Westwind aus Kasachstan

wiederholte er.
    »So wie du gestern dem Papierlieferanten Pyljow ein Schwein aus der Herde gefischt hast. War eine Meisterleistung, Semjon Bogdanowitsch. Mit einem Knüppel betäuben und schnell ins Magazin mit dem Tier. Wirklich großartig. Jetzt weiß man, daß du die Stellung als Direktor der Sowchose verdient hast.«
    Zirupa saß steif hinter seinem Tisch und verzog keine Miene.
    »Du bist krank«, sagte er gepreßt. »Du hast Halluzinationen. Fahr nach Hause, leg dich ins Bett und laß dir von Erna kalte Wickel um den Kopf machen.«
    »Ich weiß, was ich gesehen habe.«
    »Was hast du gesehen?«
    »Wie man aus einem gesunden prächtigen Schwein ein Abfallprodukt in den Büchern macht. Wenn ich jetzt Kiwrin anrufe, er möchte einmal im Hof von Pyljow nachsehen lassen – na, was wird man finden? Ein Schwein mit einem Stempel der ›Bruderschaft‹. Hast du genug Koffer für deinen Wegzug?«
    Zirupa knirschte mit den Zähnen, sein Blick war mit Haß erfüllt. »Du willst also ein Schwein von mir?« fragte er steif. »Willst du's hinten auf das Fahrrad schnallen?«
    »Ich schlage einen Tausch vor, Semjon Bogdanowitsch.«
    »Noch eine Gemeinheit?«
    »Für dich eine Lebensrettung. Ich tausche mein Schwein gegen vier Reifen für meinen Traktor. Und stell dir vor: Ich bezahle die Reifen auch noch! Ist das ein Angebot?«
    Zirupa ballte die Fäuste und legte sie demonstrativ auf den Tisch. »Schweine habe ich genug, aber keine Reifen«, stieß er heiser hervor. »Wenn du weißt, wie schwer es ist, einen Reifen …«
    »Deshalb komme ich ja zu dir. Ein Staatsbetrieb wird immer bevorzugt gegenüber einem Privatmann. Ich weiß, du hast Reifen auf Lager.«
    »Und wie soll ich begründen, daß sie plötzlich verschwunden sind, he?! Ein Schwein kann man … na ja … aber vier große Reifen? So viel auf einmal kann nicht verschleißen.«
    »Dann melde eine Sabotage.«
    »Eine … Wolfgang Antonowitsch, du hast wirklich Fieber im Hirn! Weißt du, was das Wort Sabotage in Karaganda auslöst? Innerhalb von wenigen Stunden wimmelt es hier von KGB-Leuten! Ich werde verhört, alle werden verhört, die Bücher werden geprüft, sie setzen sich bei uns fest wie die Läuse und ziehen nicht eher ab, bis sie was gefunden haben.« Zirupa sprang auf, als habe sein Stuhl Feuer gefangen. »Und finden werden sie was! Müssen was finden, sonst gelten sie als unfähig. Ob KGB oder Steuerfahndung – sie sind verpflichtet, Erfolge zu melden.« Zirupa stand plötzlich der Schweiß auf der Stirn. Sein Gesicht zerfloß. »Was kann allein mit der Milch passieren? In den Büchern steht, wir haben unser Soll erfüllt –«
    »Was natürlich eine Lüge ist.«
    »Lüge! Nur ein wenig nach oben hat man die Zahlen geschoben! Alle machen das. Aber wenn der KGB …«
    »Es war Sabotage, Semjon Bogdanowitsch.«
    »Was?«
    »Daß ich keine Reifen mehr habe.« Weberowsky fühlte sich in Hochstimmung. »Als ich auf der Lauer lag, um deine Bezahlung des Papiers zu beobachten, hat jemand die Reifen meines abgestellten Traktors mit Axthieben völlig zerstört.«
    »Wahnsinn!« schrie Zirupa. »Wer tut so etwas?!«
    »Und an den Traktor hat er mit großen Buchstaben ARSCH geschrieben.«
    »Es muß einer sein, der dich genau kennt«, sagte Zirupa sarkastisch.
    »Du kennst ihn nicht?«
    »Ich war doch hier, wie du beobachtet hast.«
    »Es sagt keiner, daß du es warst.« Weberowsky stand nun auch auf. »Wo ist Katja Beljakowa?«
    Zirupa druckste herum, dann antwortete er: »Sie arbeitet.«
    »Am Flugblatt Nummer vier? Das Geld werft ihr zum Fenster hinaus!«
    Er ging an dem verdutzten Zirupa vorbei, riß die Tür zum Nebenraum auf und trat ein. Die Beljakowa kaute gerade an einem Bleistift. Sie schrak hoch, als Weberowsky plötzlich vor ihr stand.
    Aber es war nur eine Schrecksekunde. Dann reagierte sie sofort, sprang auf und baute ihren massigen Körper vor Weberowsky auf.
    »Was willst du hier?« schrie sie. »Eine Ohrfeige einstecken? Raus aus meinem Zimmer!«
    »Ich dachte, ich könnte dir helfen«, erwiderte Weberowsky und grinste dabei ausgesprochen gemein.
    »Wobei?«
    »Bei deiner neuen Dichtung. Schreib doch einmal: Sonntags essen die verdammten Deutschen kein Ferkelchen, sondern braten kasachische Babys. Im Ersten Weltkrieg hat man das praktiziert: Da erschienen große Plakate, auf denen ein deutscher Soldat zu sehen war, wie er drei kleine Kinder auf sein Bajonett aufspießt! Und man hat das geglaubt, vor allem in Amerika! Willst du's in dieser Richtung