Wanted

drei Schritte, bis er seinen Vorgesetzten hinter der Trennwand sehen konnte.
    »Nachdem die kriminaltechnische Untersuchung abgeschlossen war, haben wir die Maschine ausgelagert«, berichtete er etwas steif. »Das hier ist Bolterop«, fügte er erklärend hinzu, »nicht Berlin. Und es gibt noch so viel Material zu sichten, da war einfach kein Platz für -«
    »Was hat die Untersuchung erbracht?«
    Hufschmidt sah von Menden zu mir und wieder zu Menden.
    »Äh, die vom Motorrad?«, fragte er, zögernd.
    »Sie wissen, wovon ich rede!«
    »Äh, Chef, Untersuchungsergebnisse wie diese sind ganz sicher nicht für seine Ohren bestimmt«, meinte er und meinte meine.
    »Was, verdammt noch mal, hat die Untersuchung erbracht?«
    Hufschmidt wand sich unter Mendens Blick, den ich nicht sehen konnte, aber zur Genüge kannte. O ja.
    »Nun, am Luftfilterkasten der Maschine fanden sich, äh, tatsächlich Spuren der von Ihnen, äh, verdächtigten Person.«
    Mit einem Ruck sperrte ich meine Ohren auf, bis Durchzug zwischen ihnen entstand. Was die Zöllner gefunden und was mir die Haftstrafe im sonnigen Süden eingebracht hatte, war im Luftfilterkasten der Falco versteckt gewesen.
    »Stankowski! Stankowski war so dämlich, auch noch Spuren zu hinterlassen?«
    Hufschmidt sah aus, als ob er gleich aus den Latschen kippen wollte. Mit kleinen, panischen Gesten versuchte er, seinen Vorgesetzten an meine Anwesenheit zu erinnern.
    »Ach, vergessen Sie den!«, meinte er. »Ich weiß ganz genau, was seine Kumpels ihm da dauernd zustecken. Ein halber Becher von seiner Pisse und wir können alles, was er hier gehört und gesehen zu haben glaubt, als drogeninspirierte Halluzinationen abhaken.«
    »Aber wie soll denn der Polizeichef an meinen Luftfilter gekommen sein?«, rätselte ich.
    Hufschmidt sah zu mir, wieder zu Menden, wieder zu mir.
    »Erinnerst du dich daran, wie wir dich mit 153 Sachen vor der Hauptwache geblitzt haben?«
    »Das waren höchstens 140!«
    »Es waren 153 km/h, in einer 50er-Zone, über eine rote Ampel, das Motorrad in fahrlässiger Weise voll gepackt mit Urlaubsgepäck, und auf dem Radarfoto ist auch noch zu erkennen, wie du einen funkelnagelneuen Volvo in eine Reihe parkender Wagen abdrängst!«
    Wir hatten uns im Atlas-Gebirge treffen wollen, ein paar von den Jungs und ich.
    »Der ist mir voll in die Ideallinie gegurkt.« »Der Mann hatte Vorfahrt!«
    Für mich war dann schon in Ceuta Schluss gewesen.
    »Außerdem war er besoffen, das habt ihr selbst gesagt.«
    »Okay, er hatte 1,2 Promille«, gab Hufschmidt zu, »aber du hattest 1,4!«
    Und während ich ohne formelle Anklage in einer 14-Mann-Zelle hauste, ist mir zu Hause der Vater gestorben, nachdem sie ihn aus dem eigenen Haus herausgeklagt hatten.
    »Blödsinn. Das waren höchstens zwei Bierchen gewesen, oder drei.«
    »Das Blutalkoholergebnis stellt eindeutig -«
    »Könnten Sie beide so langsam mal wieder zur Sache kommen?«, mischte sich Menden ein.
    Aus der netten kleinen Villa Zum Schönen Ufer am Emscherbogen.
    »Gut. Du weißt also noch, wie du die Nacht in der Zelle verbracht hast und dein Mopped in der Polizeiwerkstatt?«
    »Die haben nichts gefunden!«
    »Abgesehen von 'nem 122-Phon-Rennauspuff und 'nem Elektronik-Chip für nahezu zwanzig Prozent mehr Leistung und handgeschnittene Slicks als Bereifung und .«
    Gefunden hatten sie nichts, ging mir auf, na, fast nichts, dafür aber was versteckt. Und dann haben sie mir die Falco am nächsten Morgen wieder ausgehändigt. Scheiße .
    »Wie war das noch, mit dem Orakel?«, hörte ich Shits fragen. »Der Teil, wo der Fremde seine Feinde besiegt und so weiter?«
    »Ja, und was ist auch mit den ganzen Squaws, die er flachlegen sollte?«, warf Bro Ho ein. »Bis jetzt ...«
    »Das kann alles noch kommen«, versprach Toller Hund, wenn auch nicht wirklich überzeugend.
    »Was ich für ihn kommen sehe, ist eher das Ende, das auch der dicke Fremde mit den roten Haaren genommen hat«, prophezeite Shits und legte damit, was meine Person anging, den Finger auf die Wunde, wie man so sagt.
    »Und wenn ihr nicht bald die Schnauze haltet, endet ihr genauso«, schnarrte Foreman Jones.
    »Gott, ist das heiß«, bemerkte Pancho nach einer Weile des Schweigens mit geplagtem Seufzen.
    Ach ja?, dachte ich. Noch gar nicht gemerkt.
    Vielleicht war ich in sarkastischer Stimmung, aber die Sonne stand selbst nachmittags noch in geradezu wütender Entschlossenheit am Himmel, alles zu Staub zu verbrennen. Nicht mal die Kakteen schienen ihr