesänge unserer Vorväter .«
    »Oh, das! Na, das war nicht geträumt«, meinte Shits und half, zusammen mit den anderen, Mandoney auf noch ziemlich wackelige Beine.
    »Ha, das war real! Bro Ho musste dir eins mit der Schaufel überbraten, sonst hätte die gesamte Stadt bis zum Morgen kein Auge zugetan.«
    Toller Hund stoppte das exploratorische Abtasten seines Hinterkopfes und stellte auch das Rätseln ein.
    ». Und dann ritten wir alle gemeinsam und halfen dem Fremden dabei, den Kreis aus Eisen zu brechen.«
    Aus dem Nichts heraus hatte Bro Ho seine Schaufel in der Hand, Shits sein Maßband. Panchos Faust umklammerte den Flaschenhals, dass man ihn in der plötzlichen, eisigen Stille knirschen hören konnte. Alle drei starrten den Indianer mit einer Mischung aus Schrecken und Drohung nieder.
    »Das Einzige«, meldete sich Mandoney mühsam zu Wort, »das Einzige«, ächzte er, »das Einzige, das der Fremde in dieser Stadt brechen wird«, und er richtete sich unter Schmerzen auf, »das ist sein Genick.«
    Dickie Thysson, erinnerte ich mich mit einem Ruck, war nicht wieder hereingekommen in den Saloon .
    Der Bahnhof samt Sheriffbüro samt Zellentrakt lag nicht allzu weit vom Kirchplatz entfernt und man hörte die Hammerschläge recht deutlich. Gute, handwerkliche Wertarbeit in der Entstehung.
    Irgendetwas an Sheriff Starskis abschließender Bemerkung hatte mir das rechte