Wanted

nicht erklären könne, wofür das jetzt wieder gut sei, Toller Hund rollte die Eulenaugen und packte den Korken seiner Flasche mit den Zähnen, und alles wäre vermutlich für immer so weitergegangen in Buttercup, wie ein gut geschmiertes Karussell, wenn nicht plötzlich Schüsse zu hören gewesen wären. Schüsse und Schreie. Und noch mehr Schüsse. Sie kamen aus dem Schacht, dem Abstieg zur Kanalisation, mitten im Fußboden des Saloons.
    Automatisch griff jeder, was gerade in Reichweite war. Bro Ho seine Schaufel. Pancho seine Gitarre, die er wie eine Keule hielt. Toller Hund hatte eh schon eine Flasche in der Hand, der er nur noch rasch einen Schluck abnötigte, ich hielt mein Holzkreuz am Fußende, und Shits warf sich auf Doc Tatters, dem irgendwie eine Schrotflinte in die Hände gefallen war.
    »Langsam, Doc«, raunte er und kam wieder hoch mit der Schrot in der einen und seinem Maßband in der anderen Hand. Schweigend versammelten wir uns um den Schachtdeckel. Heulen, Schreien, Schüsse und trappelnde Schritte drangen durch das Gitter.
    »Falls sich der Deckel hebt und ein Kopf erscheint«, wies ich Pancho flüsternd an, »brätst du ihm sofort eins über!«
    Ich hatte den Satz noch nicht beendet, als der Deckel explosionsartig in die Höhe flog und eine männliche Gestalt aus dem Loch geschossen kam, gefolgt von noch einer und noch einer. Alle drei hielten rauchende Revolver in Händen, alle drei machten, kaum oben, auf der Hacke kehrt und blickten mit starren, schreckgeweiteten Augen zurück auf das Loch, aus dem sie gerade gekommen waren. Shits hielt einem von ihnen die Schrot unter die Nase, doch der Effekt war gleich null.
    »Schlag zu«, forderte ich und gab Pancho eins in die Rippen, doch der schüttelte den Kopf und ließ das verdammte Instrument sinken, was mir ein Seufzen der Frustration abrang.
    »Das sind Stammgäste«, erklärte er. »Lauter Ingenieure.«
    Kratzende, scharrende Geräusche drangen aus dem Schacht zu uns hoch und hohler, keuchender Atem. Die drei Ingenieure, und wir mit ihnen, machten einen unwillkürlichen Schritt rückwärts.
    Das Kratzen, das Scharren wurde lauter. Wer immer da im Schacht war, er oder es kam hochgekrochen.
    »Herr, nä«, ließ er oder es sich vernehmen.
    »Watten Theater!«
    Ein staubiger, fransiger, leicht geknickter Zylinder hob sich über den Schachtrand, gefolgt von der etwas fleischarmen Physiognomie einer Person, die eine nicht unerhebliche Zeit in ihrem eigenen Grab zugebracht hat. Nach dem Ableben. Durch, wie es aussah, Messerstich.
    »Dabei habbich doch bloß gefracht, obse nich vielleicht ma 'ne Fluppe für mich ham«, meinte Tom-Tom.
    Die Unterkiefer der drei Ingenieure arbeiteten in sprachlosem Entsetzen.
    Unter Ächzen zog der Zombie sich aus dem Schacht, schnüffelte hörbar durch die beiden Löcher, die bei Lebenden gnädigerweise von der Nase verdeckt werden, und drehte suchend den Kopf.
    »Hatt ich doch den richtigen Riecher«, freute er sich, als die Drehbewegung mit Blickrichtung auf die von Flaschen gekrönte Theke endete, »'n orntliches Schlücksken könntich nämlich auch vertragen.«
    Pancho seufzte ein Seufzen von unauslotbarer Schicksalsergebenheit und begab sich zur Bar. Die meisten Anwesenden, die immer noch blassen Ingenieure vorneweg, rückten in bequeme Reichweite derselben.
    »Was treibt dich her?«, fragte ich Tom-Tom, reichte ihm eine Zigarette und goss ihm einen ein, nachdem ich Toller Hund die Flasche entwunden hatte.
    »Ich hab mir datt Orakel nochma durchen Kopp gehen lassen«, meinte er. »Und wie ich mich auffe Socken mach, dazu ma datt eine oder andere mit euch zu bequatschen, treff ich die da, wiese mit Lampen inne Kanalröhren am leuchten sind und eure Spuren am folgen.«
    Das verlangte nach einer Erklärung, und das Warten darauf füllte den Saloon mit Schweigen, ließ die Gläser der Ingenieure aber gleichzeitig bemerkenswert leer. Pancho hielt die Flasche und wir anderen den Mund.
    Nacheinander drehten die drei sich zu uns um.
    »Wir sind ein Suchtrupp«, eröffnete der Erste, der mit dem Schnauzer.
    »Wir suchen euch«, erläuterte der Zweite, der mit dem Ziegenbart. »Vor allem den Fremden.«
    »Im Auftrag Mandoneys«, erklärte der glatt rasierte Dritte.
    Der Morgen wollte und wollte nicht kommen. Schwarze Wolken waren am östlichen Horizont aufgezogen, aus denen hin und wieder Blitze zuckten. Rote Glut beleuchtete das Innere des Führerstands, als Sam kurz die Klappe der Feuerung öffnete, um ein paar weitere