Wenn das der Führer wüßte

die laut Befehl in jeder Schlafhöhle brennen mußte, es herrschte tiefschwarze Nacht, und trotz dem Geschnarche verlor er allmählich das Bewußtsein.
    Wieder waren sie unterwegs. Daß Sigga nach dem Frühstück gekotzt hatte, ließ mutmaßen, wie weit das einseitige nächtliche Spiel gegangen war. Auch nach der Liebesszene im Flugzeug hatte sie erbrochen, ihr Zustand hielt derlei Aufregungen nicht mehr aus. Sie war am Ende.
    Kurz nach Mittag – die Leute hatten einen Schluck heißen Tee und je eine Brotschnitte mit Margarine erhalten, wie am Morgen, und C-Vitamin – bemerkte Jugurtha es zum erstenmal. Die sanften Wellchen, die er zuweilen (verfluchte Augentäuschung!) unter dem schwärzlichen Himmel auf sich zurollen sah, waren nicht Wellen aus Schnee, rollten auch nicht, sondern waren Millionen Blumen mit großen bleichen Blütensternen, eine Art Edelweiß. Sie bewegten sich unter der Brise, hoben und senkten ihre Köpfe, wogten. Bis zum Horizont reichten diese Blumenwiesen, und Jugurtha entsann sich, ähnliche in jenem Frühjahr, beim Vormarsch in Griechenland, gesehen zu haben. Nur war hier im Norden alles viel mächtiger, zwingender, drohender. Denn nun wurden die Blumen mannshoch, ja so hoch wie Stauden und Bäume, sie bogen sich vor ihnen auseinander, bildeten Gassen oder Schluchten und schlossen sich dahinter wieder zusammen. Dickichte waren es, nicht Wiesen. Schneeige Labyrinthe. Und Jugurtha wunderte sich, daß der indianische Hundelenker seine Nerven behielt.
    Verwirrt nahm er nach einer Weile die Schneebrille ab. Das Gesicht war verschwunden, es war wieder alles weiß und einförmig und unbewegt. Sie glitten sicher über den Schnee dahin, unter dem das Land begraben lag. Vor ihm hockte gleichmütig der Kutscher, die Polarhunde nickten beim Ziehen im Takt, er sah ihre sehnigen Beine sich eilends bewegen, sah, wenn sie die buschigen Halskrausen drehten, ihre dunklen, wie rauchgeschwärzten Gesichter, die klugen hellen Lichter und den dampfenden Atem, der aus ihren Goschen drang. Weit hinten ratterte friedlich der Motorschlitten mit den Kranken. Die Dschungel waren Schneewächten gewesen, Frauenleibern ähnlich, so schön und geschwungen, oder waren Uferböschungen vereister Flüßchen, über die sie hinübermußten. Vielleicht gabs hier ehrlichen (nicht trügerischen, betrügerischen) Wiesengrund, doch nur während des kurzen Sommers; Kircheiß hatte erzählt, die Tundra blühe dann – und darüber das arktische Mückengeschmeiß, riesige Schwärme, fast Wolken, die braun und unbeweglich wie Vorhänge in der Luft hingen. Genau diese Worte hatte Kircheiß gebraucht.
    Ah, da war sie wieder, die Vision! Hatte er Fieber oder träumte er mit offenen Augen, was war das? Die Luft wurde schwarz von Mücken, die auf ihn eindrangen. Er hörte ihr tiefes Summen. Und da waren auch wieder die welligen, wogenden Wiesen, nur kam ihm jetzt das Bild viel plastischer, schwellender vor. Die Blumen, zuerst niedrig und krautartig, konnte er mit Händen fassen. Sie fühlten sich wie etwas Lebloses an, wie filziges Edelweiß. Später aber wurden sie höher, wucherten auf, wiegten sich gleich üppigen Frauenleibern im Wind. Wenn er die bleichen Blütenkronen auseinanderbog, schimmerten darunter smaragdene und bläuliche Tiefen. Waren es Abgründe voll einer fremden, ausgestorbenen Vegetation – oder Eisblumen – war es Eis? Richtig, es war Eis! Wenn nämlich der dünne Schnee unter den Kufen wegspritzte, kam der gläserne Untergrund zum Vorschein. Die Schlitten vor ihnen hatten die Bahn blankgefahren, und durch die Eisdecke sah man die eingefrorenen Moose und Flechten. Sie fuhren also über einen dicken hellgrünen Spiegel. Die Kufen knirschten und sangen auf dem Eis, der Indianer schnalzte mit der Zunge oder stieß kurze rauhe Hetzlaute aus, wenn die Hunde ausrutschten, knurrend stehenblieben und sich beutelten. Und nicht die vermeintlichen Blumen waren leblos gewesen, sondern seine eigenen Finger waren klamm und ohne Leben, er spürte, wie die Hände bis zu den Unterarmen herauf abstarben, diese Pelzfäustlinge waren ein Schund.
    Die Wildnis war mit Flüssen geädert, mit kleinen Seen und eingehöhlten Wasserbecken übersät, Jugurtha hatte es auf der Geologenkarte gesehen. Ihre Fahrt auf dem Eis bedeutete, daß sie die Überlandstraße – die einzige im Bezirk – entweder verlassen oder verloren hatten und sich an Kompaß und Radio hielten. Er wußte, daß die Lotsen im Motorschlitten, der an der Spitze fuhr, mittels