Welch langen Weg die Toten gehen

darüber lässt sich schlecht streiten«, sagte Dalziel mit Blick auf den verunstalteten Körper. »Aber es ist immer schön, wenn man solche Sachen aus dem Mund eines Experten bestätigt bekommt. Erspart uns Laien, dass wir unsere Zeit damit verschwenden, ihm wieder Leben einzuhauchen. Sie wollen uns nicht ein paar Einzelheiten nennen, Doc?«
    »Noch nicht lange tot«, begann Lockridge herunterzuleiern. »Zwei bis vier Stunden. Todesursache wahrscheinlich selbstzugefügte Kopfwunden durch ein Geschoss …«
    »Wahrscheinlich?«
    »Das weiß man erst mit Sicherheit zu sagen, wenn ein Pathologe einen Blick draufgeworfen hat, meinen Sie nicht auch?«, sagte Lockridge, der nun doch ein wenig in Fahrt kam.
    »Was weiß man erst dann? Dass das Geschoss ihn umgebracht hat oder dass er sich die Wunde selbst zugefügt hat?«
    »Was? Beides. Sowohl als auch. Sie scheint selbst zugefügt zu sein. Er hat sich den Schuh und die Socken ausgezogen …«
    »Warum denn nun das?«
    »Ich nehme an, damit er mit der Zehe den Abzug durchziehen konnte.«
    »Mit Mutmaßungen haben Sie es aber, Doc. Vielleicht war er auch noch Freimaurer. Hab aber keinen Schurz gesehen, Sie?«
    Diese herzlose Witzelei ging zu weit, dachte sich Pascoe.
    Lockridge war anscheinend der gleichen Meinung.
    »Mr. Dalziel«, sagte er sehr förmlich, »als Arzt weiß ich um den therapeutischen Wert des Galgenhumors, dennoch empfinde ich Ihren Ton als anstößig. Ich hoffe, Sie sind in der Lage, sich zu mäßigen, wenn Sie die traurige Nachricht den Verwandten von Mr. Maciver überbringen.«
    »Mr. Maciver? Das ist Mr. Maciver? Woher wollen Sie das wissen?«
    Alle starrten auf den zertrümmerten Schädel.
    »Ich weiß nicht … Ich hab es einfach angenommen, nachdem er vermisst wurde … Ja, ich bin mir sicher, es ist Pal … Ich war sein Arzt, verstehen Sie.«
    »So? Wie sieht’s mit unveränderlichen Kennzeichen aus? Damit wir seinen Nächsten und Liebsten eine Nahaufnahme von ihm ersparen können.«
    »Er hat … hatte … hat einen charakteristischen Naevus am Wirbelsäulenansatz.«
    »Naevus. Wie in Ben Naevus, meinen Sie?«
    »Muttermal«, erklärte Pascoe unnötigerweise, wie er wusste.
    »Oh aye. Aber Sie haben noch nicht nachgesehen?«
    »Nein, ich ging davon aus, dass der Leichnam so wenig wie möglich verändert werden sollte, bis die Spurensicherung fertig ist.«
    »Spurensicherung? Sie gehen also von einem Verbrechen aus, Doc?«
    »Es gibt doch so was wie Verdachtsmomente. Und nun, wenn Sie mich entschuldigen wollen, ich muss los. Meinen Bericht bekommen Sie so schnell wie möglich.«
    Er wollte bereits seinen Schutzanzug abstreifen. »Einen Moment noch, Doc«, unterbrach ihn Dalziel. »Tun Sie uns einen Gefallen. Schauen Sie doch noch mal schnell rein und überprüfen Sie Ihren komischen Naevus. Nur, damit wir sichergehen können.«
    Einen Augenblick lang wirkte Lockridge, als würde er sich widersetzen, dann drehte er sich um, ging in das Zimmer, zog dem Toten den Hemdschoß aus der Hose, spähte kurz auf den Rücken und kehrte zurück.
    »Er ist es«, sagte er kurz. »Kann ich jetzt gehen?«
    Er wartete die Antwort nicht ab, zog seinen Overall aus und eilte die Treppe hinunter.
    »War ein wenig blass um die Kiemen, was?«, sagte Dalziel. »Und er hat dem armen Scheißer noch nicht mal mehr das Hemd reingestopft.«
    »Er kannte ihn. Muss wohl der Schock gewesen sein, als er ihn tot vor sich sah«, sagte Pascoe.
    »Quatsch. Er ist Arzt. Er verbringt sein Leben damit, Tote anzusehen, die beim letzten Besuch noch am Leben waren. Zeig mir einen Quacksalber, der das nicht gewohnt ist, und ich lass einiges springen, um auf seine Patientenliste gesetzt zu werden.«
    »Vielleicht war er nicht nur sein Patient, sondern auch mit ihm befreundet.«
    »Sein ehemaliger Patient. Aye, vielleicht. Jemand, den du zu kennen glaubst, bläst sich das Licht aus, da kann man schon ins Grübeln kommen über all die anderen Scheißer, die man auch zu kennen meint.«
    »Bläst sich das Licht aus? Ist das nicht etwas vorschnell, Sir?«, sagte Pascoe.
    »Nur so gewinnt man das Spiel, Bursche. Wie auch immer, die Tür war von innen verschlossen und verriegelt. Fenster mit Läden verrammelt, die sogar Steuerprüfer abhalten würden. Gewehr zwischen den Beinen, Schuh und Socke ausgezogen. Viele kleine Indizien, würde ich sagen.«
    »Trotzdem«, sagte Pascoe widerborstig.
    »Mein Gott, bist du wieder auf John Dickson Carr? Was willst du denn noch?«
    »Ein