Wanted

teuflischen Kreis herausgekommen«, murmelte Pancho düster. »Seither ist jeder Versuch, die Gleise von innen nach außen zu queren, zum Scheitern verurteilt.«
    »Kommt«, sagte ich, »ihr wollt mich doch vergackeiern. Warum schrauben wir die Scheiß-Schiene nicht einfach ab und gut ist?«
    »Jeder, der es bisher versucht hat, ist dabei ums Leben gekommen«, flüsterte Pancho. »Und zwar unter mysteriösen Umständen. Vom eigenen Schraubenschlüssel erschlagen, von der eigenen Seilwinde erwürgt . Der alte Whippley hat es sogar mit Dynamit versucht .«
    »Sein Hut war alles, was wir noch von ihm gefunden haben«, raunte Shits.
    »Doch keiner wollt'n kaufen«, fügte Bro Ho hinzu. »Hängt jetzt oben auf Whippleys Holzkreuz, das Ding. Kannste dir ja mal angucken gehen.«
    »Und solche indianischen Totenflüche halten sich lange. Wenn wir Pech haben, kommen wir niemals mehr hier raus«, meinte Pancho düster und sah mich prüfend an.
    »Zumindest nich, solange wir am Leben sind«, knurrte Bro Ho, ebenfalls düster.
    »Schön und gut«, fand ich, einigermaßen heiter. Mal im Ernst: Konfrontiert mit einem parapsychologischen und einem physischen Problem neige ich dazu, erst mal das Greifbarere anzugehen. »Wenn wir uns also nicht über die Gleise vom Acker machen können, müssen wir einen Weg finden, den Heckenschützen dahinten zu erledigen. Und zwar, bevor der Sheriff kommt und uns erledigt.« Ich sah von einem zum anderen, um zu prüfen, wie meine Worte aufgenommen wurden. Mit zögerlichem Nicken, würde ich sagen. »Ich schlage vor, dass ein Mann sich an die Felsgruppe heranrobbt, ihn aus der Deckung und direkt vor unsere Gewehre treibt.« War da Skepsis auszumachen in den Mienen meiner Mitstreiter? Nicht, wenn man kurz genug hinsah. Schnell sprach ich weiter. »Und um uns die Auswahl, wer von uns es als Erster versuchen darf, etwas zu erleichtern, habe ich schon mal vier Streichhölzer vorbereitet.« Ich hielt sie frohgemut in die Höhe. Im Streichholzziehen habe ich ein sagenhaftes Glück. Im Münzewerfen auch, doch das nur nebenbei.
    »Ohne mich«, lehnte Pancho sofort und kategorisch ab. Das hat man davon, wenn man sich seit Kindesbeinen kennt.
    Ich holte tief Luft.
    »Als ich vor acht Wochen und siebeneinhalb Tagen unten im Süden mein Pferd von der Mississippi-Fähre führte«, ließ ich die Luft, leise und versonnen, wieder ab, »warteten da schon sechs Zollbeamte auf mich.«
    Pancho schluckte.
    »Ich kann mich irren«, erzählte ich im gleichen, leisen und versonnenen Tonfall weiter, »aber im Nachhinein werde ich das Gefühl nicht los, dass sie irgendwie über mein Kommen informiert gewesen sein müssen.«
    Pancho wischte sich den Schweiß von der Stirn und suchte ein lohnendes Ziel für seinen irrenden Blick. Erfolglos.
    »Vier der Beamten haben mich umstellt und entwaffnet, die beiden anderen sind schnurstracks zu meinem Pferd, aufs Geratewohl zur linken Packtasche, haben deren Boden aufgeschlitzt und zu meiner andauernden Überraschung eine kleine Flasche mit einer Substanz ans Licht gezogen, deren Besitz in ihrem strenggläubigen Staat unter drakonischen Strafen verboten ist.« Pancho besah sich seine Stiefelspitzen, als ob sie ihm gerade erst gewachsen wären. »Einer Substanz, wie sie nur einer herstellt, den ich kenne.«
    Ich hielt die Hand mit den Streichhölzern wieder hoch.
    Pancho sah auf und mir direkt in die Augen.
    »Okay«, stieß er hervor und schnappte sich ein Streichholz, stöhnte auf, als es das kurze war. »Der Sheriff«, gestand er dann, »hat irgendwoher Wind bekommen von deiner Reise. Kaum warst du unterwegs, hat er gedroht, mich wegen Schwarzbrennerei auspeitschen zu lassen, wenn ich ihm nicht eine kleine Flasche Chrystal Lightning bringe. Ich hab keine Ahnung, wer sie dir wann und wo in die Packtasche genäht hat. Nachher hat er mich noch ein paar Tage im Knast festgehalten, so dass ich keine Möglichkeit mehr hatte, dich zu warnen. Thysson steckte hinter der ganzen Aktion. Er wollte sicherstellen, dass du hier nicht zur Versteigerung auftauchst. Aber es war mein Chrystal Lightning, ja. Und ich schäme mich dafür. So, jetzt wisst ihr's.« Und damit griff er sich ein Gewehr und robbte los.
    »Sie sind aus der Haft ausgebrochen!«
    »Stimmt gar nicht. Ich wurde amnestiert. Und gerade noch rechtzeitig.«
    Menden schnaubte. »Ich rede hier nicht von Marokko!«
    »Obendrein bin ich da unschuldig reingeraten. Unschuldig wie ein -«
    »Ich rede von Ihrer U-Haft hier in Bolterop!«
    Der