Wanted

gleichzeitig, mein Glas unter Panchos oszillierenden Flaschenhals zu bugsieren. Sechs Tage im Sattel können einen Mann ausdörren, bis er zu schielen beginnt.
    »Fremder«, grollte der Neuankömmling, »dreh dich um.«
    Endlich hatte ich ihn. Im Spiegel, meine ich. Den Neuankömmling. Und nicht im Glas. Den Fusel, den ersehnten. Es war zum Verzweifeln.
    Er, der Neue, besaß den Knochenbau und ganzen dentalen Charme eines so genannten Last- und Tragtieres und den Rest von einem ... Tja.
    Hagerer, Aas fressender, übellauniger Schleicher mit einem Hang zu nächtlichen Gesängen, würd ich sagen. Ire also. Die unangenehmste Sorte hier, mal abgesehen von den Schwarzfüßen.
    »Ich zähle bis drei«, knurrte er unter seinem mächtigen, die Augen verschattenden Hut hervor. Stiefel scharrten und Stühle wurden gerückt, während sich die Spiegelfläche vor mir sehr rasch von Menschen leerte, bis nur noch ich und der Neuankömmling übrig blieben. Er löste den Halteriemen seines Holsters und hob den rechten Arm leicht vom Oberkörper ab, Hand griffbereit gespreizt.
    Mit einer blitzartigen Bewegung, zu schnell für das menschliche Auge, schnappte ich Pancho die Flasche aus der Hand und goss mir selber einen ein.
    »Eins ...«, ertönte es hinter mir.
    »Hört mal zu«, stammelte Pancho und besah sich sorgenvoll seinen großen Barspiegel. »Wollt ihr das nicht vielleicht lieber ... ausdiskutieren?«
    Ich fasste das Glas mit sachten Fingern. Ich fühlte mich dem Himmel so nah wie schon ewig nicht mehr.
    »Zwei ...«
    Pancho duckte sich wie jemand unter den kreisenden Rotorblättern eines ... eines ... Duckte sich halt und brachte sich im Watschelgang aus der Schusslinie.
    Ich hob das Glas in einem stummen Toast.
    Auf das Gesetz der Fairness, dachte ich. Das es verbietet, einem Mann einfach so in den Rücken zu schießen. Zumindest vor Zeugen.
    »Und drei!«
    Der Hut wurde mir rüde vom Haupt gerupft, ein Loch erschien im Spiegel vor meinen Augen, Ausgangspunkt eines sich sternförmig ausbreitenden Musters von Rissen, und ein Revolver krachte. In dieser Reihenfolge. Subjektive Wahrnehmung nennt man das.
    Der Schnaps war noch nicht ganz aus dem Glas, noch nicht ganz auf meiner Zunge, das leere Glas selber war vielleicht auf halbem Weg zurück auf die Theke, noch in der Luft, da war ich schon herumgewirbelt und mein Schuss gefallen.
    Rauch stieg aus meinen Ohren, Funken stoben aus meinen Nüstern, Feuerschein flackerte in meinen Augen, Lava sammelte sich in meinem Magen. Hossa! Was für ein Zeug!
    Ich wollte mich gerade wieder umdrehen, um mir noch einen zu gönnen, vielleicht einen Doppelten diesmal, da sah ich den Stern. Auf der Brust. Von Mandoney. Der dalag.
    In einer sich rasch ausbreitenden Lache von Blut.
    »Aber ich habe ihm nur den Hut vom Kopf geschossen«, meinte der Fremde entgeistert. »Als kleine Revanche.«
    Niemand mochte das so recht kommentieren. Derlei Ausflüchte gab es häufiger in Buttercup. Und Revanchismus war die vorherrschende Geisteshaltung in der gesamten Gegend.
    Mann, Mann, Mann, dachte Bro Ho.
    Von der Bar konnte man erst das Pfüpp und dann, in direktem Anschluss, das Blip, blip, blip einer frisch entkorkten Flasche vernehmen, deren dünnflüssiger, hochprozentiger Inhalt via einen bauchigen Flaschenhals in ein ungeduldig wartendes Glas gefüllt wird. Der Fremde nahm sich noch ebenso rasch wie ordentlich einen zur Brust.
    »Hier«, sagte Shits, »halt mal. Mit der Null an die Innenseite der rechten Stiefelsohle, zwischen Absatz und -«
    »Ja, ja«, unterbrach ihn Bro Ho, der das schon tausendmal gemacht hatte.
    »Und ich könnte schwören«, fuhr der Fremde nach kurzem Keuchen nachdenklich fort, »dass ich noch so was wie einen zweiten Schuss gehört hätte. Draußen, vor der Tür. Gleichzeitig mit meinem.«
    Niemand mochte dazu etwas sagen. Schwüre auf mysteriöse zweite Schützen hörte man öfters in Buttercup. Vor allem, vorgetragen mit wahrer Inbrunst, von der luftigen Höhe des Galgengerüstes herunter.
    Mann, Mann, Mann, dachte Bro Ho. Mann, Mann, Mann.
    Es lohnt sich vielleicht, hier eben kurz einzuflechten, dass Bro Hos Gedankengänge selten wirklich explizit wurden. Dafür braucht es eine gewisse Geschwindigkeit. Und Hos Denkmuskulatur war eher für das unerschütterliche Ziehen tiefer Furchen ausgelegt als für das rasche Durchmessen großer Distanzen.
    Mann, Mann, Mann, dachte er. Wenn das der Sheriff ...
    »Sechs Fuß, zehn Inches«, las Shits ab und richtete sich auf. Dabei spürte