Was aus den Menschen wurde: Meisterwerke der Science Fiction - Mit einem Vorwort von John J. Pierce (German Edition)

Timofeyev sanft.
    Als der ältere meiner Assistenten hatte er das Recht, mich mit meinem Kurztitel anzureden. Er sah mich an. »Ich stimme Ihnen zu, Sir und Doktor Anderson, wenn Sie sagen, dass die Technik im Zusammenhang mit dem seelischen und körperlichen Zustand dieses Mannes steht. Schließlich ist er der erste Mensch, der ein Chronoplast benutzt hat, und weder wir noch die Ingenieure oder sonst jemand hat auch nur die leiseste Ahnung von dem, was ihm zugestoßen ist. Die Ingenieure können die Maschine nicht finden und wir nicht seinen Verstand. Überlassen wir die Maschine den Ingenieuren und kümmern uns um die medizinischen Aspekte des Falls.«
    Ich sagte nichts und ließ ihnen Zeit, Dampf abzulassen, damit sie wieder vernünftig argumentieren konnten, anstatt in ihrer Verzweiflung mich anzugreifen.
    Sie blickten mich an, schwiegen widerwillig und versuchten, mich dazu zu bringen, in dieser unangenehmen Angelegenheit die Initiative zu ergreifen.
    »Öffnen Sie die Tür«, befahl ich. »Er wird schon nicht fortlaufen. Er möchte nur flach daliegen.«
    »Flacher als ein schottischer Pfannkuchen in einer chinesischen Hölle«, brummte Grosbeck. »Und es führt zu nichts, wenn wir ihn in dieser Stellung belassen. Einst war er ein menschliches Wesen, und die einzige Möglichkeit, ein menschliches Wesen dazu zu bringen, ein menschliches Wesen zu sein, ist, an sein menschliches Selbst zu appellieren und nicht an diese imaginäre flache Hälfte, die über ihn gekommen ist, während er draußen war – wo immer das auch gewesen sein mag.« Grosbeck verzog die Lippen zu einem halben Lächeln; hin und wieder war er in der Lage, das humoristische Element zu erkennen, das in seinem Ungestüm verborgen war. »Sollten wir vielleicht sagen, dass er unter dem Raum war, Sir und Doktor, Herr und Führer?«
    »Das ist eine gute Formulierung«, stimmte ich zu. »Später können Sie Ihre Idee mit der nackten Frau ausprobieren, aber offen gesagt glaube ich nicht, dass Sie irgendeinen Erfolg damit haben werden. Wenn er sich nicht gerade in dieser grotesken Position befindet, dann entsprechen seine Denkprozesse denen primitiver, wirbelloser Organismen. Und wenn er nicht denkt, dann sieht er auch nicht. Und wenn er nicht sieht, dann sieht er weder eine Frau noch sonst etwas anderes. Mit seinem Körper ist alles in Ordnung. Das Problem liegt im Gehirn. Ich bin noch immer davon überzeugt, dass wir uns auf das Gehirn konzentrieren müssen.«
    »Oder auf die Seele«, stieß Timofeyev hervor, dessen voller Name Herbert Hoover Timofeyev lautete und der aus dem religiösesten Teil Russlands stammte. »Manchmal darf man die Seele nicht vergessen, Doktor …«
    Wir hatten nun das Zimmer betreten und starrten den nackten Mann an.
    Der Patient atmete sehr langsam. Seine Augen waren geöffnet. Es war uns nicht gelungen, ihn zum Zwinkern zu bringen – trotz des Einsatzes von Photoblitzen. Wenn man ihn zwang, seine flache Haltung aufzugeben, schien er auf irgendeine groteske und grundlegende Weise zwar ein Mensch zu sein. Sein Verstand besaß dann jedoch, intellektuell gesprochen, die Qualität eines gejagten, panikerfüllten, verwirrten Eichhörnchens. Wenn er angekleidet oder aufgehoben wurde, dann wehrte er sich wie ein Wahnsinniger und schlug wahllos auf alle Dinge und Personen ein.
    Der arme Colonel Harkening! Wir drei galten als die besten Ärzte der Erde und konnten doch nichts für ihn tun.
    Wir hatten sogar versucht, die Art zu analysieren, mit der er kämpfte, um festzustellen, ob seine Muskel- und Augenbewegungen Rückschlüsse auf jenen Ort zuließen, an dem er sich aufgehalten, oder auf die Erlebnisse, die er gehabt hatte. Selbst das war vergeblich gewesen. Er kämpfte in gewisser Weise wie ein neun Monate altes Baby und mit der Kraft eines Erwachsenen, ohne diese Kraft jedoch zielgerichtet einzusetzen.
    Nie gab er einen Laut von sich.
    Er atmete schwer, wenn er kämpfte. Speichel tropfte ihm aus dem Mund, Schaum trat ihm vor die Lippen. Mit ungeschickten Handbewegungen riss er sich die Hemden, Jacken und Hosen vom Leib, die wir ihm anlegten. Manchmal ritzte er sich sogar mit den Finger- und Zehennägeln die Haut auf, um sich von Handschuhen oder Pantoffeln zu befreien.
    Und immer kehrte er in dieselbe Position zurück.
    Auf dem Boden.
    Das Gesicht nach unten.
    Arme und Beine wie zu einem Hakenkreuz verkrümmt.
    Er war aus dem interstellaren Raum zurückgekehrt. Er war der erste Mensch, dem die Rückkehr geglückt war – und