Way Out

Seasons?«
    »Schnellrestaurant«, antwortete Reacher. »Pech gehabt. Langsamer Service.«
    »Ich bezahle Sie dafür, dass Sie arbeiten. Ich bezahle Sie nicht dafür, dass Sie sich vollstopfen.«
    »Sie bezahlen mich überhaupt nicht«, entgegnete Reacher. »Ich habe noch keinen einzigen Dime gesehen.«
    Lanes Körper blieb nach vorn gewandt, während er den Kopf in einem Winkel von fünfundvierzig Grad zur Seite drehte. Wie ein streitlustiger Seevogel. Seine dunklen Augen glänzten feucht.
    »Ist das Ihr Problem?«, fragte er. »Geld?«
    Reacher schwieg.
    »Das lässt sich leicht lösen«, sagte Lane.
    Ohne Reacher aus den Augen zu lassen, legte er seine Hände auf die Sessellehnen: Handflächen nach unten, blasse Pergamenthaut von Sehnen und Adern durchzogen, die in dem gelblichen Lampenlicht geisterhaft hervortraten. Er stemmte sich mit einiger Anstrengung hoch, als bewegte er sich seit neun Stunden zum ersten Mal wieder, was vermutlich zutraf. Etwas unsicher auf den Beinen, schlurfte er steif wie ein alter, gebrechlicher Mann durchs Wohnzimmer.
    »Mitkommen!«, sagte er. Wie ein Befehl. Wie der Oberst, der er gewesen war. Reacher folgte ihm durch den inneren Flur in das Elternschlafzimmer. Das Himmelbett, die Hochkommode, der Schreibtisch. Die Stille. Das Doppelporträt. Lane öffnete seinen Kleiderschrank. Die schmalere der beiden Türen. Dahinter eine flache Nische mit einer weiteren Tür, neben der links das Tastenfeld eines elektronischen Sicherheitsschlosses angebracht war. Auch dieses wies die übliche Drei-mal-drei-plus-eins-Anordnung auf. Lane benutzte seine linke Hand. Zeigefinger, gekrümmt. Ringfinger, gerade. Mittelfinger, gerade. Mittelfinger gekrümmt. 3-7-8-5, dachte Reacher. Dumm oder abgelenkt, weil er mich das sehen lässt. Das Tastenfeld piepste, und Lane zog die massive innere Tür auf. Griff nach oben und zog an der Kette, die das Licht einschaltete. Hinter der Tür lag ein Raum mit ungefähr zwei Quadratmetern Bodenfläche, in dem würfelförmige Ballen von irgendetwas in schwerer Schrumpffolie gestapelt waren. Die staubigen Plastikhüllen waren ausländisch bedruckt. Reacher erkannte nicht gleich, was er vor sich hatte.
    Dann begriff er: Der französische Aufdruck lautete Banque Centrale.
    Zentralbank.
    Geld.
    US-Dollar, abgezählt, mit Banderolen versehen, gestapelt und in Folie verpackt. Die meisten Würfel wirkten ordentlich und unversehrt. Aus einem aufgerissenen quollen jedoch Bündel von Geldscheinen hervor. Der Fußboden war mit leeren Plastikhüllen bedeckt. Sie bestanden aus starkem, sehr reißfestem Kunststoff. Um sie aufreißen zu können, musste man sie mit dem Daumennagel durchstoßen, seine Finger in das Loch stecken und wirklich Kraft aufwenden. Die Folie würde sich erst einmal dehnen und nur widerstrebend reißen.
    Lane bückte sich und zerrte den geöffneten Würfel ins Schlafzimmer hinaus. Dann hob er ihn hoch und ließ ihn vor Reachers Füßen zu Boden fallen. Als er über das hochglänzende Parkett glitt, fielen zwei schmale Bündel Geldscheine heraus.
    »Da haben Sie’s«, sagte Lane. »Ihr erster Dime.«
    Reacher schwieg.
    »Heben Sie’s auf«, befahl Lane. »Es gehört Ihnen.«
    Reacher sagte nichts. Bewegte sich nur weg in Richtung Tür.
    »Nehmen Sie’s«, forderte Lane ihn auf.
    Reacher blieb stehen.
    Lane bückte sich erneut und hob eines der herausgefallenen Bündel auf. Er wog es in der Hand. Zehntausend Dollar. Hundert Hunderter.
    »Nehmen Sie’s«, wiederholte er.
    Reacher sagte: »Über Geld reden wir, wenn ich ein Ergebnis vorweisen kann.«
    »Nehmen Sie’s!«, schrie Lane. Dann warf er das Bündel gegen Reachers Brust. Es traf ihn oberhalb des Brustbeins – hart, überraschend schwer -, prallte ab und fiel zu Boden. Lane hob das zweite Bündel auf, warf es ebenfalls. Es traf dieselbe Stelle.
    »Nehmen Sie’s!«, kreischte er.
    Dann bückte er sich, griff mit beiden Händen in die Plastikhülle und fing an, ein Bündel nach dem anderen herauszuziehen. Er warf sie wild, ohne eine Pause zu machen, ohne sich aufzurichten, ohne hinzusehen, ohne zu zielen. Sie trafen Reacher an den Beinen, am Bauch, an der Brust, am Kopf. Wilde, willkürliche Salven, jede zehntausend Dollar wert. Eine Sturzflut. Wirklicher Schmerz in der Wucht jedes einzelnen Wurfs. Lane liefen Tränen übers Gesicht; er kreischte hemmungslos, keuchte, schluchzte, schnappte nach Luft und unterstrich jeden hektischen Wurf mit Nehmen Sie’s! Nehmen Sie’s! Dann: Holen Sie sie zurück!