Wanted

wieder belebt hatte.
    »Du bist zu Boden gegangen«, knurrte Bro Ho.
    »Mit 'm Kopf zuerst.« Er kauerte, wie Shits, wie Pancho, wie wir alle, so dicht es ging auf einer Seite des toten Deputy-Pferdes.
    Ich schüttelte meinen Kopf und setzte mich auf.
    Ein Schuss peitschte und schon lag ich wieder. Und begriff plötzlich die allgemeine Sitzordnung. Gerade eben dem Erhängen entgangen, aus einer Ohnmacht erwacht, konnte ich schon wieder Deckung suchen vor den Kugeln eines Heckenschützen. Voller Sensationen, das Leben hier im Westen.
    »Wer schießt da?«, fragte ich, noch leicht verwirrt, und musste feststellen, dass die Flasche tatsächlich leer war.
    »Dreimal darfste raten«, knurrte Bro Ho. »Und wenn das wirklich Dickie ist, dann gnade uns Gott. Schießen kann er, der kleine Thysson.«
    »Er hat sich hinter den Felsen auf dem Hügel dahinten verschanzt«, erklärte mir Shits. »Von da aus kann er die ganze Gegend hier bestreichen. Völlig egal, in welche Richtung wir uns bewegen, er hat uns voll im Visier.«
    Na, in dem Fall gab es nur eine Richtung, in der ich es versuchen würde.
    »Sie sind Richtung Westen«, blubberte Toller Hund. »Richtung Westen!« Er triefte. Er triefte wie nur je ein Indianer, der von einem wütenden Sheriff, umgeben von einer biestig dreinblickenden Meute von Blechsternträgern, in eine Pferdetränke getunkt worden war. »Dafür braucht ihr keinen Scout«, blubberte Toller Hund hastig weiter, immer noch die Sheriff-Faust im Nacken, immer noch unter den bohrenden, blutunterlaufenen Blicken der Bürgerwehr.
    Die Temperatur stieg und stieg und die Sonne brannte und brannte und die Stimmung in Buttercup sank und sank und etwas wie Hass loderte und loderte.
    Vor allem, muss man sagen, seitdem entdeckt worden war, dass zusammen mit dem Fremden der örtliche Sargtischler das Weite gesucht hatte, der örtliche Totengräber und, zu allem Überfluss, auch noch der örtliche Barkeeper.
    Und die Sonne brannte umso härter auf all die grausam verkaterten Schädel und der Hass loderte umso höher, seitdem klar geworden war, dass der örtliche Barkeeper es irgendwie geschafft hatte, seine gesamten Vorräte mitzunehmen.
    »Nach Westen«, blubberte der Indianer. »Einfach nur den Gleisen ... aus Eisen ... folgen.« Der Sheriff ließ ihn los und Toller Hund fluchte und sackte mit einem enormen Schluckauf zusammen. Zu viel Wasser bekam ihm einfach nicht.
    »Also hier ist mein Plan«, sagte der Fremde. »Wir hechten nacheinander über die Gleise und dann brauchen wir nur noch Richtung Süden zu robben, bis wir aus der Reichweite des Gewehres sind.«
    Bro Ho führte sich einen Zahnstocher zwischen die Zähne.
    Shits schnalzte mit der Zunge.
    Pancho blickte hinab auf seine Hände.
    Keiner rührte sich. Sie wussten, dass der Plan einen schweren Haken hatte. Und der Fremde würde es auch gleich wissen.
    »Alle mir nach«, forderte er, zählte bis drei und hechtete. Er hechtete gut, geradezu athletisch. Er kam genau bis zur äußeren Schiene.
    Es war, wussten alle drei aus eigener Erfahrung, wie gegen eine unsichtbare Gummiwand anzulaufen. Oder, in diesem Fall, zu hechten. Man konnte machen, was man wollte, man kam nicht dagegen an.
    Er hechtete also gut und athletisch, der Fremde, und wäre vom Schwung und der Flugbahn her sicher und sauber auf der anderen Seite gelandet, stoppte aber trotzdem mitten im Flug und fiel platt auf die Schwellen. Gleichzeitig peitschte ein Schuss, also hechtete der Fremde zurück in Deckung.
    »Wa-was war das?«, stotterte er.
    »Der >Kreis aus Eisen<«, erklärte ihm Pancho.
    »Indianerfluch«, erklärte ihm Shits.
    »Verdammte Heiden«, erklärte Bro Ho.
    »Das müsst ihr mir schon ein bisschen näher erklären«, sagte der Fremde.
    Es hatte warnende Stimmen gegeben, erfuhr ich, den Bahnhof von Buttercup ausgerechnet auf dem alten Indianerfriedhof zu errichten, doch Bürgermeister Thysson hatte sie einfach in den Wind geschlagen. Der dem Eisenbahnprojekt von da an stetig ins Gesicht blies. Eigentlich war die Bahnstrecke als Anschlussverbindung an die Southern Pacific Railway geplant gewesen. Entsprechend groß das Erstaunen, als man nach vier Jahren Bauzeit wieder exakt an dem Punkt ankam, an dem man losgelegt hatte: Buttercup Hauptbahnhof.
    »Und erst als die letzten Meter Gleis gelegt, als Anfang und Ende der Strecke miteinander verbunden worden sind, hat man begriffen, was Kleines Glas da dauernd vom >Kreis aus Eisen< gefaselt hatte. Seither ist niemand mehr aus diesem